Siempre en Abril

Como te iba diciendo

2011-07-09T15:08:00.000-07:00

En la semana en que mi cuadrigesimo segundo aniversario se acerca a toda velocidad atropellando a su paso lo poco que queda de mi juventud dorada, de manera casi simultánea me reencuentro con Matt y me despido de Fran. El primero, a su vuelta de su accidentado e interminable viaje a España y el segundo de vuelta para Madrid tras su visita de dos semanas cuya segunda parte la paso conmigo y que podríamos titular algo así como La Semana de las Viejas Carrozas Decadentes protagonizada por él y por un servidor de ustedes. Semanita de frías veladas de invierno que hemos visto pasar desde la comodidad del sofá con mantita haciendo repaso a viejas glorias del celuloide. Y no, no estoy hablando de Cine de Barrio. La noche del viernes la dedicamos a ver Boys in The Band, precursora del llamado Queer Cinema, película de corte dramático rodada en una época en la que queer era aún un adjetivo ofensivo y no una razón de ser y protagonizada por un inolvidable Leonard Frey. Continuamos la velada con el clásico de Harvey Fierstein, Torch Song Trilogy (traducida al español, con la imaginación que nos tienen acostumbrados, como Trilogía de Nueva York) En él, podemos ver y admirar a un jovencísimo Matthew Broderick de quien durante muchos años estuve colgadísimo y que todavía hoy, al verlo en su esplendor, me provoca palpitaciones y perspiración incontrolada en las extremidades superiores.
A Matt, que me conoce muy bien, le cuesta mucho creerme cuando le cuento que, con la excepción de varias cenitas, ningún dia he salido de fiesta y que prácticamente todas las noches me las he pasado como un buen chico en casa y con la mantita, sin ni siquiera aventurarme a correr por el parque de Ibirapoera, como suelo hacer llueva, nieve, haga frío o calor.

Tras batir todos los récords habidos y por haber de temperaturas bajas en las últimas semanas, el sábado nos sorprende un sol casi privameral por lo que aprovechamos para alejarnos de las tentaciones del sofá y aventurarnos a salir de casa para ir a ver tocar a Julio un variado repertorio de Danzas Húngaras de Brahms durante su recital en el Centro Aichi de Cultura Japonesa. Con la excepción de su antigua profesora de piano, diminuta pero tiesa y espabilada a sus 92 años y los cuatro amigos que hemos acudido a la cita, la mayor parte del público está formada por japoneses y matrimonios viejitos que me recuerdan a supervivientes de Hiroshima y Nagasaki.

La mañana del domingo, la dedicamos, ociosos y sin nada mejor que hacer, a mi pasatiempo favorito, o sea, a analizar mi vida e intentar entender qué coño es lo que quiero hacer con ella. Y eso a pesar de que no creo en la psicoterapia tanto como en la farmacología. Lo cierto es que la proximidad de mi cumpleaños, a pesar de lo superbueno que estoy y lo que mucho que me gusto, me planta una vez más cara a cara ante mi miedo a envejecer y la desagradabe sensación de haber desaprovechado lo mucho que HaShem me ha dado mientras, indolente, me dejaba empujar por Cronos sin un rumbo determinado cuando lo que yo quería de verdad, mamá, era ser artista.

En un momento dado, mientras sorbía pausadamente su té con limón en la terraza en la que estamos sentados, Fran me suelta de sopetón: Pero dime, tu eres feliz?

-Haz el favor de no hacerme preguntas tendenciosas, le respondo, además, no entiendo qué significa esa pregunta.

-Que si soy feliz? Pero que quiere decir eso? A que llamas felicidad?

Porque para encontrar algo primero hay que saber que es lo que buscas. Antes de responder a tu pregunta tendremos que ponernos de acuerdo, le digo moviendo el dedo índice en plan repelente niño Vicente, en el significado de la palabra felicidad. Si te refieres a momentos puntuales, entendiendo la felicidad como un sentimiento, entonces sí, se podría decir que la suma total de los momentos de felicidad (o de tranquilidad, de paz, de contento, como quieras llamarlo) que he vivido, son mayores que los momentos de miedo o de angustia. Ahora, cari, si te estás refiriendo a felicidad como estado de plenitud, entonces me temo que la respuesta seria no.

-Que qué me falta? se atreve a preguntarme.

-Pues no sé, nada y mucho, le digo. Todo es relativo. Depende del momento en que me lo preguntes.

Por ejemplo, soy feliz cuando entro en un buen restaurante y me sirven comida bien preparada y regada con un vino tinto chileno, a ser posible, de uva carmenière, que además, puedo degustar en buena compañía. También lo soy siempre que voy al cine, sea sólo o acompañado y tomo posesión de mi butaca poco antes de apagarse la luz para dar paso a la publicidad que va a preceder a la película. Me siento feliz cuando salgo a pasear con mi VW escarabajo de 1964, (aquí lo llaman fusquinha) que a pesar de no estar completamente restaurado llama bastante la atención de taxistas y viandantes que se paran para preguntarme en los semáforos por el año de fabricación. Me siento exhultante cuando estamos abrazados en la cama haciendo lo que los ingleses llaman spooning y los brasileiros dicen fazer conxinha. También lo soy cuando estoy en casa leyendo tan tranquilo mientras tú ves videos de Youtube en tu portátil. Y cuando te miro y admiro tu cuerpo joven y esbelto, (flexible, como dije una vez, de bambú), que es mío y recorro con la punta de mi lengua tu piel lisa y morena hasta detenerme, más abajo, para admirar de cerca tus proporciones de ensueño (También lo soy cuando simplemente follamos). O las noches de días de semana en que me voy pronto a la cama y veo que aún tengo por lo menos una horita para leer cómodamente sin que por ello me vayan a faltar después horas de sueño. Soy feliz viendo fotos antiguas y cuando viajo por primera vez a ciudades por cuyas calles desconocidas me pierdo voluntariamente.

Algo similar siento los viernes al salir de la sinagoga ,ya comenzado el shabbat, en que me siento ligero y elevado, sensación parecida, digo yo, a eso que llaman plenitud pero sin llegar al obsceno goce de Santa Teresa.

El sentimiento que me invade cada seis meses, cuando voy descontando los días para volver a casa y pienso que voy a ver a mi familia también se puede llamar de felicidad. Es un sentimiento que se solapa con una sensación de anticipación que aumenta conforme se acerca la fecha del viaje y que, según qué momento, puede llegar a convertirse en ansiedad,esta vez, de la buena. Me siento felíz despertándome en mi cama individual en el mismo cuarto en el que crecí y que compartí durante los primeros años con mi hermano antes de apropiarme definitivamente de él. Feliz al dormirme y feliz al despertarme en la habitación conocida como si no hubieran pasado los años ni los kilómetros.

La gracia y la decadencia

2011-07-03T18:33:00.000-07:00

La vida es graciosa por excelencia. Y cuando digo graciosa no lo digo en el sentido isabelino sino en el sentido de curiosa, de divertida, de inesperada y de sorprendente. Ahí es nada.
Mientras Matt está aún viajando por España, terminando ese viaje que tan mal comenzó y que, faltando apenas unos días para terminar, no tiene visos de mejorar mucho (me refiero a la pérdida de la cartera nada más llegar a Barcelona, desencuentros y problemas con la amiga la que iba a visitar, transferencia de dinero que no llega, teléfono que deja de funcionar dejándole incomunicado y un largo rosario de penalidades apenas aliviadas por su breve estancia en Valencia mimado por mi hermana y por Quique) yo estoy en el sofá de casa tapado con la mantita y en compañía de Fran en esta noche de lunes inusualmente fría para el invierno brasileño (las temperaturas bajaron hasta los 2.5 C, lectura inaudita, según los noticieros, desde el 2003). Estamos viendo una película antígua convertida en clásico cult -especialmente entre decadentes carrozas gays- desde su mismo estreno en 1962. La película en cuestión es Qué Fué de Baby Jane?, el terrorífico mano a mano de Bette Davies y Joan Crawford que forma parte de mi colección particular de películas antiguas, (colección pequeña, heterogénea y definitivamente mitómana sin llegar a los niveles del cinéfilo de Terenci)
Fran, que me lleva tan solo 5 meses, es director ejecutivo de la filial española de una multinacional farmacéutica en Madrid. Llegó a São Paulo la semana pasada para quedarse unos días y estudiar la propuesta que le han hecho de quedarse 6 meses y poner orden en la casa.
A Fran lo conocí al poco de volver de Alemania en un lejanísimo verano de mi juventud hace unos 16 años y como no podía ser de otro modo, retomamos el contacto hace sólo un par de años por la gracia divina del Facebook.
Y como la vida es así de curiosa y de simpática - fíjate tu que gracia- pues aquí estamos, a años-luz tanto en tiempo como en kilómetros, en el sofá de mi casa viendo la misma película clásica que no había vuelto a ver desde hacía años, probablemente desde que vivía en Londres. La película no ha cambiado, sigue siendo la misma, sin embargo nosotros si que hemos cambiado en ese tiempo. Hay matices y lecturas que me parece que son nuevas y que no estaban antes. No cabe la menor duda de que si alguien ha cambiado, ese soy yo.
La relación enfermiza de las dos viejas glorias de Hollywood que viven prácticamente aisladas del mundo en una mansión tan solo visitada por la empleada negra y que es el único legado de su pasado glorioso me trae a la mente otra decadencia, esta vez real. La de Edith Beale Bouvier y su hija del mismo nombre (conocidas artísticamente como Big Edie y Littel Edie) de la que somos testigo gracias al magnífico documental Grey Gardens.
Aclamado por la critica y convertido en filme cult desde su estreno en 1975, el documental y el peculiar estilo de sus protagonistas inspiro a modistos, un musical de Broadway e incluso un remake interpretado por Drew Barrymore. En el vemos snapshots del día a día de madre e hija (tía y sobrinas de nada menos que Jackie Bouvier Kennedy) en su mansión de East Hampton rodeadas de sus 80 gatos y montañas de desperdicios, viviendo de un pasado glorioso en la farándula que de alguna manera, continua vivo en la cabeza trastornada de las protagonistas. Littel Edie, al igual que Baby Jane, aun suena con una vuelta a los escenarios en busca de su oportunidad perdida al tiempo que hace exhibición de sus habilidades para el canto y el baile frente a una cámara incrédula ante la ceguera de ambas a las condiciones insalubres en que viven y que testimonian su decadencia mas absoluta.
Nuestro equivalente nacional, salvando las distancias, seria la vida de la viuda y los tres hijos de Leopoldo Panero en su casa senorial en Astorga cayendose a pedazos -metafora viva del Franquismo (movimiento cuya grandeza ensalzara el padre ausente) como nos la mostraba primero Jaime Chávarri en El Desencanto y dos décadas mas tarde, tras la muerte de la madre, Felicidad Blanch, en la secuela de Ricardo Franco, Después de tantos años.

Los que me lean, por muy poco mitómanos que sean, entenderán perfectamente la fascinación que la vida de esos personajes provoca, especialmente la de Leopoldo Maria, el poeta esquizofrénico que nos escupe sus poemas salpicados de excrementos y bilis desde el otro lado del muro del manicomio de Mondragon.

Quien tenga curiosidad por saber más (aviso, sólo para fans impenitentes) puede leer Después de tantos Desencantos, de Federico Utrera y El Contorno del Abismo de J. Benito Fernandez.

Soñé que..(II)

2011-06-27T19:09:00.001-07:00

Alguna vez te ha pasado que soñabas que te despertabas de un sueño, solo para seguir soñando, esta vez en otra realidad? Pues algo así es lo que me ocurrió en aquella ocasión. El cric-cric de la mecedora traspasó mi sueño y seguía oyéndolo en mi cabeza incluso después de haberme despertado en aquella otra realidad. Me incorporé de la cama en me encontraba, miré a mi alrededor, estaba en un cuarto que no era el mío, y mi primera reacción fué la de salir de aquel lugar. Esperaba verme de nuevo en la escena del cuadro de Magritte, andando por la misma calle de ciudad del norte de Europa por la que había deambulado momentos antes, ciudad que por algún motivo, ahora ya se me antojaba familiar e incluso entrañable. Sin embargo, al salir de aquel cuarto, que no podría describir pues no recuerdo ninguna imagen de su interior - tan solo recuerdo despertarme en una cama y nada más- me dispuse a salir por una puerta, y una vez fuera, no había mas calle ni tampoco hombres flotando. Por no haber, no había nada.

Ante mis ojos seguía teniendo aquella imagen con la que me había encarado al oír por la primera vez el ruidito de la mecedora al balancearse. La primera vez que me había girado hacia la mecedora me había parecido que no había nadie, que estaba moviéndose sola. No fue hasta pasados unos segundos que me di cuenta de la figura que muy lentamente se estaba incorporando por detrás de ella y cuya cabeza comenzaba a asomar por encima del respaldo. Se trataba de una imagen que aún me aterraba incluso a pesar de haber despertado de ese sueño. Y es que, estuviera donde estuviera, ante mí seguía viendo, como si aún me encontrara en aquel comedor atiborrado de muebles viejos, aquella extraña figura que parecía mirarme fijamente. Se trataba de una adolescente de una palidez casi traslúcida y pelo negro y corto a lo garçon pero cuyo flequillo se veía como húmedo y apelmazado por el sudor. Vestía unas ropas blanca, una especie de suéter de cuello alto y ceñido que le otorgaba cierta rigidez a la cabeza, como si el apretado cuello le impidiera moverse con libertad. Recuerdo haber pensado en un primer momento que me recordaba a una jovencísima Winona Ryder en su papel de interna perturbada, para a continuación pensar que más bien se parecía a Helena Bonham-Carter en su papel de novia cadáver en la película The Bride Corpse de Tim Burton. Es curioso como aún en sueños conseguimos relacionar eventos y escenas con nuestra biblioteca o videoteca personal.
La extraña y fantasmagórica figura me miraba con los ojos muy abiertos y me señalaba con la mano derecha. No parecía querer asustarme ni se mostraba, a pesar de lo grotesco de su imagen, amenazante. Mas bien parecía querer decirme algo con su mirada. Yo no sabía si era a mí que estaba señalando o a alguna otra cosa a mis espaldas. Tampoco lo iba a saber pues fué en ese momento en que por suerte me desperté (o mejor dicho, en que soñé que me despertaba) para encontrarme de repente en aquella cama desconocida sintiendo aún el miedo que la mirada de la niña me causaba.
Con esa visión tan real aun en mi cabeza recuerdo haber despertado poco después, esta vez ya en mi cama verdadera, aquí, en mi cuarto, en el mismo apartamento desde donde escribo estas líneas. El recuerdo tan vivo de esas imágenes, tanto las del sueño dentro del sueño como las que seguían en mi cabeza al despertarme del primero, me hace dudar de si realmente ahora estoy despierto en estos momentos en que escribo este blog. Será que esta realidad forma a su vez parte de otro sueño? Las coordenadas de espacio y tiempo en los sueños son tan engañosas que bien podría ser que la realidad de la que soy consciente ahora no sea mas que producto de mi imaginación (o la de otra persona). Una realidad soñada por el cerebro de alguien y que no para de funcionar mientras su cuerpo descansa y crea las imágenes y sensaciones que considero mi vida.

Soñé que...

2011-06-24T07:56:00.000-07:00

...caminaba por la calle y que había hombres flotando por toda la ciudad. Algunos lo hacían a escasos metros del suelo, otros se encontraban a gran altura, como los gentlemen pintados en el cuadro de Magritte. Todos llevaban bombín y vestían el traje listado típico de la City londinense, y en la mano llevaban su maletín de cuero negro. Como en el famoso cuadro, había decenas de ellos, todos misteriosamente suspendidos a diferentes alturas e inmóviles, ajenos aparentemente al hecho de estar separados del suelo por bastantes metros. A pesar de mis esfuerzos, no conseguía verles las caras, podría ser que tuvieran el rostro borrado o también podría ser que fuera la distancia lo me impedía verlo con claridad. La sospecha de que efectivamente, esos misteriosos hombres flotantes no tuvieran rostro me creaba una gran desazón por lo que no dudaba en descartarla rápidamente echándole la culpa a la distancia. Yo quería poder ver sus rostros para saber si en sus ojos había alguna expresión que pudiera interpretarse como de miedo o de inseguridad. Verles la cara, o mejor dicho, la expresión de la cara, habría otorgado un realismo ciertamente tranquilizador a una escena tan surrealista.

A juzgar por el tipo de casas y sus calles vacías se diría que me encontraba en una ciudad típica del norte de Europa. Un extraño silencio, que resultaba al mismo tiempo inquietante e hipnotizante, me hacía pensar en una combinación de naturaleza muerta y post-cataclísmo nuclear o biológico, de esos que supuestamente atacan a las personas y a los animales pero que respeta las construcciones e infraestructuras.

Pero qué es lo que estoy haciendo aqui? me preguntaba mientras caminaba por las calles vacías con la mirada fija en los hombres flotantes. Qué me ha traido hasta aquí y cómo he llegado hasta este lugar tan extraño, que no me puedo acordar?

Curiosamente, el cielo azul y despejado, apenas manchado por pequeñas nubes blancas -lejanas e inofensivas- contribuía a que se respirase una cierto clima de paz y tranquilidad, incluso a pesar de la sensación como de expectativa que sentía aumentar por momentos, como si en cualquier momento la magia que los mantenía suspendidos en el aire pudiese desvanecerse y dejarlos caer a todos de manera trágica y, probablemente, letal.

De repente, con el rabillo del ojo, me pareció ver una sombra que se movía furtivamente. Giré la cabeza hacia donde me parecía haber visto esa sombra (quizás fuera una persona, no podría decirlo con seguridad) entrar por la puerta principal de una de las casas que quedaban a mi derecha y que acababa de pasar a escasa distancia. Al cercionarme de que, efectivamente, la puerta de la casa parecía abierta, estaba apenas entornada, me aproximé con decisión. A pesar de la aprensión que sentía por no saber quién sería que había entrado en la casa ni cuál seria el motivo por el que se había escondido de mí, eran demasiadas las preguntas que se amontonaban en mi cabeza y que reclamaban urgentemente una respuesta como para seguir mi camino (ademas, a donde era que estaba yendo?).

Al aproximarme a la puerta principal, empujé el pomo con una mano mientras me llevaba, instintivamente, la otra a la cabeza como para descubrirme el sombrero que por un momento me pareció que llevaba puesto. Demasiados hombres voladores con bombín en un día, pensé al darme cuenta de lo innecesario de mi acción.

El interior de la casa era sospechosamente similar a la que tenía mi tía en Valdeganga, un pequeño pueblo situado en las llamadas Hoces del Jucar a 20 kms de Albacete donde solía pasar los veranos de mi infancia y adolescencia. No cabe duda, pensé ligeramente sorprendido (pero no lo sorprendido que, dadas las circunstancias, debería de estar) se trata de la misma casa. Una pequeña habitación hacía las veces de recibidor en la que se encontraba un sofá tipo Chester flanqueado por dos sofás menores con una mesita en el medio cubierta por un mantel estrecho hecho de puntilla en cuyo centro había un pesado cenicero de vidrio de diferentes colores. Frente a ellos, un viejo televisor cubierto por una funda de tela donde estaba escrito Telefunken descansaba encima de un aparador de los que hacen la función de mueble-bar. En las paredes colgaba un viejo calendario (cuyo año no llegué a distinguir) y varias reproducciones facsímiles de pinturas enmarcadas que representaban escenas de Montmartre y Sacré Coeur adquiridas en un pasado remoto durante algún viaje a París.

Por la puerta de doble hoja a mi derecha se accedía a un pequeño comedor atiborrado de muebles y estanterías de libros. Pero como es posible, pensé al acercarme a ellas y encontrarme con la misma colección completa de Agata Christi junto a novelas de José Luis Martin-Vigil o Vizcaino Casas, las mismas que, a falta de otra cosa, me leía durante las interminables siestas de aquellos lejanos y tórridos veranos.

La mecedora vacía, colocada junto a la mesita redonda del brasero al lado de la ventana y desde cuya estratégica posición se podía ver la calle (no la de la ciudad por la que había estado caminando unos segundos antes, sino otra diferente, la del pueblo manchego) parecía haber estado ocupada por alguien momentos antes de mi llegada. Su balanceo, apenas perceptible, fue suficiente como para entender que no estaba solo en aquella casa. Cric-cric, cric-cric, el mismo sonido de madera vieja que se queja y que tantas veces había oído durante las horas pasadas en aquella misma habitación.

Barcelona només es bona, si la borsa sona

2011-06-21T18:28:00.001-07:00

No se puede decir que el tan esperado viaje de Matt a Barcelona haya comenzado con muy buen pie que digamos. Para empezar, su amiga Marina no podia ir a recogerle al aeropuerto porque ese mismo día llegaba de Marruecos, así que, como el aterrizaje estaba previsto para las 5 pm, no se les ocurre nada mejor que quedar en encontrarse a las 6 de la tarde en la Placa de Catalunya, donde el autobús de El Prat tiene la parada programada. Sí, estamos hablando del domingo pasado, el mismo en que se habían citado en el mismo lugar, según diversas fuentes de toda solvencia, más de 90.000 indignados. Cuando por la mañana hago mi repaso habitual a los diarios españoles digitales y me doy cuenta de la situación casi me da un patatús. Las probabilidades de encontrarse eran las mismas que si hubieran quedado enfrente del McDonalds de la avenida Paulista el Dia del Orgullo Gay, o sea, nulas.
Matt no habla ni jota de castellano, y mucho menos catalán, por eso le había pedido que se llevara anotado el teléfono de mi amiga Esther para quedar a tomar algo con ella un día o para llamarla en caso de emergencia. De repente me llega un email de Matt desesperado pidiéndome que me ponga en contacto con Marina, que no han podido encontrarse porque la parada había sido cambiada por motivo de la manifestación. Para más inri, al bajar del autobús se había dado cuenta de que había perdido la cartera donde tenía las tarjetas de crédito y los pocos euros que había cambiado.

Por fortuna, un alma caritativa encarnada en la persona de un catalán domiciliado en São Paulo y con el que había entablado conversación durante el trayecto se había ofrecido, de manera totalmente filantrópica, a pagarle un taxi hasta el carrer Muntaner donde esperaba encontrar a su amiga, ajeno al hecho de que en ese momento ella estaba esperándole en la parada del bus.

Como las desgracias nunca vienen solas, decide intentar llamar primero al móvil de Marina y después, a Esther, con el 1 euro y 50 céntimos que tenía en monedas, que era todo a lo que se reducía su dinero. En ambos intentos la llamada cae y la cabina se traga las monedas. Viéndose solo y sin dinero, en una ciudad desconocida y especialmente agitada, le queda como último recurso meterse en un hotel para pedir ayuda donde, tras explicar la penosa situación en la que se encuentra, le permiten usar Internet gratis y enviar los emais de emergencia, uno a mí y otro a su amiga.

El happy ending llega cuando Marina, que recibe emails en su Blackberry, le responde a los pocos segundos y acude rápidamente a su encuentro. Conociendo como conozco a los dos, me imagino que la escena del reencuentro 10 minutos despues no debe haber envidiado nada a las grandes escenas de reencuentros de la Historia, incluyendo el mi hermana Auro y mi madre en la entrada del British Museum, "Madre! Hija!!"segun relatado por Susana, testigo presencial de la emotiva escena hace algunos años, o el de Marco con su madre en Tucumán tras las múltiples penurias por las que tuvo que pasar en su periplo desde los Apeninos hasta los Andes y que, todo sea dicho, tanto sufrimiento innecesario nos causaron a toda una generación.

Después de ir a correr por el parque de Ibirapoera como suelo hacer muchas noches -por aquello de no hacer barriga, ya sabes- me pongo como musica de fondo, mientras me ducho, Catalunya Radio. Me estaba secando cuando me parece oírles hablar en castellano. Ya estaba pensando, joder, si fuese Radio Nou aún, pero aqui? Hasta ese punto hemos llegado! cuando me doy cuenta de que se trata del programa El Visitant y están haciendo llamadas telefónicas de cachondeo (lo que aquí se conoce como pasar un trote y en UK to make a hoax call). El simpático locutor esta llamando a Radio Nacional de España primero y al Ministerio del Interior después, haciéndose pasar por un empresario que, al oir hablar de la discusión a cerca de buscarle una nueva utilidad al Valle De Los Caídos -lugar fascinante donde los haya- está interesado en montar una pista de patinaje en la esplanada. La pista, explica, se llamaría El Valle de Las Caídas, y a continuación le pregunta al estupefacto interlocutor que que le parece la idea.

En ambas ocasiones le cuelgan sin mas ceremonias el teléfono confirmando el escaso sentido del humor de los españoles y que el horno no esta para bollos.

Comentarios

2011-06-20T18:39:00.000-07:00

Y aqui van los comentarios de mi hermano Joan a mi post anterior que al tratarse de una respuesta tan extensa, nada menos que 3 paginas, no cabian como comentario. Aprovecho para colocar mi replica a algunas de mis opiniones que, humildemente, aún considero defendibles, (lo que, ante la contundencia de las respuestas, reconozco que no resulta nada fácil).

...triste espectaculo de inestabilidad social a la griega... afortunadament la situació és de lluny molt millor que en Grècia, Portugal i Irlanda. I perquè no compares els indignats amb el que està passant a Islàndia (ah, clar és que ells no són morenets).

Si, es verdad que la situacion es, por lo menos de momento, aun mejor que Grecia, sin embargo yo hablo de la imagen que como pais estamos dando ante cualquier observador o visitante extranjero que se deje caer por cualquiera de las plazas convertidas en campings con la ropa tendida entre las farolas y las jardineras reconvertidas en meaderos publicos. Sinceramente, de Islandia no he visto hasta ahora ninguna escena semejante.

... comenzo un buen 15-M como un movimiento espontaneo de ciudadanos unidos por su hartazgo con la clase politica... no només contra la classe política, també contra els que han deixat que s'enriquisquen els sectors especulatius -no productius- i quan la bombolla ha estallat estan conseguint que la factura es pague a base de retallar sous i serveis públics.

Vale, pero a final de cuentas, el cofre es solo uno, si se decide ayudar a las instituciones financieras, el dinero solo podra salir de un sitio, las arcas publicas.

...y que en pocas semanas ha degenerado hasta convertirse en, segun que momento, una turba marginal y antisistema... t'equivoques, no ha degenerat, molesta't en mirar de prop la gent que apareix a les manifestacions: ni marginals, ni antisistema. Potser et refereixes als disturbis en Barcelona on sí que és cert que hagué violència per part d'antisistema, però fins i tot ahí eren un grupúscul i cal recordar que els ànims estaven ja calents després de ser apallissats sense pietat la gent corrent en plaça Catalunya uns dies abans. ... turba marginal... confondre “molta gent” amb “turba” em sembla no només injust sino insultant.

De acuerdo que la mayoria de los participantes son gente normal, pero como era de esperar, una ocupacion de las plazas publicas a ese nivel solo podia degenerar con el paso del tiempo y servir para animar a montarla a marginales antisistema etc. Las imagenes que vi tanto en television como en la prensa digital eran de violencia pura y dura, y no solo en Barcelona sino tambien en Madrid y Valencia. Y conste que no las estaba viendo en Telemadrid ni las banderas eran griegas...Por otro lado, reconozco que las manifestaciones de este fin de semana fueron tranquilas y con ambiente festivo, hasta me parecio que habia vuelto a como era en sus inicios.

...sus propuestas y llamamientos me parecen casi tan ingenuos e irrealizables... segur que els has llegit bé? Les pots trobar en molts llocs (per exemple google: las propuestas de los indignados) No vaig a comentar-les una per una però et faig cinc cèntims:

- “Que se permita la dación en pago de las viviendas para cancelar las hipotecas”.que perdre la vivenda per no poder pagar la hipoteca cancel.le el deute amb el banc (no sé en Brasil, però així és com es fa en països com USA)

- “Supresión de los privilegios en el pago de impuestos, los años de cotización y el monto de las pensiones. Equiparación del salario de los representantes electos al salario medio español más las dietas necesarias indispensables para el ejercicio de sus funciones.” irrealitzable?

- “Expropiación por el Estado de las viviendas construidas en stock que no se han vendido para colocarlas en el mercado en régimen de alquiler protegido.” Irrealitzable?

- “Prohibición de cualquier tipo de rescate o inyección de capital a entidades bancarias: aquellas entidades en dificultades deben quebrar o ser nacionalizadas para constituir una banca pública bajo control social.” Uuy, just el que han fet en Islàndia!

- “Referéndums obligatorios y vinculantes para las cuestiones de gran calado que modifican las condiciones de vida de los ciudadanos.” “Referéndums obligatorios para toda introducción de medidas dictadas desde la Unión Europea.” No és això el que fa, per exemple, Dinamarca?

- “Aumento del tipo impositivo a las grandes fortunas y entidades bancarias.”

“Recuperación del Impuesto sobre el Patrimonio.” Tan utòpic és que els que més tenen col.laboren en cobrir el dèficit? Per qué ha de ser només retallant salaris i prestacions?. Etc, etc, etc... no vull avorrir.

En mi opinion de lego, la mayor parte de las propuestas (no todas, pero la mayoria) las veo irrealizables, si. Por lo menos en Espana, especialmente despues de las elecciones donde al final han votado en masa al PP. En que estaban pensando? En castigar al PSOE o en castigarnos a todos bajo el lema, de perdidos, al rio? Ahora menos que nunca vamos a tener un gobierno con ese tipo de consideraciones sociales. Mucho mas facil de ocurrir en paises como Islandia y Dinamarca que en el nuestro. Y ojala que este equivocado!

...cada uno es en gran parte, responsable de su propia suerte y, por ende, de su destino... jo també ho crec, però en el cas concret d'aquesta crisi, els culpables són els polítics que ho han permés (i veien cap a on anaven), els bancs i fons d'inversió que sabien que quan esclatara ja vindria papà estat a pagar amb els diners de tots, les agències de qualificació de riscos (Standard & Poor's etc) que mentien donant bones notes de solvència a entitats, bancs i fons d'inversió piramidals a punt d'esclatar o roïnes quan el negoci estava en aconseguir altes primes de risc a deutes soberans de països com Espanya.

Bueno, es que lo de las agencias de calificacion, (como el escandalo de los informes de expertos que resultan estar a sueldo en funcion de "consultores") no tiene idem. Y por cierto, que me parece muy bien que en EEUU esten pensando en procesarles por estafa. The Inside Job pone en evidencia hasta que punto son responsables. Una cosa esta clara, que ese problema es congenito al mundo capitalista, que al final es el modelo que se ha impuesto, lo llamen como lo llamen e independientemente de las siglas del gobierno de turno. Pero eso no es lo que estamos discutiendo..

... los mismos que hace unos anos aceptaban sin rechistar las reglas del juego firmando alegremente hipotecas y asumiendo deudas para permirse lujos... el que s'ha enriquit especulant no crec que ara patisca massa, els que estan pagant el “pato” són la gent que com jo hem comprat un pis VPO, vivim del nostre sou quasi congelat durant els anys de bonanza especulativa i que ara hem de “pagar el pato” jubilant-nos als 67 anys, baixant-nos el sou un 7% l'any passat i ja vorem el que ve, privatitzant medicina i educació etc... . I sí, que te lleven el pis i això no baste per cancel.lar la hipoteca ÉS abusiú.

Me parece un comentario muy valido. Sin embargo hay demasiada gente que se subio al carro del credito facil sin medir las consecuencias y que ahora ponen el grito en el cielo. Para esos siento cero simpatia. Ademas, muchos de los mileuristas tiene la posibilidad de salir de su zona de conforto y moverse por otros paises de Europa para mejorar sus condiciones pero no lo hacen, prefieren quedarse. Yo lo hice, y te aseguro que dejar tu pais atras es pagar un precio alto.

Els països europeus als que envegem – al menys jo- quasi es poden comptar amb els dits d'una mà (i fora d’Europa no ens agraden ni els USA). Tinc com a model els països on l'esglesia no controla la meitat del sistema educatiu i encara volen més, on s'avergonyisen d'un passat feixista i no tenen al dictador en un mausoleo (Cruz de los Caidos) o ataquen a un jutge (Garzón) que vol donar curs a les peticions del fills i nets de desapareguts que volen saber en quina fossa anònima està el seu pare o avi. Sí, tinc com a model Finlàndia i altres països escandinaus on tenen clar que la Res Pública no es toca i la cohesió social és un tret distinctiu. Envege als islandesos que s’han plantat davant dels causants de la crisi i no només han aconseguit que no se’ls rescate amb diners públics sino que estan a punt de dur a la pressó als responsables. Però d'acomplexat res, molt orgullòs d'un país que està entre els pioners del matrimoni gay, del seu poder creatiu, i efectivament amb una renda per càpita superior a Itàlia (sí, es donà el Sorpasso) concretament en 2006. Aquesta tabla l’ha he tret de les estadístiques de l’OCDE que tenen informació fins al 2008.

GDP per capita	2003	2004	2005	2006	2007	2008
Italy	27134	27411	28144	29517	30990	31253
Spain	24745	25953	27377	29638	31469	31455

...i també als 2009 i 2010 segons l’FMI i World Bank (google: wikipedia list of countries by gdp per capita) a que no ho has comprovat abans de fer eixos comentaris tan ofensius?.

Si, claro que habia visto esos numeros, pero me parece ridiculo hablar de sorpasso solamente por el GDP, hay otros indices macroeconomicos a considerar. Y de lo de pretender superar a Francia..mejor no hablar.

...un pais perennemente en estado de quiebra... perennement? No t'enganyes ara ha estallat la bombolla immobiliaria, però en el passat recent ens ha anat prou bé i tornarem a funcionar, espere que esta volta aprenent dels abusos del passat.

Me gustaria ser tan optimista como tu. A mi me parece que es mas bien, al reves, que nos ha ido bien solamente durante el tiempo del boom economico baseado en el ladrillo y la especulacion, lo que creo muchos puestos de trabajo, facilito la emigracion y el superavit de la SS hasta que estallo la burbuja.

I sí, sóm un país del primer món, no per la renda per càpita, que també, sino sobre tot perquè no sóm un país amb èlits riquíssimes i majories paupèrrimes, perquè a pesar de tot els serveis públics funcionen, abasten a tots i amb qualitat. I què et puc dir del Financial Times i The Economist, jo també els llig – sobre tot l’últim – i flipe amb les editorials manipuladores que es desqualifiquen elles mateixes quan busques les dades fins i tot en les seues pròpies estadístiques (has provat a fer-ho?). En fi, et veig molt acomplexat, crec que has d'investigar més i no deixar-te portar per elucubracions i tòpics. M’agradaria que ho feres perquè el teu blog continue valent tant la pena com fins ara.

Es verdad que estoy acomplejado. Porque he vivido la mayor parte de mi vida adulta en paises como Alemania e Inglaterra, y pese a sus defectos (y conste que no los cambiaria nunca por Espana) en muchas cosas, especialmente en lo que se refiere a instituciones, seriedad y civismo, aun estan a anos-luz de nosostros.

En quant als prejudicis i menyspreus (PIIGS, eixes referències als nazis...) que et vaig a dir, descalifiquen als que els fan servir, no a nosaltres. Vivint com vius en Brasil ja coneixes els menyspreus i prejudicis injustos que molta gent de l’hemisferi nord té cap als sudamericans.

I que conste que hi ha moltes coses dels Indignados que no m'agraden, com quan diuen que votar PP i PSOE és el mateix i a l'endemà de guanyar les eleccions autonòmiques comprovem com Cotino planta la creu cristiana a la presidència del Parlament, anuncien els seus plans per desmontar les coses que millor funcionen als Instituts i Col.legis públics, etc...

Gracies germa, ara si que la polemica esta servida!

Donde nunca se ponía el sol

2011-06-18T07:48:00.000-07:00

Ayer viernes por la noche, tras celebrar la llegada del shabbat en la CIP, la sinagoga a la que pertenezco practicamente desde mi llegada a Brasil, quedé con Matt para ir a ver Midnight in Paris, la última película de Woody Allen que tanto me habían recomendado y cuyo estreno llevaba meses esperando.

Habíamos decidido verla juntos antes de su viaje a Europa y justamente la han ido a estrenar el dia antes de su partida. Hoy por la noche, en la madrugada de sábado para domingo, saldrá para Barcelona en vuelo directo de Singapore Airlines. Como aún no ha decidido que ciudades europeas va a visitar junto a Marina, la amiga con la que se va a quedar y que está terminando su intercambio universitario de un año en la ciudad condal, salió del cine con la idea en la cabeza de viajar a Paris y disfrutar de sus barrios bohemios y de sus cafes. Por mucho que le insistiera en que desgraciadamente el París de Woody Allen, como el mostrado en muchos otros casos por el celuloide (por ejemplo, en Amelie) hace tiempo que dejó de existir, su idea de verse paseando por sus callejuelas o fumando en la terraza del cafe Flora no le desanimó lo más mínimo. Hay películas que te dejan con unas ganas tremendas de visitar el lugar donde ocurre la historia y hay otras, en cambio que te dejan una impresión tan pésima que las quieres borrar mentalmente del itinerario de tu próximo viaje. Por ejemplo, un insensato que este planeando visitar Barcelona por primera vez y que cometa el error de meterese en un cine justo antes de viajar para ver la pelicula Biutiful (sic), la del Bardem, se encontrará con un panorama tan deprimente, oscuro y subdesarrollado que mas parecería que la historia se desarrolla en la violenta Ciudad Juárez que en la coqueta y justamente engreida ciudad catalana. No me cabe la menor duda de que cualquiera que haya visto tal film (dejando sus méritos artísticos aparte, que eso no lo voy a discutir) antes de un primer viaje a Europa con sus escalas de rigor por las principales capitales del viejo continente, querrá alterar en el último minuto su itinerario sustituyendo Madrid o Barcelona por Milan y Viena, opciones ambas mas seguras por tratarse de capitales de países fuera de toda sospecha.

Por su parte, Matt, inmune al desánimo y faltando unas pocas horas para embarcar, está, como buen futuro arquitecto que es, entusiasmado ante la perspectiva de visitar lugares tan emblemáticos como la Sagrada Família o La Pedrera en su primer viaje a Europa. Marina vive justamente en el Eixample, a pocas manzanas de la Plaça de Catalunya por lo que no tengo duda de que va a poder experimentar de primera mano la triste y desmitificadora realidad que se está viviendo estos días tanto allí como en el resto de las principales ciudades españolas. Mis denodados esfuerzos como embajador honorario (que no remunerado) por representar lo mejor posible a la Madre Patria allende los mares, e intentar vender una imagen de un país moderno y avanzado, do primeiro mundo, como suelen decir por aquí, se convertirán rápidamente a los ojos de Matt y de cualquier otro visitante primerizo, en aguas de borrajas ante el triste espectaculo de inestabilidad social a la griega que inevitablemente les espera. Un espectáculo mas trágico que cómico que comenzó un buen 15-M como un movimiento espontáneo de ciudadanos unidos por su hartazgo con la clase politica y que en pocas semanas ha degenerado hasta convertirse en, según que momento, una turba marginal y antisistema.

Tengo que reconocer que, a diferencia de amigos librepensadores como yo, ni siquiera en sus comienzos conseguí sentir demasiada simpatia por esa iniciativa ciudadana. Digamos que las manifestaciones histriónicas, por muy justificadas que sean, nunca han sido de mi devoción. Conste que admiro a quien tiene esa presencia de ánimo y entusiasmo por abrazar sus ideas y salir a la calle a reclamar mejoras sociales. El problema es que tras leer sus manifiestos resultantes de sus asambleas participativas al aire libre -ejemplo de democracia real- que fueron distribuidos de manera viral por las principales redes sociales, sus propuestas y llamamientos me parecen casi tan ingénuos e irrealizables como los deseos banales de una Miss Mundo venezolana. Grosso modo, que tengamos unos politicos honrados y unos banqueros compasivos, en fin, que reine la paz en el mundo y la justicia social. Al final, los responsables de todos nuestros problemas son, como siempre, el Gobierno y la clase política en general. Personalmente, yo creo que cada uno es en gran parte, responsable de su propia suerte y, por ende, de su destino. La clase política es un mal necesario como son los médicos y tambien los sepultureros.

No deja de sorprenderme la mala memoria de los mismos que hace unos años aceptaban sin rechistar las reglas del juego firmando alegremente hipotecas y asumiendo deudas para permirse lujos que quedaban muy por encima de sus posibilidades (todos queremos un adosado, un SUV 4X4 y pasar las vacaciones en Cancún) y que ahora pretenden romper la baraja y protestar, indignadísimos, ante lo que consideran condiciones abusivas de la banca.

Puede que sea hora de enfrentar la realidad. Puede que la realidad sea que pertenecemos a un país de tercera categoría, un país acomplejado y obstinado en no reconocer, por miedo a su desaparición definitiva, la riqueza y diversidad de sus diferentes pueblos, un país que esta a años luz de sus vecinos europeos, a los que envidia y le gustaria parecerse y de los que consigue imitar únicamente sus defectos y ninguna o pocas de sus virtudes. Un país perennemente en estado de quiebra cuya ruinosa fachada de cartón piedra se resquebraja al paso del automovil de Mr. Marshall quien, haciendo oídos sordos a nuestros fastos de bienvenida, ha decidido pasar de largo. Los indignados echan la culpa a la clase política quienes echan la culpa a los buitres y a los mercados financieros internacionales. Todo no pasa de ser una falacia, una conveniente mentira con apariencia de verdad que nos permite continuar con nuestra actitud de avestruz negandonos a enfrentar de cara el verdadero origen del problema, o sea nosotros mismos.

Ayer, viendo la pelicula de Woody Allen, desee que la Guerra de la Independencia no hubiera terminado con la derrota de las tropas napoleónicas y que los franceses se hubieran quedado, junto con sus instituciones, en nuestro país. Quizás así no nos encontraríamos hoy una sociedad embrutecida, acostumbrada al pelotazo y al choriceo oportunista (un intratable pueblo de cabreros, decía Miguel Hernandez y repetía Jaime) donde la victoria de un equipo de fútbol o las declaraciones en TV de una ex folklórica envuelta en turbios negocios inmobiliarios y su hijo imbécil tienen mas repercusión y genera más interés que los verdaderos problemas de nuestra sociedad. Hace tan solo 3 ó 4 años, en plena bonanza economica, los mas osados se atrevían a hablar de un supuesto surpasso con el que la economía española habría conseguido superar a la de nuestros primos italianos baseados en alguna peculiar interpretacin del crecimiento del PIB. Los mas estúpidos, cegados por la euforia, ya anunciaban que el próximo objetivo era superar a Francia. Y entre pelotazo y pelotazo, todo era celebrado y todo era posible. Y nuestro sentimiento de orgullo por ser español se sentía herido cuando el Financial Times y The Economist insistían en su cautela y se obstinaban en incluirnos, injustamente, en el grupo de los países llamados PIGS. Y es que la imagen divulgada por los medios de comunicación de una España en saldo y al borde de la quiebra no hacen sino aumentar la incertidumbre de los mercados financieros, tan sensibles ellos a la especulación y al hearsay con el comprensible recelo hacia nuestro país por parte de nuestros socios comunitarios, deseosos de marcar las distancias y evitar un posible contagio de los cerdos en sus mercados supuestamente mas sanos.

La ilusión de haber dejado de ser los parias de Europa tras unas décadas de bonanza y crecimiento parece haber llegado a su fin. Recuerdo oir a un primo de mi abuela, refugiado republicano en Francia tras la Guerra Civil y que por los caprichosos azares de la vida y la mala suerte acabo prisionero en el campo de concentración nazi de Matthausen, que contaba como los españoles eran tratados aun peor que los judíos y los homosexuales, que como todo el mundo sabe, ocupaban el escalón mas bajo entre los Untermenschen o seres infrahumanos. En el campo, eramos conocidos como die Schweine des Kommandanten, o sea, los cerdos del comandante, como cuenta Pons Prades, uno de sus compañeros de fatigas en aquel lugar, en su libro homónimo.

Setenta años mas tarde volvemos a ser los cerdos de nuestros vecinos ricos, aunque ahora sea en forma de disimulado acrónimo.

Blue Valentine

2011-06-12T16:26:00.000-07:00

You Always Hurt The Ones You Love canta el protagonista de Blue Valentine, la pelicula que al final acabe yendo a ver solo porque Matt decidio, en el ultimo momento, que tenia que limpiar y poner orden en su pequeno apartamento antes de hacer nada mas.

En principio ibamos a verla juntos, no por ser el Dia dos Namorados, que aqui en Brasil se celebra el 12 de junio en vez del 14 de febrero como en todo el mundo, sino porque lo protagonizaba Michelle Williams de la que los dos somos fans (bueno, todo lo fan que yo puedo llegar a ser). Como la pelicula la pasan en el Unibanco Arteplex de la Rua Augusta, decidimos encontrarnos en la Livraria Cultura de la Paulista a la salida del cine y mientras hago tiempo esperando a que llegue entro en la seccion de revistas y busco la Vanity Fair de Julio, revista a la que soy adicto desde hace 3 anos y que como siempre, sale un mes antes. Por algun motivo, el precio esta vez es R$22.90 cuando la ultima vez habia pagado R$29.90. Echo un vistazo a la estanteria y veo la misma revista por R$19.90. Como si no fuera suficiente, veo que a su lado tienen expuesto aun el numero del mes de junio, con Rob Lowe en la portada y veo que el precio de la etiqueta tiene marcado nada menos que R$49.90. A pesar de que ya estoy acostumbrado al baile de precios en articulos importados (la revista viene de los EEUU) nunca habia visto unas diferencias tan dispares, asi que le pregunto a la vendedora el motivo de los diferentes precios quien me explica que cada distribuidora fija su propio precio y que la revista en cuestion, la traen a Sao Paulo tres distribuidoras diferentes.

Esa es una de las locuras y, al mismo tiempo, mayores contradicciones de este bendito pais, los absurdos impuestos que llegan a superar el 70% del precio original a todo lo que venga de fuera, sean revistas, ropa, juguetes, articulos para el hogar o electronicos y que en lugar de favorecer la industria local, termina favoreciendo el contrabando y la picaresca, que no es poca por estos lares -la necesidad agudiza el instinto- y que acaba por penalizar sobre todo al ciudadano de a pie que no se puede permitir viajar hasta Miami, como hacen muchos, para hacer sus compras y volverse con las dos maletas de 40kgs a rebosar que las aerolineas permiten cuando el destino es Brasil, conscientes del potencial comprador de la clase media brasilera.

Cuando finalmente llega Matt, me dice que le habia encantado el sueter que le compre en Salvador y que le habia dado como regalo el dia antes por su 23 cumpleanos, que cae, casualmente, un dia despues del Dia dos Namorados. Como el tambien me queria hacer un regalo pero no sabia que comprarme ,ya que es dificil comprarle algo a quien ya tiene de todo y que ademas, como lo que mas me gusta es leer libros, y el no sabria cual comprarme, habia propuesto encontrarnos alli dentro y aprovechar para que eligiera uno. Contento como un nino con zapatos nuevos, me lanzo a la busqueda del que va a ser mi regalo y tras casi una hora de angustiosa indecision - ya que me llevaria varios a casa - me decido finalmente por The Complete Stories of JG Ballard prologado por Martin Amis. Como el precio se va un poco del presupuesto inicial le insisto en pagar la diferencia, a lo que se niega con vehemencia diciendo que no, que asi no tendria gracia. Antes de pedir que lo envuelvan para regalo me escribe una dedicatoria y me pide que no la lea hasta que haya llegado en casa.

Mi amigo Gunder llego la semana pasada de Valencia y se esta quedando estos dias en casa mientras busca apartamento y una planta baja para el negocio de importacion de marmoles que esta montando aqui junto con otros socios valencianos (uno mas de los muchos que estan llegando a estas tierras tupiniquins impulsados por la crisis economica de una Espana que se hunde y que parece no tocar fondo, y que esta obligando a los mas emprendedores - o los mas desesperados, segun se mire - a emigrar a Alemania, Pepe o a buscar nuevos mercados emergentes. Estos ultimos, buscando su Eldorado particular y confiando en deslumbrar de nuevo a los indigenas con sus espejitos y baratijas a cambio de oro como ya hicieran nuestros antepasados varios siglos antes. Me llama al movil para preguntarme si estare a casa para cenar, pues ha ido al Mercado Municipal y comprado un pescado estupendo para hacernoslo a la plancha. Lo cierto es que como no lo he visto en todo el fin de semana, ya que he estado durmiendo en casa de Matt y me siento un poco culpable por hacerle tan poco caso, le digo que si , que ire a cenar sobre las 8 y media.

Mientras cenamos en el balcon, le pregunto como ha ido su dia y me cuenta que bien, pero que aun estaba un poco alucinado porque por la manana habia bajado a desayunar a la padaria que hay en frente de casa, y que al volver diez minutos mas tarde se habia encontrado con todas las luces y la TV, que habia dejado encendidas al salir, ya que era subir y bajar, apagadas y que la puerta del balcon estaba cerrada, cuando el recordaba claramente haberla dejado abierta.

Me cuenta que el cree en la existencia de fantasmas y que en sus viajes por Africa y Asia habia tenido mas de un encuentro inexplicable que un dia me contaria caso tuviese interes por oirlo, y que al encontrarse el piso de esa manera, estaba convencido de que habia sido una senal enviada desde el Mas Alla por un amigo suyo enfermo desde hace algun tiempo de un tumor cerebral y que, al llegarle la hora, habia decidido informarle de su marcha de esa guisa.

Por algun motivo, al verlo tan convencido, decidi no contarle que esa manana, al despertarme en casa de Matt con dolores intensos en el cuello, habiamos decidido ir al medico de Urgencias que hay en la Avenida Ibirapoera, muy cerca de casa, y que, como no llevaba conmigo la cartilla del seguro, habia tenido que pasar rapidamente por casa para cojerla. Tras entrar y encontrarme las luces y la tele encendidas sin nadie en casa, las habia apagado antes de salir.

Junio

2011-06-06T19:31:00.000-07:00

Conforme ha ido llegando el frío han ido saliendo de los armarios y rincones mas inverosímiles edredones, colchas y alguna que otra manta robada del avión con el logo de la aerolínea.

La colcha que ahora tengo puesta en mi cama, que yo digo que es de pelo de camello pero que en realidad es una de esas mantas como las que anunciaba hace años Rasilán o Reig Martí por la televisión (aquellos anuncios que le daban ganas a uno de meterse en la cama a las 6 de la tarde), fue de Matt antes que mía. Se la cambié por una mas fina que había comprado en Tok & Stok y que a mí me daba cierto repelús por su suavidad aterciopelada. Cuando se trata de mantas, las quiero gruesas y pesadas, con ese sabor de cama antigua de pueblo aislado en valles perdidos bajo inviernos agresivos como los que imagino que deben de ser en el interior del estado de Minas Gerais. Cuando llega el frío me gusta sentirme bien empaquetado bajo las mantas y sábanas, bien remetiditas a mis pies bajo el colchón, parcialmente incapaz de moverme y sintiendo el peso de las varias capas colocadas encima de mis extremidades.

A pesar de llevar ya cuatro años aquí, aún me cuesta acostumbrarme a que en junio empiece el invierno mientras que las vacaciones de verano tienen lugar en el mes de enero. Sobre todo se me hace raro porque como en julio me cojo vacaciones y me voy a Valencia, donde no podia ser mas caliente, mentalmente ya tengo puesto el chip de sol y playa, a pesar de que por las calles solo veo gente con chaquetas y bufandas. Como por otro lado, las casas aquí no están especialmente preparadas para el invierno, acabas pasando más frio en casa que en la calle. Algo parecido a lo que me pasaba cuando comparaba las casas de Alemania, donde acostumbraba a andar descalzo por la casa y en mangas de camisa en dias de nieve, con el piso de Valencia.

Por otro lado, las Navidades y el fin de año, que para mí son sinónimo de frío y de invierno, aquí se relacionan automáticamente con el sol y la cervecita en la playa. Así, en enero todo el mundo se va de vacaciones a la costa, o como aquí dicen, al litoral. Ni siquiera los mas pobres renuncian a ese pequeño lujo, aunque en este caso se conforman con comerse su pollo asado con farofa a la sombra de una sombrilla en lugares indescriptibles como Praja Grande, que sería el equivalente nuestro al Benidorm tomado al asalto en cuanto llega el calor por las hordas proletarias. La clase media paulistana, por su parte, se dispersa por otros destinos a lo largo y ancho del litoral Norte y del litoral Sur, ambos salpicados de ciudades costeras famosas por sus urbanizaciones, resortes y pousadas como São Sebastião, Juquehy, Guarujá (también llamado "Guarujalem", por la cantidad de judíos que los fines de semana y fiestas de guardar cambian el barrio de Higienópolis en São Paulo por el apartamento o chalet en la playa). A diferencia de las playas españolas, mucho más democratizadas por el turismo masivo de clase media y trabajadora, en Brasil la mayor parte de la oferta de playa, sean restaurantes, tiendas de bikinis y pareos, supermercados etc sufre una inflacción en sus precios que termina por elitizar esos destinos y excluir a las clases menos favorecidas. Los pobladores habituales de esas poblaciones costeras, también llamados caiçaras de manera un tanto despectiva por los visitantes, generalmente pescadores y gentes humildes venidas de la región nordestina- morenos de piel y cuyo única vestimenta acostumbra a ser una bermuda y chancletas havaianas, encuentran su paga extra de verano poniéndose al servicio de los paulistas veraneantes.
Por su parte, los más afortunados y solventes escogen destinos algo más alejados -y por tanto, mas exclusivos- y ponen rumbo por tierra, mar y aire, en compañía de las babas uniformizadas de blanco encargadas de cuidar de los niños mientras las mamas se tostan al sol, hacia lugares paradisíacos como Búzios, Paratí o las islas privadas de la región de Ilha Grande y Angra dos Reis.

Ahora, con la llegada del invierno, mientras en Europa todo el mundo ya está con los ojos puestos en los destinos costeros y cálidos de un Sur devaluado e insolvente, más barato que nunca, son las montañas los destinos preferidos por los paulistas. Rincones verdes como los balnearios de Aguas de Lindoia, Serra Negra o Campos de Jordão, esta última, ciudad disneylandiana que parece de cartón piedra y que se diría trasplantada directamente de Suiza por su arquitectura de imitación de los chalets alpinos y su pseudo-centro histórico lleno de chocolaterias y cervecerias del mas puro estilo teutón.

Un domingo mas

2011-05-29T06:31:00.000-07:00

Mañana fría de invierno en este domingo especialmente perezoso tras un sábado inusualmente lleno de actividades. Ayer fuimos invitados a comer en casa de Julio y Luciano para celebrar el cumpleaños de éste. Aproveché que Richard está aquí en casa pasando unos días huyendo de Londres y de la caspa de su trabajo en Oxford para llevarle y dar una nota de color al día.

Antes de ir, pasamos por casa de Matt y aprovecho para comprar un libro en la Livraria Cultura para dar como regalo de cumpleaños. Tras varios minutos indecisos en la sección de novedades, me decido, no si ciertas reservas, por uno titulado Orgia que cuenta las andanzas de un desconocido autor argentino tras mudarse a vivir en los años 70 a Recife, capital de Pernamburco. En España Pernamburco es mas o menos, donde Cristo perdió el gorro, aquí es simplemente un estado mas del Nordeste del país.

Como es habitual en las reuniones en casa de Julio y Luciano, Matt es, con sus veintipocos añitos, con diferencia el mas joven. Entre los invitados contamos con algún que otro abogado, varios chefs, un profesor de yoga, un escultor, un promoter y varios profesionales de márketing como no puede ser menos en una reunión que se precie.

Lo mejor de la soireé fue, como siempre, la sesión de piano que nos ofreció Julio, quien a pesar de sus 35 primaveras es, además de periodista y escritor publicado, un consumado pianista. Pasamos el resto de la tarde del sabado en compañía de Debussy, Beethoven e incluso Rachmaninoff. Por la noche, tras descansar un par de horas en casa, aún tuvímos ánimo de salir de nuevo para encontrarnos con unos amigos en el Pier, un bar de la Vila Mariana inusualmente tranquilo para tratarse de un sabado por la noche. Y es que aquí, en São Paulo, cuando llega el invierno y baja la temperatura a unos 14 grados todo el mundo se muere de frío y ya nadie tiene ganas de dejar el sofá y la mantita para aventurarse a la calle.

Como en mi obsesión por no echar barriga me fuí a dormir sin cenar, hoy me despierto con la sensación de tener un enorme agujero donde normalmente debería de haber un estomago. Sigilosamente y con sumo cuidado para que Matt no se despierte me voy despegando por partes hasta que consigo liberarme y salir discretamente del cuarto. La puerta cerrada de la habitación donde duerme Richard me dice que a pesar de la diferencia horaria, aun no se ha levantado como acostumbra a hacer estos días en que me lo suelo encontrar en el comedor fresco como una rosa, duchado y desayunado escuchando plácidamente la radionovela The Archers a la que es fiel incluso cuando viaja. Me cuenta con cierto orgullo britanico que la BBC viene emitiendo este seriado hablado desde hace 50 anos.

Tras el rutinario repaso a las portadas de los periódicos españoles, entro en Facebook para ver que es lo que hay de nuevo, viejo. Como Facebook, ademas de chismoso, es un fiel secretario que puntualmente te avisa de los cumpleaños (tanto de los que se supone que no deberías olvidarte nunca como de aquellos a los que nunca serías invitado), veo que entre los aniversariantes del día (cómo me gusta esa palabra del portugues!) está Bob Ziegler.

Por algún motivo, decido entrar en su página (hacía meses que no entraba) y me pongo a leer los comentarios que han ido dejando amigos suyos (en Facebook, los amigos de mis amigos, no son mis amigos, sino que continúan siendo los amigos de mis amigos).

A Bobby lo conocí en el ano 2001 cuando comencé a trabajar en la sede europea de la multinacional en la que presto mis servicios y a la que continúo dedicando una gran parte de las horas del día y una menor parte de mi alma. De hecho fue él quien en 2007, el año que dejé Londres para venirme a Brasil, me envió la invitación para crearme una cuenta en Facebook y unirme a sus contactos. En aquella época ya hacía un tiempo que Bobby había decidido dejar atrás empleo y Londres para volverse a su California natal tras unos meses de vagabundeo por África llenos de anécdotas y aventuras etilícas cuyo relato siempre resultaba altamente confuso.

Leo que Adam fué el otro dia a pasear por la isla y que se sentó en su banco favorito, pensó en él y sintió que echaba de menos sus paseos y xarretas. Sharon, por su parte, le ha enviado, hace apenas unas horas, una caja de chocolates virtual. Pat, desde Nueva York, le acaba de convidar a unas cervezas virtuales mientras que Christien le envía una invitación para una reunión de amigos de UCLA. Jonathan ha colgado una vieja foto de 1994 en la que se les ve juntos de acampada y se ríe de las pintas que lucían y del inconfundible parecido con George Michael. También su sobrino de 11 anos ha puesto algo de ir a navegar juntos por la bahia de Newport Beach.

Curiosamente hace ahora casi un año desde aquel sábado en que Bob faltó a su cita para ir a comer con su familia. Su hermano, extrañado, fué a buscarlo y se lo encontró muerto en su cama en su casa de Balboa Island. Un infarto había puesto un punto final a su existencia física. La vida en Facebook de Bobby, sin embargo, continúa, aunque sea solamente una vida virtual.

Ignoro cual es el procedimiento en estos casos, no se si es que a nadie se le ha ocurrido hasta hoy dar de baja su perfíl de usuario o es que se ha decidido dejarlo activo para no tener que despedirse definitivamente y mantenerlo, de alguna manera, vivo. El caso es que mientras estemos en Facebook, nuestra existencia en el ciberespacio nos transciende y sobrepasa incluso nuestra muerte física.

Su perfíl en Facebook nunca recibió tantos mensajes como los que fueron colgados en su wallpaper durante ese fin de semana y continuaron llegando durante las semanas siguientes. Me pregunto si los habrá estado leyendo.

Un paseo cualquiera

2011-05-21T06:12:00.001-07:00

Soy un simple paseante de mediana edad que camina ocioso por las calles conocidas de mi ciudad.

Camino con las manos entrelazadas a mi espalda y los ojos ligeramente entrecerrados incomodados por el intenso brillo de la luz del sol. Hace un dia bonito, de primavera y me siento en armonia con lo que me rodea. Las calles, los coches, el ir y venir de la gente, todo parece conocido y reconocible y nada resulta amenazante a primera vista.

Al tiempo que avanzo voy tomando nota y asimilando todo lo que ocurre a mi alrededor. No hay nada que me provoque ansiedad y eso se agradece. Veo la gente pasar y ellos, a veces, tambien me ven pasar a mi.

Por lo general, diria que se respira tranquilidad, como si todos estuvieramos en un barco que avanza suavemente mecido por las pequenas olas de un mar inusualmente benigno.

Es posible que esa tranquilidad sea ficticia, es bien posible que sea yo la que la esta proyectando. De repente, al doblar una esquina oigo cierto barullo y veo aproximarse un grupo grande de personas en el que todos parecen estar muy alterados o muy contentos por algun motivo que a primera vista no consigo entender. Unos hablan a gritos y otros gritan hablando. Y en medio de tanta confusion, me parece entender que estan celebrando alguna victoria de su equipo de futbol. La victoria, tanto como la derrota con la parecen alternarse todas las semanas, parece tener una transcendencia en la vida de esas personas que soy incapaz de comprender.

Continuo caminando calle abajo y llego a una plaza donde muchos jovenes (y otros, jovenes solo de espiritu) parecen estar concentrados. A pesar de tratarse de una manifestacion o protesta de algun tipo, no se respira un ambiente de crispacion. Algunos jovenes lucen pancartas caseras, veo que en su mayor parte se trata apenas de slogans escritos apresuradamente con rotulador en cartones descartados que alguna vez contuvieron 12 litros de leche Pascual. Una de ellas llama mi atencion porque tiene escrito Yes, we camp. Sonriendo para mi mismo me acerco imaginandome un encuentro de locazas carrozas vestidas a lo Juanita Reina. No tardo en darme cuenta del equivoco al ver que los que lucen la pancarta son, a juzgar por el aspecto, un conglomerado de estudiantes de clase media idealistas (se auto-llaman la generacion Ni-Ni) que confraternizan alegremente con elementos de aire alternativo, amateurs anti-sistema, anti Bologna y anti ley Sinde, junto con bohemios profesionales y algun que otro jubilado despistado con los que forman un espontaneo frente comun para hacer valer algun tipo de cansancio o hartazgo. Por algun motivo me acuerdo de la letra de una antigua cancion de Mecano que decia algo acerca de unos espanolitos en la Puerta del Sol haciendo algo juntos por una vez.

En esta ocasion, a pesar del enganoso aire festivo que se respira en una manana tan bonita y soleada, el lema comun no es otro que el cabreo causado por la situacion desesperante en que se encuentra la sociedad espanola como resultado, parece ser, de la mala gestion, codicia y falta de escrupulos de los politicos, banqueros y especuladores respectivamente.

Me maravillo del grado de compromiso de las personas, del entusiasmo y fe en lo que hacen, dedicando tiempo y esfuerzo para hacer oir su enfado y su decepcion al tiempo que se divierten. Son conscientes de estar haciendo una demostracion de fuerza con la que algunos -los menos-esperan ser capaz de cambiar el status quo. Como todos quieren salir en Internet, muchos de los slogans son en ingles, algunos de ellos adaptaciones de slogans importados directamente de los EEUU y validados por la CNN. A pesar de la intencionada proyeccion internacional, tras hacer una busqueda en Google compruebo, con cierta decepcion, que en los unicos lugares donde se habla de la autodenominada Spanish Revolution es en medios y foros espanoles. Sin duda mas de uno pensara que los medios internacionales nos dan, una vez mas la espalda.

Mientras continuo mi paseo, que para muchos podra parecer un paseo triste y sin rumbo pero que para mi resulta, a pesar de los pesares, de lo mas placentero, levanto la mirada hacia el cielo azul y cierro los ojos agradeciendo el suave masaje que los rayos del sol ejercen sobre mi rostro. Incluso sin haberme movido un metro y seguir parado en el centro de la plaza donde tiene lugar la concentracion, siento como el ruido, los canticos y los slogans se alejan y difuminan en la distancia.

De Vita Beata

2011-05-14T06:36:00.001-07:00

Mi gran proyecto de leerme los 7 libros de En Busca del Tiempo Perdido va a demorar un poco mas de lo previsto. La idea era leer los 2 primeros aqui en portugues y aprovechar mi viaje a Valencia a finales de Julio para comprar la coleccion completa en espanol y traermela. Al fin y al cabo, no me gusta leer traducciones, pero como leer a Proust en mi precario frances seria trabajoso demas, pues me da igual portugues que castellano.

Avanzo con lentitud inusual ya que a penas puedo dedicarle tiempo durante la noche. Como tan solo consigo leer una horita cada dia, el ajetreo y el trabajo durante el dia hace que, de todas las reminsicencias de la infancia del joven Marcel, tan solo recuerde la anecdota de la madalena (la famosa madalena de Proust cuyo sabor al mojarla en un te con leche le trae a la mente los recuerdos de su ninez en un torrente de personajes y descripciones de mas de 3700 paginas).

Normalmente cuando me propongo leerme un libro le dedico todo mi tiempo de lectura con una fidelidad que creo merecida para el autor de semejante esfuerzo.

En esta ocasion, hago una vez mas muestras de promiscuidad y en las escasas 250 paginas que llevo leido ya le he sido infiel dedicando tiempo a ver entera la serie Roma (temporadas 1 y 2 completas) y el libro de Kirmen Uribe, consumido en menos de 24 horas, titulado Bilbao-New York-Bilbao.

Y es que, fiel a mi costumbre de no leer traducciones, encuentro a veces (aunque yo prefiero pensar que son ellos los que me encuentran a mi) en la magnifica Livraria Cultura de la Av. Paulista, libros que llaman mi atencion en ingles o en castellano. Recientemente, durante mi indolente deambular de seccion en seccion me tope incluso con un libro escrito en catalan. Todo un hallazgo, a pesar de que el tema -que he olvidado- no me interesaba en absoluto. El caso es que lo vi tan solo y abandonado en su esquinita de la estanteria (pero, quien sera que compra estos libros aqui, me preguntaba?) que a punto estuve de adoptarlo y llevarmelo a casa.

Ironicamente, resulta que el libro de Kirmen Uribe es tambien una traduccion, en este caso del euskera al castellano. Como se trata de un libro ligero, de apenas 190 paginas, me pongo a leerlo mientras espero en el cafe de la libreria a que llegue Matt, con quien habia quedado en encontrarme a su salida de la facultad.

La lectura es facil y amena y me sumerjo rapidamente en el mundo de los pescadores de Mutriku y la histora de la familia del autor cuyos recuerdos se producen durante el vuelo transatlantico del mismo y que da vida al titulo. Miro la contratapa y veo que el autor es un ano menor que yo y pienso con cierto sentimiento de culpa y envidia que otro mas se me ha adelantado.

Nacido en 1970 y licenciado en Filologia Vasca, los paralelismos resultan obvios y pienso en lo malo que resulta dejar pasar los anos sin tener claro cual es el rumbo a tomar...

Y es que, una de mis causas pendientes es -situada en mi ranking mental de prioridades casi a la misma altura que la de vivir en Israel y aprender bien el hebreo moderno-, la de mudarme al Pais Vasco y recuperar los estudios de euskera.

Los paralelismos entre el euskera y el hebreo son enormes. Los dos son reliquias vivas de idiomas antiquisimos (la mitologia vasca dice que es la lengua que se hablaba en el paraiso, honor disputado aparentemente con el gaelico). Los dos siguen vivos estudiados hoy dia en su version batua, normalizado de manera un tanto artificial a partir de fuentes orales y escritas dispersas. Estudiarlas produce para un linguista la misma aceleracion cardiaca que la que sufriria un zoologo al toparse, en algun lugar remoto de Sumatra, con una comunidad viva de velociraptors o triceratops.

Y es que, por muy cientifico y objetivo que uno quiera ser, el corazon es quien manda. No hay mas vuelta de hoja. El interes como linguista no es suficiente para entender por dentro un idioma. Hay que amarlo y a traves de el, amar a sus gentes, sus tradiciones y sus lugares. Solo asi las palabras adquieren un sabor y un olor determinado que penetra a lo mas profundo de nuestros sentidos. Hace unos diez anos, en plena efervescencia de mi amor de juventud por el euskera, yo tambien queria ser vasco. Joxelu me llamaban mis amigas de Ondarribia.

El ano pasado, ya en los ultimos coletazos de mi crisis de los 40 -que comenzo a los 38 y me duro casi 3 anos- me encontraba en casa asistiendo por el canal internacional de TVE el programa Destino:Espana. Uno de los personajes era un hombre de unos 60 anos llamado Mikel Morris, profesor universitario americano que por amor al euskera habia cambiado su Colorado natal por Vizcaya, donde ademas de formar una nueva familia y montar una escuela de idomas, se habia dedicado durante mas de 20 anos a la elaboraccion del primer diccionario de ingles-euskera-ingles.

Como no creo en casualidades (recordaba haber ojeado sus diccionarios en El Corte Ingles un tiempo atras) la historia de Mikel me mostro otra vida en la que me veia viviendo y trabajando en Zarauz ganando lo suficiente apenas para sustentarme y sumergido, por fin, en el estudio del euskera. Llegue incluso a buscar su contacto por Internet y enviarle un email. Tras intercambiar palabras amables, incluso llegue a adicionarle al Facebook y si no fuera porque las fechas en que iba a estar por Espana coincidian con un viaje suyo a los EEUU, me habria presentado en Zarautz para pedirle trabajo, a riesgo de parecer un perturbado o un celebrity stalker.

Jose, Joselete, Jose Luis, Joxelu, Itzhak, son en realidad pocos nombres para tantas facetas. (En ingles usan la palabra person y persona para diferenciar a la persona real de su imagen publica). A mi, me gustaria saber si llegado el dia, yo seria capaz de tener apenas una persona. Porque, como Pessoa, yo soy muchos, y el corazon visto a muy corta distancia, es en realidad un poliedro con multiples lados diminutos, dependiendo de como les de la luz, todos son capaces de reflejar un brillo diferente y de gran intensidad.

A vueltas con la burocracia

2011-05-13T21:38:00.000-07:00

Resulta que como el tiempo pasa volando y dentro de unos meses expira mi segundo visado renovable de 2 anos, ya tengo derecho a solicitar el visado indefinido que me permitiria trabajar en Brasil sin depender de la empresa actual, que es la que tuvo a bien traerme a estas tierras y a la que esta vinculado mi visado de trabajo.

El primer obstaculo con el que me encuentro es que entre los requisitos sinequanon para solicitar ese permiso indefinido tengo que tener dos paginas en mi pasaporte libre de sellos. Una de las consecuencias de ser Frequent Traveller Gold tanto en StarAlliance como en Oneworld es que apenas me queda media pagina disponible y todas las veces que paso por el control de pasaportes el funcionario de turno comienza a pasar paginas con el sello en la mano listo para la accion buscando desesperado un hueco donde colocar su bendito sello.

Prueba visible de que no exagero, es que mi pasaporte actual, expedido en el 2003 en el Consulado de Londres y que es valido hasta el 2013, esta tan manoseado que mas de una vez me han preguntado si es que ha pasado por la lavadora o se me ha caido al agua.

Tras realizar las gestiones pertinentes en el flamante Consulado General de Espana de Sao Paulo sito en un antiguo palacete en la pijisima Avenida de Brasil -que no se diga que no somos un pais con solera y del primer mundo- el funcionario de turno, paisano mio a juzgar por el leve ceceo extremeno que le delata, me informa que podre pasar a recoger el nuevo documento despues de 45 dias.

Cuando llega la ansiada fecha y mientras espero en la recepcion a ser llamado por el numero, me fijo en las demas personas que estan aguardando su turno. Acostumbrado como estoy al crisol de razas que es Brasil, no puedo evitar sentir una calida sensacion de placidez reconociendo a mi alrededor fisonomias tan de mi tierra que me pareceria estar en ese momento en Valladolid.

De hecho, en su mayor parte, se trata de descendientes de espanoles que han venido a solicitar el pasaporte de sus antecesores. Escucho a uno de ellos decirle al funcionario de la ventanilla que se llama Eduardo Villena. Como resulta que el hombre se sienta a mi lado le abordo y le digo que Villena es un apellido comun en mi tierra, Valencia a lo que me cuenta que su abuelo era de un pueblo llamado Cenizate, curiosamente un pueblecito manchego vecino del pueblo originario de mis abuelos. El tal Eduardo no daba credito a que alguien, a tantisimos kilomentros de distancia, conociera una localidad de poco mas de 1.000 habitantes.

Al llegar a casa pasaporte en mano se me ocurre compararlo con el antiguo (que sigue en mi poder) y me doy cuenta de que el nuevo viene con un numero diferente. Ni corto ni perezoso llamo de nuevo al consulado y, a la sexta tentativa, ya que todas las veces que selecciono la opcion correspondiente del menu, acaba cayendo la linea, consigo, finalmente, hablar con una tal Puri quien pacientemente me explica, con la amabilidad que se tiene con los ninos que hacen las preguntas mas bobas, que lo que cambia es el numero de libreta, pero que el numero de residente no cambia. Acepto sin mas sus explicaciones (por algo ella trabaja en el consulado y yo no) y tras agradecerle su amabilidad compruebo de nuevo los datos que constan en el pasaporte.

En efecto, aparte del numero que empieza con X seguido de seis cifras (Num. Pasaporte) hay otro campo llamado Numero de Identificacion. Este es un numero mas largo que viene encabezado por las letras RE, se supone, que de residente.

Total, que lo comparo con el pasaporte antiguo y , para mi sorpresa, resulta que tambien ese numero es diferente.

Como es viernes y el horario de atencion en el consulado es solamente hasta las 12 del mediodia, no me toca mas remedio que aguantarme las ganas hasta el lunes para llamar y decirle a la almodovariana Puri, que me disculpe, pero que por desgracia esta muy equivocadita.

Ante la duda, decido consultar el oraculo de Google, que nunca falla. Tras teclear mi problema me encuentro una consulta hecha por una chica hace algun tiempo en la pagina de expatriados www.spaniards.com. A la pobre chica se le ocurrio colgar su pregunta sobre cual es el numero que vale en el pasaporte espanol ya que estaba confusa y precisaba saberlo antes de viajar a EEUU. La consulta, a juzgar por las respuestas recibidas, la convirtio en objeto de cachondeo unanime y todo tipo de vilipendios siendo llamada de burra para arriba por la comunidad internauta.

Sin embargo, la realidad es bastante mas compleja y la pregunta de la incomprendida Piscis Angustiada -con la que me solidarizo de manera inmediata- no es la perogrullada que parecia. Por lo visto cuando el pasaporte ha sido expedido en territorio nacional, coincide con el del DNI (como era el caso de mi primer pasaporte). Sin embargo, los expedidos en el extranjero, cuentan con una serie de seis numeros que comienza con X y con otro numero de identificacion que indica tu residencia. El problema es que nadie sabe a ciencia cierta cual de los dos numeros debe de usar lo que da lugar a todo tipo de complicaciones.

Resultado de la historia, que en este momento me encuentro en la situacion kafkiana de tener dos pasaportes validos hasta 2013 (uno expedido en Londres y otro en Sao Paulo) con diferentes numeros de pasaporte y de residencia.

Eretz Yisroel

2011-05-07T06:13:00.001-07:00

Lenguas piadosas y bienintencionadas, que acostumbran a ser las mas peligrosas y daninas, me dicen que me pongo muy pesado con el temita de Israel y del Judaismo.

Todo el mundo sabe que los conversos somos los peores, lo que no deja de tener su logica, pues resulta inevitable que todo recien llegado muestre mas entusiasmo que los que ya cuentan con la condicion adquirida por su nacimiento.

Mirando hacia atras en la Historia, no es dificil percibir que los mas virulentos nacionalistas procedian siempre de la periferia o de mas alla de las lindes del Imperio.

El emperador Trajano era andaluz, Napoleon Bonaparte era corso, Adolf Hitler austriaco (como tambien lo es Arnold Schwarzenegger, icono de action hero americano) y Slobodan Milosevic, montenegrino. Sin irnos tan lejos, si echamos un vistazo a los diferentes grupos nacionalistas activos en la actualidad, llama la atencion la cantidad de apellidos que delatan un origen xarnego entre independentistas catalanistas o maketo entre los abertzales de la nueva ola.

No es por casualidad que los patrulleros americanos que mas celo muestran a la hora de defender los mas de 3000 kilometros de frontera con Mexico son todos de origen latino (como tambien lo son los funcionarios de aduanas que te dan la bienvenida - o te la niegan- al llegar a los aeropuertos de los EEUU). Nacion, por cierto formada unicamente por emigrantes (los verdaderos nativos son hoy poco mas que ciudadanos de segunda en sus reservas indias) cuyo sentimiento nacionalista llega al absurdo de colocar banderas nacionales en el porche de sus casa.

Con motivo de la proxima celebracion de Yom Ha'atzmaut, el Dia Nacional de Israel, hay una reflexion que no puedo dejar de pasar por alto. Reflexion objetiva y despojada del entusiasmo del converso que podria cegar verdades incomodas.

En Europa es frecuente referirse al conflicto de Oriente Medio desde la equidistancia de un observador neutro. Estoy acostumbrado a oir de interlocutores, todos ellos, con certeza, cargados de las mejores intenciones, afirmar que los dos lados cometen abusos, que los dos bandos ejercen violencia sobre el enemigo. Desde sus comodos sofas en la sala frente a la TV se permiten la libertad de mostrar un paralelismo que encuentro injusto y absurdo.

La realidad es que cuando algun soldado israelense mata algun civil inocente durante una operacion militar, es siempre por error y no por ello deja de ser condenado a penas de carcel por el mismo Estado que defiendia con su accion. A los anos de condena tendra que anadir los anos de terapia psicologica que va a precisar para aprender a vivir con las consecuencias de esse error.

Cuando los terroristas palestinos matan en Israel, el objetivo es causar el mayor numero de muertes civiles posibles, mujeres y ninos incluidos. Los atentados suicidas ocurren siempre en shopping centers o mercados o restaurantes con gran concentracion de personas.

En Israel nunca se celebra la muerte de nadie. Los mismos judios son los primeros en condenar los atropellos que puedan haber cometido sus correligionarios. Nunca se veran imagenes por la TV de personas celebrando por las calles de Tel Aviv la muerte de inocentes, como ocurre en otros lugares cuando civiles, mujeres y ninos son masacrados. Lo mas inquietante de toda esa cultura de muerte y destruccion es verlos llevando a sus hijos para participar de esa celebracion de la muerte, el unico futuro que saben ofrecer a sus hijos.

Israel, cuya existencia hoy dia se puede considerar casi milagrosa, apuesta por la supervivencia y por la vida.

Por favor, no me vengan con paralelismos.

El Hombre del Saco

2011-05-03T12:21:00.001-07:00

Millones de twitters confirmaron anteayer que sí, que es verdad, que el Hombre del Saco ha muerto.

El Hombre del Saco tiene mas nombres que Yaveh, que ya es decir; también es conocido como el Tío Saín, El Garrampallo o El Silbón. En algunos lugares es también llamado el Robachicos, el Sacamantecas, el Ropavejero, Bin Laden o Henry Kissinger (en su versión mas Boogeyman). En cada lugar tiene un nombre pero siempre es igual de asustador. Alguien me dijo una vez que en los Paises Bajos a los ninos que se portan mal aún les dicen que va a venir el Duque de Alba a llevarselos.

"Que viene el Hombre del Saco!" gritaba algún borde con ganas de asustarnos, y de repente salíamos corriendo en todas las direcciones y las madres se apresuraban a esconder y poner a los niños a buen recaudo mientras la calle se llenaba de repente de policías fuertemente armados y con pasamontañas cubriéndoles la cara mientras el ejército ocupaba con sus tanquetas los accesos a las terminales de los aeropuertos y barrios de embajadas.

El Hombre del Saco, también conocido como El Coco, no ha muerto, como podría parecer lógico después de tantos años dándonos miedo, de viejo, sino que lo han eliminado los miembros del cuerpo de élite del ejército americano llamado SEAL.

Los mas optimistas se apresuran a afirmar que la muerte del Hombre del Saco significa la victoria de los buenos y luz verde para que los chicos vuelvan a sus casas.

Hace casi 10 años que tras un ataque especialmente vistoso y transmitido en directo por todo el mundo en la hora del Telediaro (mejor timing, imposible) la Alianza de los Buenos inventó una delirante Guerra contra el Eje del Mal que tenía como objetivo su busca y captura y que con los años acabó por convertirse en una persecucción a medio camino entre Donde Esta Wally y la caza de los gorronflonflos y los gamusinos (como los que nos decía mi tio Paco de Madrid cuando eramos niños que salía a cazar por la noche con la ayuda de un vaso y una linterna).

Ante las razonables dudas expandidas de manera viral por los internautas tras oír que el cuerpo del delito (es decir, el del Coco) había sido lanzado al mar sin mayores ceremonias y junto a las sospechas y desconfianza alimentadas por la circulación de una burda foto retocada por photoshop del Coco presuntamente abatido, el gobierno de los EEUU ha decidido publicar las fotos del finado y acabar de una vez por todas con la creciente especulación.

Sólo estamos esperando, nos dicen, a escojer la foto más digna, ya que no quieren soliviantar los mas que encrespados animos de los furibundos fundamentalistas islamicos que, por cierto, son de armas tomar.

Como ocurrio tras la publicacion de las caricaturas de Mahoma por un diario danés hace unos años, el miedo a irritar a los intolerantes musulmanes lleva a mandatarios occidentales a bajarse los pantalones como los niños malos y avergonzados que son y a tomar ridiculas medidas cautelosas por medio a represalias. Una vez mas, guante y cheque en blanco para los chantajistas e intolerantes.

No recuerdo esa consideración ni recato a la hora de mostrar fotos de judíos muertos y amontonados tras su estancia, all included, en los campos de concentración por cuenta del gobierno Alemán ni recuerdo tantos remilgos la hora de mostrar a las víctimas de los ataques del 11-M que pudimos ver mutiladas y colgando por las ventanas de los vagones a todo color.

Si por mi fuera, el cuerpo agujereado del Hombre del Saco aparecería en todas las portadas del globo con todo lujo de detalles y con zoom ampliado en las partes mas dañadas por las balas disparadas alegremente por los fusileros navales.

Solo así nos creeremos los niños del mundo, esos por los que parecen habernos tomado, que el Hombre del Saco finalmente ha muerto.

Alienación

2011-05-02T07:32:00.000-07:00

Sin pretender ir de snob por la vida (primera mentira de este post), te juro que cada día me siento más alienado en este mundo que me ha tocado vivir.
Por ejemplo, no entiendo el furor que ha despertado la boda del principito inglés que ha hecho que miles de personas sigan el casorio desde la TV en vivo (por no hablar de los que durmieron en tiendas de campaña por las calles de Londres para poder ver desde primera fila el paso de la comitiva) ni tampoco entiendo la alegría o desgracia generalizada entre los seguidores del Barça o más cercano en este momento, del Corinthians.
Estar socialmente adaptado implica, entre otras cosas, que tengo que soportar con resignación y estoicismo que mis vecinos se pongan a gritar como locos desde el balcón cada vez que su equipo marca un gol. Todos los domingos por la tarde ocurre lo mismo, comienza un energúmeno a gritar en el momento del gol varios patios más abajo y a los pocos segundos su grito va multiplicándose con otras gargantas avanzando a lo largo de la calle hasta convertirse en un clamor estereofónico que acostumbra a terminar en una traca final.
De veras que lo intento, pero por algún motivo, mi predisposición por interactuar con el prójimo y mostrar una mínima empatía se revela insuficiente. Es difícil sentirte integrado en una sociedad cuando lo que abunda es, en el mejor de los casos, totalmente irrelevante y en el peor, simplemente jilipollez.
El problema es que a menos que me meta a traductor literario o me dedique a alguna actividad donde no precise de contacto con el mundo exterior (como por ejemplo, artesano de alpargatas), estoy condenado a relacionarme con desconocidos contínuamente. Visto así, el hecho de que en mi trabajo me vaya bien no deja de tener mérito si consideramos que en el trepidante y glamuroso mundo corporativo en el que me muevo y florezco, la relación personal suma por lo menos un 50% a la hora de cerrar un negocio. El resto lo dividiria a partes iguales entre el precio y la calidad del producto.

Como en esas ocasiones, prácticamente la totalidad de mis interlocutores son del género masculino (léase, machos) a la hora de establecer contacto o de cerrar un negocio los tópicos principales de conversación a los que aferrarse para romper el hielo son, por orden de prioridad; fútbol, mujeres, Brasil, mujeres brasileiras (versus mujeres europeas), coches, Gran Hermano y similares subproductos mediáticos masivos.

El hecho empíricamente probado de que tales intereses son basicamente idénticos, con variaciones locales pertinentes, en cualquiera de los países donde he vivido, demuestra el gran éxito de la globalización por democratizar la vulgaridad humana, esparcida a partes iguales entre la población sin diferenciar raza, credo ni condición humana.
Para mi desgracia, de eses 5 asuntos solamente soy capaz de mostrar un relativo interés por la posición 3 y la 5 (Brasil y coches) lo que ya en principio me deja en total desventaja frente a otros competidores más alpha men a la hora de confraternizar con el oponente en un terreno común.
El asunto de las faldas es curioso porque tengo amigos de la misma orientación que yo (digamos, orientación sur-sureste, mirando más bien hacia Gibraltar) que adoran la compañía femenina, que cuentan con grandes amigas, con un 90% de contactos en Facebook compuesto de fémeas, que hacen gala de paciencia para escucharlas parlotear durante horas de los asuntos más diversos que componen ese peculiar mundo, tan ajeno al mío, que es el universo femenino. Ellos, amigos y confidentes de sus grandes amigas, son incluso capaces de reconocer al instante una melena sana de una estropeada y definitivamente echada a perder por demasiadas permanentes y cambios de look
En mi caso, mi absoluta falta de interés e inmunidad nata hacia el hechizo femenino ha hecho que mis referencias se reduzcan a las de las mujeres de la família; madre, hermanas, primas, tías y tías abuelas, que ya de por sí solas abarcan un amplio y variado espectro de ese universo paralelo.

Una verdad incómoda

2011-04-27T07:46:00.001-07:00

Hoy me desperté, tras un sueño profundo e ininterrumpido como es habitual en mí, sabiendo el año de mi muerte.

Parece estar confirmado que será el 2022. Sin duda un número bonito, en el que se cumplirán simultáneamente cien años de la muerte de Marcel Proust y del nacimiento de Saramago.

Morir a los 53 años podrá parecer temprano para los más viejos y relativamente viejo a los más jóvenes. De cualquier manera, morir joven o viejo es una cuestión más bien relativa. Al fin y al cabo, morir con 33, 82 o 103 años no es lo más importante; lo es haberlos vivido con una cierta coherencia y conseguido aprender algo durante todos esos años, que uno nunca sabe lo que está por venir después.

Ahora que se que tengo fecha de caducidad se trata de planificar y organizar los aproximadamente 10 años que me quedan para tener una vida lo más plena y sin sobresaltos posible. Tarea nada fácil si pensamos en la cantidad de opciones a la hora de escoger el mejor camino. Incluso puede que deba hacer lo posible para que esté llena de sobresaltos y convertirla realmente en plena.

Como dicen los alemanes, die Qual der Wahl..

Ideologicamente confuso / Decálogo

2011-04-25T06:40:00.000-07:00

Hace tiempo que oigo hablar de la muerte de las ideologías.

Los más sesudos se atreven incluso a afirmar que, en la actualidad, por no haber no hay ni siquiera partidos políticos. Según ellos, todo se reduce a una guerra de siglas en un desesperado intento por ampliar su espectro y conseguir así un mayor número de votantes. A estas alturas de la era de la información resulta de una ingenuidad apabullante creer aún que se vote a un partido en lugar de a la persona escogida por spin doctors para representarlo (Aún no he conocido a nadie que se haya molestado en leer el programa político de su candidato antes de emitir su voto).
Honestamente, yo no veo diferencia ninguna en términos de grado de idiotez entre militar en un determinado partido político o ser seguidor de un equipo de fútbol. Mi naturaleza me ha llevado siempre por decantarme más hacia la izquierda que a la derecha, aunque para un disléxico confeso como yo (diferencial del que siempre he estado orgulloso) el asunto ese de izquierdas o derechas no puede sino tener una importancia relativa.

Ante la necesidad de definirme ideológicamente se me ocurre la siguiente reflexión:
1-Pasando por alto por alto una fascinación pasajera durante mi adolescencia por jóvenes ultraderechistas pijos de Lacostes y Ray-Bans (que todos los sábados por la mañana acostumbraban a vender libros sobre Jose Antonio y compañía en la llamada mesa literaria en la Placa de l'Ajuntament), mis simpatías siempre se han inclinado más por los postulados reformistas de los liberales que el de los defensores del status quo y las buenas costumbres).
2-El problema del cliché. Si tu talante es tirando a rojillo, se entiende ipso facto que te gusta Lluís Llach, el cine de autor, el yoga y el Budismo, el Toyota Prius más que un todoterreno (para cuando no uses el carril bici), prefieres el calimocho frente a la Coca-Cola, el turismo rural frente a la vulgaridad de las playas alicantinas, el multiculturalismo y la comida nicaraguense frente al fast food imperialista. (Por el mismo motivo, apestas a derechona si te gustan los puros habanos, la solemnidad de las procesiones de Semana Santa, afirmas creer en Dios (en lugar de en la energía), Norma Duval, la ropa de los domingos, las familias numerosas, la caza mayor y menor o ir a Extremadura de monterías.
3-Nunca podría ser progre porque Greenpeace y otros grupos ecologistas me producen un tedio enorme y, por lo general, sus seguidores me parecen muy mal vestidos. (toma cliché...) Algo similar me pasó en mi fase más euskalduna, mis simpatias con los aberzales acabó por sus cortes de pelo (tanto el de ellos como el de ellas) tipo flequillito cortado a tazón, laterales cortos y rala melenita á-la-yonqui.
4-De mis padres aprendí a ser descreído sin dejar, eso sí, de creer en alguna cosa. Crecí en un hogar donde se propiciaba más la lectura que el ejercicio físico. Como oí recientemente decir a un hombre sabio al respecto de lo de mens sana in corpore sano, "por todas partes te repiten machaconamente que hagas ejercício y practiques algún deporte, pero hasta el día de hoy aún no he oído a nadie pedirle a un futbolista que lea un libro...
5-Si pienso en política social la ausencia de ese sentimiento solidario por las clases desfavorecidas me hace decantarme, infelizmente, hacia la derecha, unicos adalides defensores de la propiedad y del fruto del esfuerzo personal. En mi descargo dire que pensar así no es difícil viviendo en un país como Brasil machacado por altísimos impuestos necesarios para mantenter a flote una gran parte de la población acostumbrada a vivir de la caridad del Estado.

6-Si hablamos de política exterior, mis simpatías con el estado de Israel y su derecho a existir me coloca como compañero de cama nada más y nada menos que a personajes como al ex-presidente Aznar o a la ex-independentista Pilar Rahola (que siempre se han manifestado a favor del estado judío).
7-Por cierto, que a quien le extrañe esta ambivalencia, entre un lado y otro, le recomiendo leer Hitch-22 donde Christopher Hitchens (aka Hitch) cuenta en sus memorias su evolución desde su militancia más radical en la izquierda hasta lo que algunos hoy en dia identificarían, horror de los horrores, con la ideología neocon.

8-Los pecados de la izquierda, especialmente la internacionalista, son muchos y demasiado chirriantes como para ignorarlos. Y eso es interesante, porque de los pecados de la derecha siempre se ha hablado y siempre los hemos tenido presentes, sobre todo los que hemos crecido en una España democrática aún traumatizada por 39 años de franquismo.

9-La supuesta superioridad moral de la izquierda hace que a nadie sorprenda oír hablar de escándalos de corrupción y abusos de poder de políticos peperos (especialmente si lucen esas pintas de mafiosos con gafas oscuras a lo Fabra o look casposo a lo Berlusconi).

10-Mi desafecto por los progres y su pack sectario* (que incluye apoyo ciego al frente polisario y el pueblo saharauis, movimientos de liberación de Palestina, nacionalistas de todos los colores y pelajes (curiosamente, algunos de ellos, borderline fascistas) por no hablar de otras iniciativas antis supuestamente ecologistas (anti nucleares, antiincineradoras y antitaurinos) es sólo equiparable a mi desagrado por los carcas y meapilas.

*Un buen ejemplo lo pudimos ver recientemente durante la última convocatoria del Gay Pride en Madrid cuando la organización, alineada con el pack progre (prietas las filas y, si se me permite la gracia, también las nalgas) se puso en evidencia al vetar la participación en el evento de un grupo israelense en supuesta solidaridad por el sufrimiento del pueblo palestino, obviando que es justamente en Tel Aviv donde los oprimidos por su tendencia sexual encuentran la única posibilidad de llevar un vida tranquila en Oriente Medio independientemente de si es gentíl, arabe, druso, semita o camita.

La caida del Imperio Vaticano

2011-04-17T08:14:00.000-07:00

A mis amigos y familiares queridos, catolicos, apostolicos y romanos y demas seguidores fervientes de las nobles ensenanzas de Jesucristo.

Hasta mis oidos ha llegado el eco de un rumor insistente de algo que algunos ya veniamos anticipando desde hace un tiempo y que ahora parece confirmarnos definitivamente la agencia EFE. Se trata, nada mas ni nada menos, que de la inminente caida del Imperio Vaticano (lease, Iglesia Catolica S.A)

La noticia no puede sino ser recibida con incredulidad y cierto escepticismo dado el ilimitado poder que a lo largo de la Historia dicha Institucion ha venido ejerciendo y que parecia suficiente como para prevalecer a pesar de su contradiccion permantente con un apostolado original de Paz y Amor.

Tras décadas de innegable declive y progresiva perdida de fieles cansados de su intransigencia (prohibicion del divorcio, aborto en casos de violacion, uso del preservativo en tiempos del SIDA et alii) y numerosos escandalos de poder, corrupcion (Banca Vaticana etc) ha sido curiosamente el clamor acumulado por los escandalos de pederastia entre los representantes de la Iglesia Catolica lo que parece haber condenado definitivamente a la desaparicion a una institucion cuya hegemonia ha durado mas de 2000 ano.
Las recientes confesiones publicas ante la television estatal del obispo de Belgica ha convertido esta vez en tarea imposible para el Vaticano de Benedicto mirar para otro lado.
El lugar de honor de este Papa en el Hall of Infame de los sucesivos representantes de S. Pedro esta garantizado. Mientras su antecesor polaco Karol Wojtila es aun recordado por su intransigencia y heterodoxia mariana, Juan Pablo I por su desaparicion anticipada en olores de conspiracion, Juan XXIII por sus bienitencionados pero fracasados intentos reformistas y conciliares o Pio XII por su connivencia con el Nazismo mientras judios eran deportados a Auschwich, el papado del bavaro Ratzinger pasara a la Historia por los numerosos casos de pedofilia con los que ha tenido que lidiar desde su comienzo.
Si desde el principio, en lugar de hacerse oidos sordos, los jerarcas del Vaticano hubieran cundido con el ejemplo y tomado medidas contra esa plaga demoniaca (Benedicto dixit) apartando de sus funciones y castigando a los culpables y entregandolos a la mano inflexible de la Justicia en lugar de hacerse complices amonestandolos e trasladandolos de colegios y parroquias, la perdida de credito entre sus feligreses habria sido, sin duda, mucho menor.

Las complejas relaciones de la Iglesia con la homosexualidad, presente en muchos de sus representantes de manera enrarecida, les ha impedido reconocer intima y publicamente los graves errores resultantes directos de esa represion.* En su obsesion por demonizar la homosexualidad apartando a seminaristas gays de su vocacion en un intento patetico por igualar la homosexualidad a la pedofilia (obviando los numerosos casos de pedofilia con ninas y adolescentes) la Iglesia ha terminado por mostrar al mundo su lado mas perverso.

La hipocresia del Sumo Pontifice y su huida hacia delante negando ad absurdum lo que para muchos es mas que obvio, ha terminado por precipitar a toda la Institucion hacia un abismo del que ya no puede haber retorno posible.

Personalmente, yo lo siento por los que genuinamente creen en el mensaje original de su Evangelio y predican con el ejemplo amando a propios y extranos y haciendo lo posible por mejorar la vida del projimo. Ellos son, infelizmente, una minoria en un tiempo donde la espiritualidad, por otro lado necesaria para sobrevivir con cordura a este mundo irracional, esta cada vez peor vista.

No digo que con en el nuevo status quo haya que volver a las Catacumbas (ejercicio, que por otro lado, no vendria mal a mas de un purpurado como cura de humildad), pero inevitablemente tendreis que acostumbraros a formar parte de una minoria impopular y con frecuencia maltratada por los medios de comunicacion, para nunca mas ser parte del grupo imperante y cortador de bacalaos. Como hombre gay y judio, os doy la bienvenida al club.
En America Latina, reducto catolico y tradicional cantera de padres y monjas para conventos y monasterios europeos en necesidad continua de young blood, la caida de la Iglesia Catolica ha sido recibida con sentimientos mezclados ya que desde hace tiempo estaba en claro retroceso frente al imparable avance de las iglesias evangelicas. El tiron de orejas publico de Juan Pablo II a Leonardo Bolff, principal representante de la Teologia de la Liberacion que presentaba una Iglesia mas humilde y cercana al pueblo frente a lujo del distante Vaticano no hizo mas que acelerar un proceso que ya venia de atras.
Como ya hicieran los tele-evanagelistas norteamericanos, los predicadores evangelicos latinoamericanos inundan los medios de comunicacion llegando a los mas apartados hogares de las clases mas pobres e ignorantes llevando a sus oyentes esperanza por un mundo mejor en otra vida para que sigan colaborando y conformarse con sus vidas terrenales fracasadas.

El show, engrasado por los millones de dolares provenientes de los diezmos de sus pobres fieles, financia grupos de cominucacion, iglesias monumentales, eventos multitudinarios y masivos por no decir de las mansiones y coches de lujo que tienen sus lideres en Miami (Iglesia Universal, Iglesia Renascer en Cristo, Bola De Neve etc).

En los hogares judios, mas ocupados estos dias con la des-hametizacion de sus casas en preparacion de la inminente cena de Pessach, se escucha con leve satisfaccion la caida de sus opresores tradicionales, ciertamente con bastante menos entusiasmo que el que muestran los seguidoes del Coran en las mezquitas y yihadistas en las calles de Teheran o Lavapies, donde el fracaso de la ultima cruzada es celebrada con los mismos fuegos artificiales que disparaban desde al ventana los turcos de Kreuzberg en Berlin tras la destruccion de las torres gemelas del WTC.

Por otro lado, nosotros, los que durante tanto tiempo hemos sido alvo de su persecucion y odio (ama al pecador, detesta el pecado), lo celebramos con la tristeza de que no se haya producido mucho antes.

Como no todo podia ser buenas noticias, la caida de la Iglesia Catolica, lejos de dar espacio a una sociedad mas tolerante y abierta, favorece la expansion de otros intransigentes, los evangelicos y los fundamentalistas islamicos, estos ultimos aun peores y mucho, pero que mucho mas peligrosos.

*Leer el estudio sobre el auto-odio y los posibles origenes judios de Torquemada del escritor J. Yitzhak Gallardo (Torquemada, a Portrait of Self-Hatred, Penguin Books, Londres, 1969) donde, mas una vez, el controvertido pensador sefardi coloco el dedo en la llaga.

Y..y...y...

2011-04-14T12:00:00.000-07:00

Y como dice Nacha Pop, un dia cualquiera sin saber por qué, las calles están mojadas y... se acabó...no te apetece escribir mas. Y así, sin avisar, te das cuenta un buen dia en medio de alguna de esas actividades triviales que ocupan tu rutina, de que han pasado 3 meses desde que escribiste la última entrada de aquel grandioso proyecto y te entra un agobio que te lleva a optar entre dejarlo para siempre (suma y sigue en el cajón destartalado y polvoriento de los proyectos inacabados) o reunir ánimo y voluntad para hacer un último esfuerzo por continuar.

Y es que, como las folklóricas más rancias, se puede decir que me debo a mi público. Un público reducido, variopinto y maltrecho pero que, a pesar de mis traiciones, sigue siendo un público fiel. Familiares y seguidores incondicionales a los que mi fracaso no incomoda lo más mínimo, es más lo celebran sabiendo que la tierra prometida, el verdadero Parnaso del artista, lejos del prometido por los tele-evangelistas, es de los malditos. Y para aspirar a la grandeza hay que ser maldito, muy maldito, o por lo menos aspírar a serlo.

Total, que me hago el ánimo y, aprovechando un raro momento de inspiración, retomo con decisión el proyecto que no es otro que hablar y escribir sobre yo, mi, me y conmigo. Y de esta manera tan simple, consigo sentirme felíz como cuando voy a correr al salir del trabajo en lugar de caer en los brazos del sofá del comedor. La única diferencia es que aquí no hay beneficios fisicos. La satisfacción personal y la endorfina creada despues de haber corrido una hora se parece demasiado a la que siento tras releer el último post recién finalizado, ya corregido y retocado en su totalidad. Minucioso trabajo de relojería, te lo digo yo.

Si me preguntas qué ha pasado desde la última vez que escribí te podría decir que nada ha pasado (y no te estaría mintiendo) o también te podría decir que muchas cosas han pasado, tantas que no tengo ganas de enumerarlas (y con eso, tampoco estaría mintiendo).

Mucho y poco, todo me parece de una relatividad aplastante. Porque por ahí fuera realmente han pasado muchas cosas desde la última vez que me asomé a esta ventana (tan) indiscreta. Muchas de ellas son realmente insignificantes y de interés apenas doméstico, otras en cambio, de gran impacto en la vida de muchos y ninguno en la mía.

Ha habido revueltas populares en países imposibles, tiranos pintorescos que poco antes eran recibidos como líderes fueron derrocados por turbas enfurecidas de la noche a la manana, se produjeron terremotos y tsunamis, niños fueron masacrados y oí acerca de crímenes de los que le pone a uno los pelos de punta y haría palidecer a más de uno. En el fondo, nada tan terrible para mi como el drama de herirme en la uña del pie derecho y no poder correr durante un mes o la lenta recuperación de una tía-abuela que continua ahi contra todo pronostico, o la desazon que me asalta en los momentos mas inesperados ante la evidencia de que mis padres tambien envejecen in-exo-ra-ble-men-te.

Mi egocentrismo convierte lo macro en micro y lo micro en macro e insoportable. Preocupaciones por mi futuro, donde iré, ay-Dios-mío que-será-de-mí, la família, muy bien, gracias, el trabajo, que ahí está, mirándome de reojo, los viajes, muchos y variados, long-haul, short-haul, las ciudades y rincones remotos, que no hostiles, que he visitado, las personas que he conocido y añadido o no a al Facebook, películas que me han impactado y las que he olvidado al poco de salir del cine, libros que he consumido y los que me han consumido, cartas llenas de una pasión desconocida, desengaños y puñaladas dirigias directamente al corazón. Todo gira a mi alrededor como las caras deformadas que te devuelve el tunel de los espejos ondulados, secuencia de caras en atropellada espiral que se entremezclan con imagenes de lugares y sabores y objetos y sensaciones en un centrifugado que produce delírio y asusta.

Y por aquí seguiremos, agradeciendo a toda hora continuar vivos y en compañía de tantos, porque por muchos kilometros que pongas por medio, sigues aquí cerquita, junto a los que se quedaron y porque no, los que se fueron.

Chus

2011-01-29T11:25:00.000-08:00

-Residencia Ballesol, buenas tardes, respondió la voz de una mujer de mediana edad que parecía amigable. Sin duda una de las primeras diferencias, pensé, entre una residencia de la tercera edad privada como esta de una publica, mas conocidas vil y llanamente como asilos
Hola, quisiera que me pongan con la habitación 314, con Maria Jesus Argentil, conteste hacienda seguidamente una pausa, consciente del pequeño delay de varias décimas de segundos hasta que le llegara mi voz debido a la larga distancia.-Un segundito, por favor, dijo la mujer, vamos a llamar a la enfermera de planta para que atienda su llamada y le acerque el teléfono a la cama.

Mi tía Chus había sido ingresado el día anterior después de una breve estancia en el hospital al que la habían llevado de urgencia tras una noche en la que se levanto para ir al bano y le fallaron las piernas y los músculos. Amparo, la chica que se quedaba todas las noches para hacerle compania había llamado a mi madre y accionado los mecanismos de emergencia que desde hacia varios anos estaban listos para cualquier eventualidad que lo requiriese, dado lo avanzado de su edad.

Y es que a tan solo unos meses de cumplir orgullosa sus 99 anos, mi tía había excedido cualquier expectativa de vida, tanto en duración como en calidad, superando ya con varios anos a sus tres hermanas, una de ellas, mi abuela, que habían tenido también una vida longeva y conseguido superar la marca de los 90 anos.

Tras unos segundos de espera acompañado por música clásica respondió una voz joven con acento sudamericano y sumamente agradable quien, tras presentarse como Alina, coloco al teléfono a mi tía.

Quien eres, eres Juan? Decía mi tía con voz que denotaba aun la confusión que sentía desde el traslado del hospital en ambulancia y su llegada a su nuevo hogar provisional.

-No, tía, soy el guachejo, Jose, tu sobrino que te llama desde Brasil, me oyes ahora?como estas?

-Que dices, eres Manolo? Insistía ella - Porque no me dices quien eres? Pregunto al tiempo que se alejaba del auricular para decirle a la enfermera -no se quien es, no le oigo.

Poco antes ya había llamado a mi madre quien me había puesto al día de los acontecimientos.No veas lo que he sufrido esta semana a vueltas con lo de llevarla o no a la residencia. El caso es que en el hospital ya le daban el alta, y claro, en casa no puede estar, necesita cuidados constantes y yo ni siquiera podría levantarla, me confesaba.Y es que en mi familia lo de llevar a alguien a una residencia era una cosa que ocurría en otras familias, no en la nuestra. Ni mi abuela ni mis otras tías abuelas, todas ellas casi centenarias, habían pasado por una residencia. Habían vivido tranquilas en su casa hasta un ultimo y transitorio paso por el hospital rodeadas y acompañadas en todo momento por los miembros de la familia.

-Mira, le había dicho Dona Trini, la medica de la familia que nos había tratado a todos desde hacia mas de 30 anos, yo también trabajo en esa residencia por las mananas y podré pasarme a verla todos los días. Al fin y al cabo, hay que verlo como una estancia para hacer rehabilitación, hasta que recupere las fuerzas en las piernas y consiga valerse por si misma. Con un poco de suerte, haciendo rehabilitación todos los días, en dos semanas podrá irse a casa, aunque sea tan solo para poder moverse por casa.

La posibilidad de llevarla a una residencia para hacer rehabilitación le había sido suministrada con extrema cautela. La palabra residencia, tabú en nuestra familia, había estado ausente durante toda la conversación en la que se le había presentado claramente la necesidad de ir a una clínica de rehabilitación para poder recuperar el andar.

El asunto no era baladi, ya que desde que la recuerdo, sus dos mayores miedos eran justamente el verse un día paralizada (impedida, como solía decir ella) o abandonada en un asilo. Quizás fue ese miedo de verse postrada en una cama o una silla de ruedas lo que le ayudo a entender que hacer una rehabilitación era la opción mas acertada para poder recuperar las fuerzas y verse cuanto antes de vuelta en casa, por lo que acepto sin mas el traslado.Durante el traslado en ambulancia y toma de posesión de su nueva habitación se mostró inusualmente callada. Con los ojos cerrados pero atenta a todo lo que estaba sucediendo a su alrededor, se dejo llevar y ser recibida personalmente por la directora del centro y por la cara amiga de Dona Trini (No te imaginas lo cariñosa y lo bien que se esta portando con la tía, me había dicho mi madre al teléfono) y esperado muy calma mientras mis padres cumplían los pertinentes tramites burocráticos.

Y es que Chus siempre ha sido la tia mas gamberra de la familia. Su caracter travieso y provocador contrastaba con el de sus otras hermanas, mas correctas y modosas.

Maestra de profesión, como la mayor parte de las mujeres de la familia, había enviudado sin hijos a edad relativamente joven, por lo que los últimos 40 anos los había compartido con otra hermana, mi tía Engracia, también maestra y viuda sin hijos y con la que había formado una autentica pareja de hecho, llena de discusiones y roces pero unidas por un fuerte lazo de dependencia mutua y afecto.

Desde que se quedara sola tras la muerte de su hermana, hace ya once anos, había continuado haciendo gala de su feroz independencia continuando en el mismo piso de Ruzafa, barrio valenciano tradicional por excelencia que en los últimos tiempos había sufrido una paulatina transformación tras la llegada masiva de emigrantes, en su mayoría chinos y marroquíes, junto con urbanitas jóvenes y alternativos cuya variopinta mezcla daba un aire cosmopolita a lo que tradicionalmente había sido un barrio poblado principalmente por marujas camino del mercado.

Todos esos cambios que habían sacudido el barrio en los mas de 70 anos desde la llegada de mis abuelos a la calle Puerto Rico, los primeros de la familia en instalarse en el barrio (seguidos por las siguientes generaciones que también habíamos terminado viviendo por la misma zona) parecían haber pasado de largo por el portal de su casa. Bastaba cruzar el umbral y acceder al recibidor para darse cuenta de que por algún motivo el tiempo no había conseguido recorrer aquel largo pasillo que daba a la sala comedor para detenerse inevitablemente entre sus aparadores con fotos enmarcadas de los sobrinos y muebles antiguos con estanterías repletas de best sellers y colecciones y enciclopedias y recuerdos de viajes por Europa cuyo polvo acumulado Amparo, la chica de día, limpiaba con mas rutina que esmero.

A pesar de su buen estado tanto físico como psíquico, se había hecho evidente que necesitaba alguien al lado, por lo que al final había accedido a tener de lunes a viernes a una chica que le acompañara durante el día y otra que se quedara con ella durante la noche. La única condición que habia puesto fue que no se contrataran ni americanas ni aventureras, como ella se refería a cualquier mujer que viniera de fuera de Valencia, que de esas no me fío...

Diciembre, sí

2010-12-17T20:13:00.000-08:00

Acabada la cena de confraternización, es el último viernes antes de Navidad y las copas con todos los del trabajo nos sueltan la lengua y nos reimos con caipirinhas y cigarros mentolados y ante nosotros se abre un mar de luces y unas vistas privilegiadas junto a las torres de telecomunicación iluminadas de la Avenida Paulista a las que saludamos ebrios desde la terraza del bar en el piso 30 del hotel Intercontinental, al que por eso llaman The View.

La semana de trabajo y reuniones por fin acabada, los 12 meses de trabajo que culminan, una vez más, en crecimiento y metas alcanzadas, y gráficos de market share con lineas ascendentes y que resultan en bonificaciones y comisiones que llueven como todos los trimestres y que me facilitan una vida que se pasa y que no para y pienso que soy afortunado y llego a casa entre alegres vapores etílicos y me ducho para quitarme el olor a cigarros mentolados de marca L.A y por algún motivo no tengo sueño, a pesar de que son las 2am y a pesar, como ya te dije, creo, de que ha sido un día intenso de reuniones sesudas y mucha planificación y análisis del año, y me tumbo con mi Mcbook Air y abro la página del youtube y por algún motivo opto por una sesión nostálgica con viejos videos de Peor Impossible (primero Susurro, después Peligro) y vuelvo a mis 15 o 16 años, y duele la nostálgia porque te recuerda lo que nunca volverá y continuo con Golpes Bajos nomiresalosojosdelagente (siempre mienten) y con Radio Futura y aparecen más fantasmas y se os ve aún tan jovenes, Coppini, Bozzini, Berlanga, imberbes y provocadores, aún no han llegado las notícias de sobredosis en tristes portales oscuros ni el SIDA se ha cebado en sus cuerpos delgados y son alucinantemente modernos, lo llamaban la Nueva Ola, y era lo más. Y no había un planeta más vibrante que el que Tocata y Aplauso nos enseñaba todo martes por la tarde, después de volver de clase. Y fumábamos Pall Mall o Royal Crown porque parecía sofisticado, definitivamente mejor que los apestosos Ducados y A Santa Compaña espantaba con su procesión de ánimas, almas en pena de todos los que un día habríamos de morir.

Como es posible que en menos de una semana estaré contemplando las mismas paredes del cuarto en que escuché esas canciones por primera vez en la radio fórmula con el cassette listo para grabarlas si es que el locutor no corta la canción y será como siempre, como si nunca hubiera salido y pensaré que el tiempo no existe y que sigo en el mismo lugar y estoy a salvo porque por muchas vueltas que de y por muchas millas del programa Advantage Gold de American Airlines que acumule, siempre acabo por volver a casa, como el hijo del padre pescador de aquel anuncio de turron de la Jijonenca. Tan solo cambian los decorados.

Cosas de la vida

2010-11-20T04:27:00.000-08:00

El mero hecho de perder el telefono el viernes por la tarde fue suficiente para amenazar echar por tierra una semana trepidante de viajes de larga distancia y nuevas experiencias entre las que destacaria haber asistido a la carrera de Formula 1 en Abu-Dhabi, haber montado brevemente en camello por primera vez en mi vida y haber fumado narguile con sabor a manzana asistiendo al espectaculo de la danza del vientre de una moza sirio-libanesa recostado comodamente entre cojines y alfombras sabiamente dispersas por una jaima en medio del desierto y con varios tatuajes de henna secandose en diferentes partes de mi cuerpo (un escorpion en el brazo, una cobra en el tobillo y Yussuf, mi nombre en arabe, escrito en el antebrazo).

Y es que resulta que ayer viernes, al volver a la oficina despues de haber salido a comer con una colega de Munich (y su novio 20 anos mas joven que ella) de escala por Sao Paulo a la vuelta de sus vacaciones por el nordeste de Brasil, me doy cuenta de que habia perdido mi blackberry.

Desesperado, angustiado y atacado de los nervios a partes iguales me pongo a buscar por todas partes el dichoso telefono por lo que no consigo salir antes de la oficina como era mi intencion para evitar el trafico de la hora punta y poder ir a la sinagoga como todos los viernes.

Viendome parado en la avenida Faria Lima por mas de 40 min y visto que no iba a conseguir llegar a tiempo, decido renunciar a mi Cabalat Shabbat semanal y dando un volantazo me salgo por una via lateral y pongo rumbo a casa con la intencion de encender solito las velas, cambiarme de ropa e irme a correr al parque de Ibirapoera a ver si se me despejaba la cabeza.
Aprovecho que paso por casa para ver mis emails y dar un rutinario repaso a los titulares de elpais.com y otros periodicos espanoles cuando veo que se conecta mi madre y nos ponemos a conversar un rato.

Despues entro en Facebook y se me ocurre, asi sin motivo alguno, colocar en el buscador de amigos el nombre de un amigo al que habia perdido el rastro hace mas de 15 anos.

En esos casos normalmente aparecen varios perfiles de usuarios con el mismo nombre pero de diferentes paises entre los que tienes que buscar el correcto. Como sea que en esta ocasion me aparece unicamente un perfil con ese nombre, lo que en si, ya es raro, decido enviarle una invitacion a pesar de que la foto del perfil muestra la imagen de un recien nacido, lo que me hace dudar mucho de que se trate efectivamente del perfil de mi amigo.
Para mi sorpresa, en menos de 2 minutos recibo la notificacion de que el convite ha sido aceptado y ha sido incluido en mi lista de amigos. Intrigado, entro en el perfil y veo que la informacion del usuario confirma su lugar de residencia actual, Valencia. Tras ver los albumes de fotos que muestran multiples viajes por Africa y Asia entiendo que sin duda alguna se trata del mismisimo Gunder, mi amigo sueco-boliviano nacido en Liberia y criado en un internado en las montanas del norte de la India que conocia de mis veraneos de juventud en El Saler y de quien habia perdido todo tipo de contacto.

Es cierto que nuestros caminos se habian cruzado ya una vez por pura casualidad en el aeropuerto de Frankfurt donde yo trabajaba los fines de semana y el estaba de camino hacia la India. Estoy hablando de mi epoca de estudiante hace apenas 17 anitos...Es mas, la ultima informacion que tenia de el me vino mucho mas tarde a traves de una amiga comun de la que, por las vueltas de la vida, acabe siendo vecino en Londres hace 10 anos y que una noche me habia contado en medio de la confusa nebulosa que provoca el consumo excesivo de hashish que creia haber oido decir que le parecia que le habian dicho que se habia ido a vivir a Botswana a montarse algun tipo de negocio, pero que, de cualquier manera, no le hiciera mucho caso.

Aun incredulo por estar conversando realmente con el a traves del Facebook despues de tantos anos de separacion, me dice, para mayor alucinacion mia, que tambien esta en Sao Paulo, es mas, que en ese momento me escribe desde su cuarto de hotel en la avenida Ibirapoera en el barrio de Moema, literalmente a 5 minutos a pie de mi casa.

Yo, como se dice, flipando en colores, propongo encontrarnos en la entrada de su hotel donde le recojo 30 minutos mas tarde.
Nos reconocemos enseguida a pesar del tiempo transcurrido. Decidimos caminar un poco y meternos en uno de los escasos bares que no cuenta con musica en vivo un viernes por la noche para poder conversar tranquilamente y ponernos las respectivas vidas al dia.

Me cuenta de sus experiencias en Botswana, de su vida en Vietnam, su ex-novia brasilena de Goiania que le ha hecho papa hace apenas dos semanas y de sus varios proyectos emprendedores junto con unos socios valencianos que van a llegar al dia siguiente y de como, si las cosas salen segun planeado, piensa mudarse a vivir aqui el ano proximo.

En compania de las caipirinhas y los numerosos fantasmas del pasado hablamos durante horas intentando resumir de manera coherente casi 20 anos de la vida de cada uno.

A la manana siguiente, sintiendo aun la resaca que me provoca siempre la cachaca pienso que si no hubiera perdido ayer el telefono y tener que buscarlo por todas partes no me habria atrasado ni habria tenido que enfrentar el trafico de hora punta de fin de semana, habria conseguido llegar a tiempo a la CIP, no habria pasado por casa ni habria entrado en Internet, no se me habria ocurrido buscar su nombre en Facebook ni mucho menos nos habriamos encontrado en Sao Paulo.

La vida, in its own way, tiene su gracia.

La maleta y la dignidad

2010-11-05T05:13:00.000-07:00

Verme en la calle con una maleta, por las razones que sean, me hace siempre sentirme vulnerable. Es como si la situacion tuviera algo de indigno, aunque no sepa muy bien explicar el porqué.

Por motivos que desconozco, ir por la calle con una maleta me hace sentir víctima propícia a algún tipo de burla o de agresión. La sensación es en esos momentos similar a la vulnerabilidad que se siente al salir descalzo a la calle.

En cierta manera entiendo que la dignidad de la persona es inversamente proporcional al tamaño de la maleta que lleva. La indignidad es menor si el tamano y peso de la maleta es reducido y le permite a uno llevarla con facilidad y sin esfuerzo aparente, sin necesidad de arrastrarla. Andar arrastrando una maleta por la calle es arrastrar la diginidad de cada uno. Es penoso a la vista.

Cuando se da la infeliz circunstancia de tener que desplazarme por la calle arrastrando una maleta grande, el sentimiento de humillación que me sobreviene es inevitable.

En ese momento, no hay indignidad mayor. Ni siquiera el hecho de tener ruedecitas incorporadas colabora para evitar esa sensacion. Es por eso que siempre que veo alguien por la calle arrastrando una maleta no puedo evitar dirigirle miradas de conmiseración y lástima.
Nadie debería exponerse de esa manera a ser visto en público arrastrando una maleta por la calle, ni aunque sea para recorrer el corto trayecto desde la parada del bus hasta el portal de casa.

Tampoco deberia nadie andar subiendo y bajando con maletas las escaleras del Metro, mucho menos en horas punta. No solo es patetico sino que tambien contraproducente y peligroso.

Por favor, tengan juicio y hagan uso del transporte publico o privado que este a su alcance, cojan el tren, el taxi, el servicio transfer, un shuttle bus gratuito, un autobús de línea por más regular que sea.

Cualquier cosa antes que ir por la calle cargando maletas.

Es un latir, un je ne sais quoi

2010-10-16T03:48:00.000-07:00

Dependiendo del momento, unas veces lo puedo sentir con mayor intensidad que otras, no lo voy a negar.

A menudo apenas tengo tiempo para sentirlo, funciono en modo automatico perdido en medio de tantos quehaceres rutinarios, tan numerosos como futiles.

Yo, que siempre he sido de los de si no lo veo no lo creo (y estaria mintiendo si dijera que ya lo he visto alguna vez con mis propios ojos) considero una necedad o de una gran ingenuidad dudar aun, a estas alturas, de su existencia.

El problema es, sin duda, el nombre.

Aunque sea invisible yo se que esta ahi. Invisible e indeleble. Inodoro e imborrable. Imperecedero e inmortal.

Lo siento dentro de mi y aunque no pueda verlo, siento sus efectos a mi alrededor.

Los expertos (que a pesar de anos dedicados al estudio, de esto saben bien poco), le han puesto los nombres mas variados, dependiendo siempre de su entorno o de las modas del momento.

Pero es inutil. Solo el hecho de tratar de describirlo con palabras ya lo estaria reduciendo a nociones prostituidas por ideologias e intereses partidistas.

Si tienes suerte, lo podras sentir, pero nunca describir con palabras.

Cualquier tentativa, por muy bienintencionada que sea, estaria condenada al mas absoluto fracaso. Seria tan inutil como pretender navegar por Internet en un ordenador hecho con arcilla o andar por un campo minado protegido con un chaleco antibalas hecho a base de margaritas.

Es una vieja energia nueva, la mas vieja de todas y que, a pesar de ello, aun no ha sido descubierta por el acelerador de particulas del CERN. Es un latir inmovil y una explosion compacta. Es una espiral de plenitud quimica y es el extasis de Santa Teresa corriendose con la boca abiera y aquella expresion, tan suya, de pasmo.
Es un estruendo silencioso como el de la discoteca de musica techno donde todos los que bailan usan auriculares. El recien llegado, que no es capaz de oir la musica porque no lleva auriculares pero que ve gente bailar desde la barra, no puede entender que es lo que les hace moverse y convulsionarse con esa extrana expresion de felicidad en sus caras. Nunca sera capaz de entenderlo por mucho que los gozosos, entre gritos y gestos exagerados, se lo intenten explicar.

Es por eso que es tan dificil de explicar para quien no tiene auriculares. Como mucho podria intentar explicar con ejemplos.

Sin ir mas lejos, ayer lo volvi a sentir durante esa pausa semanal que necesito hacer para parar y escucharme un poco a mi mismo. Y esta vez su presencia no dejo lugar a dudas. Porque fue intensa, inevitable e incuestionable.

La senora Margot fue llamada para recibir un homenaje publico por sus 84 anos recien cumplidos. Con paso inestable pero decidido, subio al estrado acompanada de sus familiares; dos hijos, una hija, varias nietas de diversas edades. Atenta y con la mirada fija en algun punto por encima de nosostros, escucho las palabras de admiracion y carino dirijidas a ella pero que en silencio, tambien le estabamos dirigiendo todos nosotros. Y vi como le miraban con orgullo sus hijos, como las nietas se miraban entre si complices, el gesto del hijo apretando la mano firme a pesar del temblor, la emocion en sus ojos por estar viva y poder estar alli presente, rodeada de tanta energia, amor, llamelo como usted quiera. Y yo pense en los mios, tan lejos y sin embargo tan cerca, con sus 75 o 94 anos. Esta vez su presencia fue tan clara que no habia como pasarla por alto.

Pero tambien lo siento cuando duermes acurrucado a mi lado. En esos momentos pienso en contradecir a Neruda y decirte como me gustas cuando callas porque estas mas presente. Y me oyes desde cerca y con mi voz si que te toco.

Aprietas contra el mio tu cuerpo de bambu, delgado y flexible. Doblas tus extremidades buscando el acoplamiento perfecto y terminamos durmiendo los dos ocupando un minimo de espacio de la cama como si fueramos dos conchas o dos cucharas cuidadosamente guardadas. Acoplamiento perfecto sin necesidad de penetracion ni perforacion. Porque no hay necesidades fisicas ni urgencias sexuales. Hay simplemente un intercambio de energias que nos aproxima al mito de la union total entre dos seres independientes (Y tan diferentes).

Aunque se me ocurran ejemplos mas cursis, en ese momento diria que es como la fuerza que solo dos polos de signo contrario son capaces de generar. Polos opuestos que se atraen y se complementan. El yin y el yang bicolor con un fondo gris.

Las líneas de Nasca

2010-10-12T07:19:00.000-07:00

Como habíamos combinado, a las 330 am ya estaba esperándome en la puerta Jorge, mi chófer particular, para llevarme a la estación de autobuses Cruz Del Sur con la que recorreria los 450 kms hasta Nasca. El día anterior le había comprado un paquete full day por $190 (Tras el regateo de rigor, había conseguido que me hiciera un descuento de $5) que incluía recogida del hotel y traslado a la estación, viaje en autobús de dos pisos con derecho a desayuno, paseo de avioneta de 35 min sobrevolando la extesión de 50 km2 en que estaban las famosas líneas de Nasca y vuelta de nuevo para Lima.

Durante el trayecto de 7 horas hice amistad com Herminia, una brasilera de S Jose Dos Campos que era corrdinadora del SAMU y que se bajó en el Parque Nacional de Paracas desde donde continuaría su periplo siguiendo la ruta de los Incas.

Cuando finalmente llegamos a Nasca me estaba esperando el representante de la agencia junto con otros dos pasajeros que habían bajado del mismo autobús, un ingeniero informático de Porto Alegre y Juan, un catalán de Tarragona con el que me hizo ilusión comunicarme en catalán y que me escucho ligeramente extranado ante mi mezcla de acentos y expresiones abrasileradas.

Cinco minutos después de montarnos a la furgoneta del guia llegamos al aeródromo al que habian puesto el nombre de Maria Reiche, la matemática alemana que había dedicado su vida a estudiar las más de 1.000 líneas y geoglifos descubiertos sobre la planície de Nasca y a la que los mas viejos del lugar aún recordaban examinando el área acompañado de una escoba y una gran paciencia.

En la pequeña terminal del aeródromo los turistas esperaban pacientemente su turno asistiendo un film en francés de la TV5 que exhibían los monitores distribuídos por la sala de espera mientras afuera los vendedores de souvenirs apropiadamente vestidos de indígenas ofrecían sus mercancias made in China aceptando soles, dólares americanos o euros.

El sobrevuelo en la pequena Cessna fué más breve de lo que me hubiera gustado, sin embargo fue suficiente para emocionarme al pensar en la posibilidad de que aquellas enormes figuras de animales (algunas median mas de 250m) y formas geometricas y trapecios cuyo origen y fínalidad continuan hasta hoy desconocidos, fueran efectivamente pistas de aterrizaje hechas por extraterrestres. Me prometí a mi mismo buscar y releer de nuevo los libros de Von Daniken que habían sido tan populares en los años 70 y 80 en pleno auge de la fascinación por los UFOs.

Tras el breve vuelo, comiendo en un restaurante de la calle principal junto con el catalán y el brasileño, quien por cierto, no me quitaba ojo de encima confiando sin duda en las discretas señales captadas por el radar interno que todos llevamos dentro, comentó mientras engullía enormes pedazos de pollo frito con ají como eran de peligrosas esas avionetas y cómo la semana anterior habían muerto los 4 ocupantes, dos de ellos turistas ingleses, al estrellarse el bimotor tras un fallo mecánico debido, probablemente, a falta de mantenimiento. Por lo visto, cada vez que ocurría un accidente, cosa que en los últimos tiempos se había venido repitiendo con sospechosa asiduidad, la empresa desaparecía para abrir de nuevo con un nombre y registro diferente. Por suerte, el informático había hecho sus deberes de casa antes de salir y se había asegurado que la empresa contratada para nuestro paseo fuera una libre de toda sospecha.

Tras un par de horas dejándome perder por las calles y plazas con viejitos indígenas secandose al sol (tengo que ir a comprar sellos, había dicho dejándolos bebiendo cerveza en el pequeño restaurante con la intencion de poder callejear a mi aire y curiosear por la ciudad) ya estaba de vuelta en el autobús de vuelta para Lima. Me dio rabia no tener mas dias y poder seguir hacia Cuzco y visitar Macchu Pichu y El Valle de los Reyes como mis compañeros de excursión. Queda pendiente para la próxima escapada.

En la estacion de autobuses de Lima, después de otras 7 horas de viaje y 450 kms de vuelta que me sobraron para acabarme la novela de Jaime Bayly e iniciar el libraco que me había comprado el día antes ("1491, Una Nueva Historia de la America Precolombina"), ya me estaba esperando Jorge acompañado por su novia, quien sospecho que era mudita ya que apenas se limito a sonreir en todo el trayecto hasta que me dejaron de vuelta en el hostal.

Lima, Perú

2010-10-10T10:52:00.000-07:00

El avión de TAM posó con suavidad en el aeropuerto de Lima tras un vuelo de 5 horas de las cuales la mayor parte me lo pasé sentadito junto a la ventana sin apenas dormir a pesar de haberme levantado a las 5 am y sin poder moverme por causa del vecino de asiento que durmió durante casi todo el viaje.

En el taxi, camino de la ciudad converso con Jorge, guía turístico y taxista en sus ratos libres quien me cuenta la cantidad de cosas que Fujimori hizo por el país y comenta la gran injusticia que supone que lo hayan metido en la carcel, trato injusto para alguien que se sacrificó tanto por el Perú. Como es lógico, me abstengo de exponer la pésima imagen que tenemos del Chino fuera de su país.

Tras atravesar el barrio de Callao y bordear la ciudad por el famoso malecón donde unos chicos hacen surf y otros lo sobrevuelan en para-gliding, el mismo malecón del que hablaba Vargas Llosa en Los Cachorros, pienso entusiasmado, llegamos al Hostal Killany, situado en la Avenida Reducto en el corazón del bonito barrio burgués de Miraflores.

Lo primero que me sorprende de Perú es la amabilidad de las personas con las que trato, no se si porque les gustan los extranjeros, mi acento o porque por sus venas aún corre la legendaria docilidad de los indios.

También me sorprenden los libros distribuidos gratuitamente por la asociación de editores del país que encuentras en las mesas de los bares y restaurantes y que no pueden ser vendidos ni comprados. Simplementes los dejan en las mesas para que te lo lleves y lo leas y después lo vuelvas a dejar en cualquier otro lugar.

Callejeando sin rumbo por el centro histórico de Lima (por algún motivo que desconozco, lleno de imprentas, talleres y gráficas), encuentro finalmente una calle con varias librerías de viejo.

Como ocurre con la mayor parte de las librerías de viejo en todos los lugares del mundo, las obras de autores célebres y consagrados se codean con libros y tratados de autores desconocidos donde nunca falta el Mein Kampf o el libelo antisemita Los Protocolos de Sion en que se denuncia la perfidez de los judios y sus contubernios para controlar el mundo. El vendedor, que se percata de mi interés por el tema al verme ojear este último, me pregunta que de donde soy. Al decirle que soy español desaparece por la trastienda para aparecer unos segundos después con un libro de fotos de las principales juderías de España. Me pregunta si aún quedan judíos en España y me cuenta como después de la II Guerra Mundial el gobierno peruano les negó la entrada (cosa que no hizo con los chinos, añade con un gesto como de sorpresa y resignación).

Igual que les ocurre a las fashion victims con sus compras compulsivas en los outlets yo soy incapaz de salir de una librería con las manos vacías. A pesar de abundar las ediciones de todas las obras de Vargas Llosa, me decido por el antepenúltimo libro de Jaime Bayly al que hace años que tenía abandonado así como una recopilación de cuentos de Cortázar de la que nunca había oído hablar. Borges, que era ciego, decia que se imaginaba el cielo como una gran biblioteca donde pasaria el tiempo leyendo. Yo, que lo primero que hago al llegar a una ciudad por primera vez es perderme por sus calles y buscar librerias, a ser posibles de libros usados y raridades, en cuanto comienzo a husmear entre los volúmenes y revistas atrasadas amontonadas empiezo a ser atacado por la rinitis y la sinusitis que me provoca mi alergia a los ácaros del polvo. Una auténtica cabronada. Menos mal que nunca viajo sin mi capsulita de Rinoebastel que siempre llevo conmigo y que reservo para casos extremos y cuyo tacto al meter la mano en el bolsillo me da automaticamente peace of mind. Si existe un Dios sin duda tiene un sentido del humor muy extraño.

Mañana salgo en autobús con destino a Nazca (7 horas de viaje, 450 kms de polvorientas carreteras por el desierto) donde sobrevolaré las míticas líneas de Nazca en una avioneta. Como será mi último día entero en Perú tendré que hacer la ida y la vuelta en el mismo día lo que implica levantarme a las 330 am para cojer el bus de las 4am y llegar, tras más de 7 horas al mediodía. Sin duda, valdrá la pena...

Un cuento de verano (II)

2010-09-20T10:36:00.000-07:00

-Vaya chorrada de juego, colega, conociendo las aficiones de tu padre seguro que lo que le hubiera gustado ser es chuloputas, dijo Juande soltando una carcajada cuyo eco en las paredes de la vieja casona hizo que me sobresaltara al tiempo que daba un codazo de complicidad a Manolo, sentado a su lado y que ni siquiera se molestó en levantar la cabeza enfrascado como estaba en la árdua tarea de liarse un cigarro. Aquel verano nos habíamos aficionado a liarnos esos cigarros con aspecto de porro con el tabaco de liar que Manolo le cojia a su padre cuando este se descuidaba. Ello, junto al hecho de tener 16 años, dos años más que los demas, ya le había hecho merecedor de nuestra admiración y respeto.

-Mira que eres imbécil, dijo solícita Carmen mirando alternativamente a Juande con rabia y a mí con cara de disculpa pensando que a lo mejor me había molestado el comentario- Para que lo entiendas, anadio, se trata de adivinar lo que su padre habría querido ser, no tu vocación secreta, mamoncete!

Esa vez nos reímos todos al unísono mientras nos mirábamos sorprendidos ante la acidez de la lengua de Carmen, quien en los últimos dias había estado inusualmente callada y modosita. ("Estará embarazada?", habia bromeado Juande un día antes, "Qué va son cosas de mujeres, quien las entienda..." habia añadido Manolo con aire suficiente y experto).

Mientras celebrábamos la respuesta de Carmen, que por una vez había conseguido que Juande se quedara sin palabras, nuestras carcajadas se multiplicaron y expandieron por toda la casa, avanzando por sus oscuros pasillos y entrando en las silenciosas habitaciones llenas de polvo, pasando por alacenas y despensas llenas de telarañas donde hacía años que nadie más entraba, subiendo hasta el desván donde se amontonaban muebles viejos, armarios llenos de ropa y batas carcomidas, restos de armazones de camas, radios antiguas, alguna estufa arrumbada, herramientas oxidadas y olvidadas y cámaras donde colgaban las cuerdas que alguna vez se usaron para colgar melones y que a la luz mortecina de la bombilla me recordaban a la soga de un ahorcado en las raras ocasiones en que nos habíamos aventurado a jugar alli durante las horas muertas en que todo el mundo dormía la siesta.

Fue justamente en ese momento en que parecía que nuestras risas aún sonaban a pesar de que ya habíamos parado de reirnos - Alvarito aún con los ojos llenos de lágrimas y aguantándose con una mano la barriga como si se le fuera a caer mientras con la otra señalaba burlón a Juande, azuzándole para responder de la manera debida a Carmen- que percibimos un ruido diferente que nos hizo estremecernos y mirarnos los unos a los otros.

El eco de nuestras risas dejó paso, ahora de manera más nítida, a lo que parecía un llanto lejano que nos llegada como amordazado desde lo más profundo de la casa.

-"Qué cono es eso? Parece un gato maullando", dijo Juande de manera poco convincente e intentando parecer calmo mientras aprovechaba para acercarse a Isa, quien apoyada contra la pared, no había podido evitar soltar un pequeño gritito.

-"Ehh, no te me la apalanques, chaval," le dijo Alvarito asumiendo el rol de defensor de la honra familiar, "Que te veo venir! "añadió dándole un empujón de broma, como intentando alejarlo de su prima.

-Oye guapo, que a mi no me hace falta que me defiendan, protestó esta al tiempo que se apartándose de la pared se acercó desafiante a Juande, además, "Y si a mi me gusta que se me arrime, que? Acaso vas a correr a decirselo a mis padres?" Andaa ya...so niñato!

"Calma todos," dije haciendo una señal con la palma de la mano y dirigiendo la mirada hacia el techo como tratando de localizar el origen del supuesto maullído que parecia haber parado.

"Para vuestra información, dije tras unos segundos de silencio, y visto el poco éxito de mi juego, mi padre siempre ha dicho que le hubiera gustado ser mayordomo, de esos de las casas victorianas inglesas con uniforme de librea y guantes blancos..." expliqué en un intento por retornar a la normalidad y continuar con el juego.

-"Criado, ya le vale " me interrumpió Isa -"Yo para nada iba a querer ser la chacha de nadie, no te jode, a buenas horas! dijo ella con su finura habitual en un intento por continuar con la conversación aunque todos parecíamos estar más pendientes del extraño ruido que en lo que estaba diciendo.

"No te engañes, mona", le dijo Carmen, al fin y al cabo todos somos criados de alguien, la única diferencia es que por lo menos esos lo tienen claro y no se engañan.

-"Así se habla", celebró Manolo dejando de lado el cigarro tras conseguir finalmente liarlo, " Esta chica promete, ya lo creo!"

Afuera, los relámpagos con sus truenos cada vez más seguidos nos anunciaban que la tormenta que se cernia sobre el pueblo se aproximaba rapidamente como con ganas acumuladas por descargar el agua que no habíamos tenido desde el comienzo del verano, segun los comentaristas, uno de los más secos de la ultima década. El sonido de la lluvia cayendo con fuerza redoblada nos llegaba a través de la ventana enrejada que daba a la calle. Una figura oscura paso corriendo y chapoteando intentando cubrirse la cabeza con lo que parecian los restos de un periodico hasta desaparecer de repente en uno de los portales vecinos. A pesar de que no debian de ser mas de las 8 de la tarde la oscuridad en la que se veia inmensa la calle tras el apagon hacia que pareciese noche cerrada.

"A este paso las alcantarillas no van a dar abasto", dije mirando hacia la calle y señalando los ríos de agua que bajaban por las aceras arrastrando con fuerza todo tipo de papeles y desperdicios.

En ese momento se oyo de nuevo el llanto. Solo que ahora se le podia oir con mucha mas fuerza, como tratando de imponerse al ruido de la lluvia.

Esta vez el silencio entre nosotros fue inmediato y con un escalofrio dirigimos todos al unisono la mirada hacia el pasillo donde al fondo se veia, como una boca negra y oscura, la escalera que accedía a las plantas superiores. Isa se levanto de un respingo y estremecida se apretó a Juande ante la mirada de Alvarito quien esta vez optó por no decir nada.

- "Ni de coña es eso un gato" dije yo, "Más bien parece un niño o una vieja llorando..."

-"Basta ya, Ramón, que me estas poniendo los pelos de punta", me gritó Isa, cada vez más nerviosa.

-"Es verdad", dijo Juande aprovechando para atraerla mas hacia sí y apretarla un poco, "Eso no puede ser ningún animal, creo que deberíamos subir e investigar un poco" dijo con aire gallito y buscando con la mirada a alguien entre nosotros que le secundara.

Tras una breve deliberación en la que discutimos la necesidad o no de subir a buscar el orígen del extraño llanto, que cada vez era más audible y parecía querer llamar nuestra atención, Manolo, quien hasta ese momento habia estado mas pendiente de su pseudo-porro que de la conversacion, se ofreció a quedarse en la sala junto con Isa, quien ya había dejado bien claro que ni loca iba ella a ponerse a buscar por la casa a la luz de las velas como si se tratase de una pelicula de terror. Como Carmen decidiera que ella se quedaba para hacerles compania, solo quedamos Juande, Alvarito y yo para subir y registrar la casa.

Alvarito, como dueno y senor desde que su abuela muriera en su cama en aquella misma casa en la que nos reuniamos para jugar dos anos atras, fue el encargado de abrir la comitiva.

Armados cada uno con una vela que sujetabamos en botellas vacias de Coca-Cola, empezamos a caminar por el pasillo con la intención de explorar primero los dormitorios del primer piso para continuar despues por el desván. Tras llegar al primer rellano y desde la puerta que daba al cuarto de la abuela, sin querer adentrarnos demasiado, la poca iluminacion de las velas no devolvio la imagen oscura de la vieja cama, el enorme baul a su lado donde guardaban las sabanas y mantas, el armario de 3 hojas cuyo espejo nos devolvio, sobresaltandonos por un instante, nuestras imagenes a la luz de las velas y la percha con varias chaquetas colgando y lo que parecia un sombrero.

Tras la breve inspeccion y como que el llanto parecia provenir de la parte superior de la casa nos dimos por satisfechos y en lugar de inspeccionar las demas habitaciones decidimos seguir por el pasillo en dirección hacia la puera que daba acceso al desván.

A través de la puerta de madera el llanto se podía oir com mucha más fuerta, como si quien quiera que fuera que estaba al otro lado supiese que estábamos cerca y nos estuviera invitando subir. Alvarito se aproximo y tras mirarnos como buscando aprobacion, descorrio vacilante los dos cerrojos. En el mismo momento en que la puerta del desván comenzo a abrirse con un chirriar oxidado, el llanto paró de repente.

-Joder, me cago de miedo, exhalo a mi lado, Juande.

Un cuento de verano (I)

2010-08-10T02:55:00.000-07:00

Aquella tarde lluviosa de final de verano respiraba a misterios y falsas historias de fantasmas.

Hacía ya varias horas que llevabamos encerrados en la vieja casa de la abuela de Alvarito llena de habitaciones abandonadas que olían a polvo acumulado y a humedad. La lluvia torrencial había hecho imposible continuar con la competición de acrobacias en el improvisado circuito de bici-cross en las heras a las afueras del pueblo en el que solíamos matar las interminables tardes de verano y del que rara vez conseguíamos salir sin magulladura.

El apagón generalizado causado por el fuerte aparato eléctrico de la tormenta cuya llegada nos habían estado anticipando los noticieros de las televisiones locales de manera machacona en los últimos días como si se tratase de la llegada del mismísimo Apocalípsis, nos había condenado a la luz mortecina de las velas que habíamos distribuído con la ayuda de los más variados recipientes por las principales habitaciones y pasillos de la vieja casa, ignorando las protestas de la neurótica de Isabel, la prima madrileña de Alvarito e hija única, para más inri, de bombero, que ese verano se nos había pegado a la panda como un chicle a la suela de un zapato.

Tras varias horas intentando no aburrirnos tratando de adivinar las imágenes grotescas que arrojaban nuestras manos gigantescas y deformadas en su proyección sobre la pared del enorme comedor lleno de sombras (en aquellos lejanos años 80 aún no existian los móviles ni mucho menos Internet) dedidímos ponernos a jugar a las adivinanzas. Cada uno de nosotros tendría cuatro tentativas para adivinar el secreto del personaje propuesto que siempre habría de ser conocido por todos los presentes.

-Por ejemplo, dije dando início a la ronda de adivinanzas, adivinad a que hubiera querido dedicarse realmente mi padre.

Todos los que estaban en la habitación de la casona conocían la fama de crápula de mi padre así como su desmedido interés por la buena vida. Mujeres, juego y bebida constituían la Santísima Trinidad a la que había dedicado su vida con una devoción tan intensa que provocaría rubor a nuestras vecinas de rellano, las famosas Caperucitas; dos hermanas solteronas a las que siempre había conocido de riguroso luto vistiendo púdicas faldas negras y rebecas a juego con sus bolsos de polipiel del mismo color y que nos provocaban una mezcla de risa y aprensión en las ocasiones en que nos las encontrabamos saliendo o entrando del apartamento luciendo mantilla y teja alta en su condición de Miembros de Honor de la Hermandad de Nuestra Señora de Maria Mantelate, cofradía de longíqua tradición dedicada al reciclado, tutelado y reparación de las almas descarriadas de las jovencitas ligeras de cascos que abundaban por nuestra comarca.

El caso es que mi padre Ramón Fernoll, más conocido simplemente como Don Ramón, y para quien yo era el quinto y último eslabón de una loca secuencia que habia comenzado en los boyantes anos 70 en los que con la colaboracion de mi madre habian decidido traerme a mi y a mis hermanos al mundo casi en producción en cadena (saliamos a un hijo por ano), productividad que reflejaba el momento de expansión y crecimiento de los negocios inmobiliarios de mi padre. Cuando varios años mas tarde llegara la época de las vacas flacas, ya en los últimos estertóres de los años 80, en que seríamos testigos del desmoronamiento de su pequeño imperio con la misma velocidad con la que había crecido, ya era demasiado tarde como para plantearse una planificacion familiar mas acorde con el limitado presupuesto familiar.

Mi padre, dicho sea de paso, nunca se dio por vencido ante los reveses de fortuna y continuó enfrascándose con gran empeño en todo tipo de iniciativas comerciales haciendo gala del mismo espíritu emprendedor de mi abuelo y de mi bisabuelo indiano, quien muchos años antes, tras su regreso a Valencia tras la pérdida de Cuba, había conseguido triunfar como fabricante de jabón y productos de desinfección, de gran demanda en aquella época.

El té, con leche, por favor!

2010-08-02T08:34:00.000-07:00

Tras más de tres años viviendo en São Paulo ya se que únicamente puedo pedir té con leche en aquellos lugares o restaurantes más sofisticados.

Al principio lo solía pedir siempre que me ofrecían café al acabar de comer. Mi petición era inevitablemente recibida con caras de extrañeza por parte de los camareros, poco acostumbrados no tanto al tipo de petición como a mi acento de extranjero. En algunas ocasiones el camarero asentía y desaparecía para aparecer de nuevo unos segundos después acompañado de refuerzos personalizados en la figura de otro camarero, imagino que con mayor experiencia y mas avezado en este tipo de situaciones difíciles al que, invariablemte, tendría que repetir mi petición. La situación se repite siempre que voy a pedir un burguer y solicito que la cebolla, en lugar de frita, como es costumbre aquí. sea una rodaja entera y cruda.

En el tiempo que llevo viviendo aquí, comiendo casi todos los días fuera de casa, ya he aprendido que independientemente de si me entienden o no, el camarero brasileño nunca va a tener valor de preguntarme qué es exactamente lo que quiero. Simplemente asentirá y hará lo que a su mejor manera haya entendido, o como en el caso anteriormente relatado, pedirá refuerzos y ayuda a otro compañero.

La cuestión es que por motivos que desconozco, sea por educación, por evitar molestas complicaciones o sea por pasarle la patata caliente a otro, nunca son capaces de preguntarme y aclarar de una vez las posibles dudas.

Vinicius, 4 anos despues

2010-07-30T21:37:00.001-07:00

Decirte que no hacia falta que te fueras de esa manera es algo que resulta obvio. Primero, porque ya no estas aqui para oirme, segundo, porque de nada habria servido decirtelo antes, mis palabras no habrian tenido el menor efecto.

Trastorno depresivo, inadaptacion social, hipersensibilidad frente a un mundo que se desmorona, cobardia, aislamiento, angst adolescente, valentia, mucho se ha escrito sobre los motivos que te llevaron a creer que la vida no valia la pena. Ahora poco o nada importa. Cada uno es libre de hacer su propia valoracion. Probablemente todas esas interpretaciones tengan algo de verdad.

Es posible incluso que todo ese sufrimiento, demasiada carga para unos hombros tan debiles, pudiera haberse solucionado con unas cuantas dosis de pastillitas azules capaces de regular los niveles desequilibrados de los neurotransmisores de tu cabeza.

O a lo mejor tu inteligencia privilegiada te permitio asomarte al abismo y ver con claridad lo que los demas mortales apenas conseguimos sospechar. La verdad nunca la sabremos y, de hecho, puede que sea mejor asi.

El caso es que llego un dia en que te negaste a seguir intentandolo. O mejor dicho, puede que tras meses de intentarlo en vano, probablemente, mas por tu familia que por ti, acabaras convenciendote de que no habia otra solucion. Una mente sumamente racional es capaz de las peores atrocidades para con uno mismo. Al fin y al cabo, el infierno somos nosotros.

En tu inmensa frustracion, decidiste pedir la ayuda equivocada a tus amigos virtuales, amigos que desinteresadamente te ofrecieron diferentes maneras de poner fin a tu existencia con el menor sufrimiento posible.

El dia senalado no te temblo el pulso y te mantuviste conectado al ciberespacio en el que te habias dado a conocer, informando fielmente a todo aquel que quisiera leerte en tu avance hacia una muerte anunciada y premeditada. Y asi de facil, paren el mundo, que me bajo, te saliste por la puerta de atras dejando un mar de preguntas y desconsuelo.

Cuatro anos despues de tu marcha tu musica aun sigue viva propagandose por la Red y despertando admiracion en los 5 continentes.

Quiero creer que si hubieras conseguido aguantar un poco mas y dejar atras esa edad dificil habrias dejado de ser tan vulnerable y hoy estarias disfrutando del exito que sin duda te estaba reservado. Infelizmente, eso ya no lo veremos. Apenas quedan unas cuantas canciones que son testigo de tu genialidad, paginas sueltas del gran libro que nunca llegaras a escribir y del que nos privaste para siempre aquel 26 de julio del 2006.

Aun cuesta creer que detras de esas letras que hablan de sufrimiento adulto se escondia un muchacho de apenas 16 anos con dificultades para relacionarse en el mundo real y que sin embargo, gozaba de la admiracion y respeto de sus amigos virtuales.

Ya han pasado tres anos desde que conoci tu historia- te habias ido 1 ano antes - y aun me resulta increible pensar como un chaval de Porto Alegre (Gay Harbour, como solias referirte a tu ciudad) fuera capaz de componer y escribir letras con tanta fuerza y sensibilidad.

Hoy Yonlu cumpliria 20 anos.

Casi, casi, Itaca

2010-07-10T13:12:00.000-07:00

Llegar a Heathrow tras casi 12 horas de vuelo, desembarcar ordenadamente, subir y bajar escaleras mecánicas, pasar el control de inmigración sin colas ni grandes ceremonias de los pasajeros nacionales y comunitarios, recoger la maleta Samsonite de color negro que ya da vueltas impaciente en el carrusel de la cinta automática, ser interceptado por un joven agente, alto, rubio, inglés, que interrumpe mi paso decidido al cruzar bajo el cartel verde de nothing to declare y que tras las preguntas de rigor, de dónde vienes (from Sao Paulo), para cuanto tiempo te quedas (just for 1 day), revisa mi pasaporte y al percibirse de mi nacionalidad me pregunta por mi previsión al partido del domingo, final de la Copa del Mundo.

- 2-Null for Spain, le digo sin titubear, a lo que acto seguido, me sonrie, pone de vuelta el pasaporte en la mano y deseándome suerte, me permite continuar mi camino.

Bajar, por primera vez al metro, al London Tube, tras los casi 3 años que llevo viviendo en Brasil. Espero apenas 2 minutos hasta que llega mi tren, inicio de la Picadilly Line. Voy leyendo los nombres de las estaciones indicadas en los mapas que cuelgan en las paredes de los andenes por los que pasamos y que, tan familiares y tan remotos al mismo tiempo, remueven mi conciencia y sensibilidad. El jet-lag sin duda me hace especialmente sensible y me siento confundido por mil sentimientos contradictorios al recordar momentos y escenas relacionadas a cada una de las estaciones; Osterley Park, Earls Court, Wimbledon, final de la District line.

Porque fueron 7 años los pasados en esta ciudad donde (aún) tengo casa y amigos. Un pedazo importante de mi juventuz e inicio de la madurez al que apenas había dedicado tiempo para pensar durante el último lustro. Buen ejemplo de moving on, como dicen los ingleses.

El penúltimo episodio de mi vida reducida a imágenes de cartón postal que no reflejan las vivencias y transformaciones íntimas que han jugado un papel clave en la formación de quien hoy soy.

Durante el trayecto que me lleva desde Heathrow a Earl´s Court observo a las personas que entran y salen del vagón que a cada estación se va llenando cada vez más. Es viernes por la tarde y hace un sol de justicia. 34 C había anunciado orgulloso el piloto poco antes, al posar el gigantesco 777 con docilidad y darnos la bienvenida al Reino Unido. El típico día soleado que en Londres, por infrecuente, casi una raridad, siempre es celebrado con explosiones eufóricas de sus habitantes que toman al asalto los diferentes parques, jardines y terrazas de la ciudad. Un día en que quedarse en casa en lugar de salir para disfrutar del sol es considerado casi como una ofensa nacional. A mí, la persona más feliz del mundo al ver llover, esos dias siempre me parecieron deprimentes.

Antes de acudir al Costa Café del Soho para encontrarme con los amigos a los que no he visto desde mi marcha a Brasil, decido acercarme a West Norwood para echar un vistazo al apartamento con la excusa de conocer personalmente a la actual inquilina.

La entrada medio cutre a la que se accede al edificio victoriano de tres plantas por una calle trasera, paralela a la calle comercial a la que dan las ventanas del piso, con su algún que otro mueble abandonado y bolsas de basura, las cartas y los varios sobres de publicidad desparramados por el pequeño rellano que me dan la bienvenida mientras subo a grandes zancadas hasta el 3 piso, me produce un gran contraste con el acogedor estado del apartamento.

Afortunadamente, Nathalie, la abogada soltera que comparte el piso con su pez de colores -previa autorización por escrito- y su colección de novelas románticas, no necesita esforzarse demasiado para convencerme de que es una maniática de la limpieza y el orden.

Respiro aliviado y tras los formalismos habituales abandono el piso aliviado pero también con un cierto sentimiento de envídia al ser ella quien está disfrutando del apartamento y no yo. Por un momento me imagino como sería vivir allí con Matt, proyecto con el que habíamos fantaseado en numerosas ocasiones, y decido que solamente podría considerar seriamente la idea de vivir algún día en Londres si fuera para vivir felíz en pareja. Por algún motivo, de repente la vida de soltero en una ciudad como Londres se me antoja insoportable.

Mi paso rápido de apenas 18 horas por la ciudad que me acogió y cuidó de mí hasta mi recuperación por completo de un batacazo profesional a finales del año 2000 (y un día hablaré de AENA) y en la que no fuí ni más feliz ni menos que en cualquier otro sitio - la felicidad, dicen, la llevamos dentro- hace que mil sentimientos se agolpen dentro de mi a la mañana siguiente durante los escasos 30 minutos que tarda el Gatwick Express en llevarme de Victoria St. al aeropuerto.

Filas ordenadas, hordas de turistas ingleses en su mayoría matrimonios jóvenes con hijos de corta edad cargados de maletas y carritos plegables, grupos de amigos en chanclas, shorts y gafas Ray-Ban camino de Ibiza y sucedáneos (la verdad, tanto daba Espana, que Italia o Grecia) en busca de las 3 eses (sun, sea & sex), la inevitable camiseta de Superman o el ridículo sombrero mexicano adquirido durante las vacaciones el año anterior en algún lugar de Gran Canaria, el chico en la fila del check-in que lleva la misma camiseta que tu y con el que evitas la mirada mientras piensas en cómo la misma ropa en otros nunca les queda igual que a uno. O les queda mucho mejor o mucho peor, pero nunca igual. Un insufrible padre de familia que viaja con una prole de número indeterminado a juzgar por la numerosa parafernalia y complicada logística con la que dificulta la colocación del equipaje de mano a los demás pasajeros, entre los cuales yo me incluyo, en los compartimentos superiores de la cabina, que luce con orgullo una apretada camiseta de Ghostbusters que oprime su vientre abultado y que confirma, sin necesidad siquiera de decírlo, su pertenencia a la tribu de los nerds.

El vuelo de dos 2 horas y 20 minutos de los cuales me paso durmiendo 1 hora y 40 minutos tras una larga noche de rumba, como se refieren los colombianos al salir de fiesta, marcada por poco sueño, el ya mencionado jet-lag y una dosis excesiva de paracetamoles.

De repente, y sin apenas darme cuenta, me encuentro en casa.

Patria, Dios y Futbol...

2010-06-26T08:26:00.000-07:00

Y llega un buen sábado por la mañana, con la privacidad que me ofrece encontrarme sólo en casa y por tanto, sin necesidad de fingir ante nada ni nadie, en que me sorprendo encendiendo la TV con la intención manifiesta y declarada de asistir un partido de fútbol.
En princípio nada habría de especial en ese hecho pues se trata apenas de un hogar mas entre los millones de telespectadores que siguen los mundiales de fútbol tanto en Sao Paulo como a lo largo y ancho de Brasil y del planeta entero.
Por muy inaudito que pueda parecer en mi caso, el acto de encender la tele para ver el fútbol ha sido una elección personal y libre y que se ha impuesto a otras actividades alternativas tan sanas como podrían ser continuar con la lectura de la biografía de Chagall (ya en sus últimas 100 páginas), bajar a almorzar a mi padaria favorita (sábado es día de feijoada) o aprovechar el soleado día de invierno para acercarme y darme un par de vueltas por el parque de Ibirapoera (auténtico Central Park saopaulino).
Y de repente me sorprendo disfrutando como un enano del partido y celebrando el gol de Luis Suarez con el mismo entusiasmo que poco antes había celebrado el gol de Lee Chung -coreano monísimo, todo sea dicho- y una parte dentro de mí, alarmada, apreta mentalmente el botón de pausa que congela el momento para preguntarme cómo he podido llegar a este punto.

Déjame dejar primero una cosa bien clara; Er furbo ni me gusta ni me gustará nunca.

Primero porque nunca le vi sentido a ver a 22 adultos de calzon corto corriendo para arriba y para abajo detras de una pelota durante casi dos horas. Menos aún consigo entender el entusiasmo de las masas al ver ganar o perder a su equipo domingo tras domingo.

Sinceramente, siempre me ha parecido una triste pérdida de tiempo y con frecuencia he sido el primero en ridiculizar a toda esas afición desmesurada por la que me he visto rodeado en cualquiera de los paises donde he vivido hasta ahora, España, Alemania, Inglaterra, y Brasil, lo que se dice pronto.
Durante muchos anos de mi vida lo he odiado con la intensidad propia de quien se reconoce inepto para cualquier actividad deportiva que implique la coordinación de los miembros, inferiores o superiores, en contacto con un esférico de dimensiones indeterminadas, ya sean las de un balón reglamentario de futbol, de basquet o las diminutas pelotitas de ping-pong, que para el caso es lo mismo.
Desde niño he dedicado una gran dosis de la energía que me proporcionaban los Cola-Caos a odiar no solo al juego sino también a todo lo que venía a representar, verbigracia, la automática popularidad a la que eran catapulcados los compañeros del colegio más diestros con las piernas, la ostentosidad de una heterosexualidad implícita, su mal disimulado machismo, la superioridad del físico frente al intelecto, la selección natural del más fuerte, en fin, el triunfo de la burricie sobre la sensibilidad.
En mi intento por reafirmar mi voluntad de ser reconocido como diferente, el repelente niño Vicente que era se vanaglorió siempre de su supino desconocimiento de las diferentes formaciones de la Selección Nacional, de los últimos resultados del Valencia CF y su posición en el palmarés de la Liga o de quién fue el último ganador de la Copa del Rey o de la UEFA.

A mi entender, mi ignorancia en esos asuntos implicaba un reconocimiento automatico de una superioridad intelectual propia de almas mas sensibles y cultivadas. Ni que decir tiene que nunca pasó por mi cabeza el pararme a admirar la intensa preparación física que, como atleta de alto rendimiento, necesita un buen jugador para conseguir dominar del balón y driblar hasta zafarse de su oponente ni mucho menos pararme a pensar en la inteligencia, con sus justas dosis de estrategía y psicología, que es necesaria para conseguir una victoria.

En un mundo donde lo que no es blanco, es negro, las tonalidades gris quedan reducidas al mundo de la fantasía o del delírio.
Hay palabras y conceptos que en el código interno de mi entorno supuestamente progre, contestatario, laicista, y liberal siempre han estado envueltos de un peligroso tufo reaccionario. Me estoy refiriendo, como no, a los conceptos de Patria, Dios y Futbol (con perdón).

El tufo de las dos primeras, me llegó heredado de una generación que nació, creció y vivió la mayor parte de su vida secuestrada en un régimen nacional-catolico que de manera machacona se apropió de conceptos tan ambiguos y personales y cuya peculiar interpretación travestida de verdad absoluta se dedicó a ensalzar durante 39 largos años hasta terminar por vaciarlos de su rico significado personal. Nosotros, que en la Universidad nos considerábamos nacionalistas, aún nos resulta difícil reconocer en público alegría por el triunfo de la Selección Nacional (por no decir España, esa palabra que suena tan feo). El hecho de que La Roja esté formada por apellidos catalanes no es suficiente para abrir la coraza que envuelve el corazón nacionalista y dejarnos llevar por la corriente de furor futbolístico.

Entonces, que esta pasando conmigo? Que hace un supuesto catalanista, ateo y maricón agradeciendo a HaShem por el gol, digamos, de Iniesta, confirmando la ventaja de España sobre Chile? Será que a los 40 años, tras tantas renuncias y traiciones a mi mismo, las propias de la vida, he acabado por renunciar a tan altas aspiraciones y claudicado al embrutecimiento del circo romano?

Los amigos con los que estoy en contacto ininterrumpido a través del Facebook gracias a su aplicación para Blackberry que me permite compartir con ellos momentos tan importantes de mi día a día como que la fabada Litoral del día anterior me ha sentado fatal o el goteo del grifo del baño del vecino no me ha dejado dormir en toda la noche, no pueden menos que alucinar con el entusiasmo con el que sigo La Roja. Para tranquilizarles les digo que no se preocupen, que sin duda es la distancia del terruño que hace mas entrañable cualquier cosa que nos haga sentirnos más cerca de casa, que se acuerden de los anuncios de La Jijonenca o de como los emigrantes españoles en Lyon se ponían a llorar con los primeros acordes de pasodoble de Suspiros de Espana o para no irnos tan lejos en la Historia, los estudiantes de Erasmus en Mainz al escuchar el último del Bisbal...

Y es que, y aquí viene mi reflexión, no somos mas que unas tristes figuras cuyas vidas, marcadas por pequeñas y grandes alegrías o desgracias, no hacen mas que reafirmar la inevitable banalidad de nuestra existencia. Lo importante se convierte en banal bajo una mirada ajena e indiferente. La alegría y las lágrimas originadas por la pérdida de tu equipo de fútbol o la muerte de Michael Jackson, acontecimientos ambos a cuya transcendencia soy impermeable pero que, por motivos que desconozco, son capaces de llegar al corazón de tantas y tantas personas, son tan reales e intensas como mi satisfaccin al pensar en la captura de Eichmann en Argentina por agentes del Mossad hace 40 años o mi tristeza al leer sobre la enfermedad y muerte de Freddy Mercury. Cada uno de nosostros es prisionero de sus propias fílias y fobias.

Gusto y afinidad no se puede discutir ni mucho menos imponer. Ay, Benedicto, si me escucharas...

La vida soñada

2010-06-13T11:40:00.000-07:00

Cuando escribo sobre la vida soñada no me estoy refiriendo a la vida que me gustaria tener ni tampoco en lo que me gustaria verla convertida. Me estoy refiriendo a la vida que vivo durante mis sueños.

Para entender realmente la vida, la mia y la de todos, pienso que habria que considerar los dos planos en que ella discurre, la vida real y la vida soñada.

Si contamos con que de las 24 horas del dia duermo una media de 8 horas (contando las 6 o 7 horas diarias que duermo durante la semana y las añadidas durante las perezosas mananas prolongadas los fines de semana) se puede decir que una tercera parte de mis 40 años de vida la he pasado durmiendo.

El tiempo que me he pasado durmiendo suma en total unos trece años y medio, casi lo equivalente a una pubertad.

Durante esos trece anos he vivido situaciones insolitas, dramaticas, algunas que podrian considerarse limite e intensas. He llorado, he reido, me he sentido extremamente feliz y extremamente desgraciado, he presenciado autenticas revoluciones internas, recibido insolitas revelaciones y visitas inesperadas, he vuelto a reencontrarme con amigos y parientes que ya partieron o que no veia desde hacia mucho tiempo y a los que echaba intensamente de menos, he viajado a lugares increibles, paseado y callejeado por ciudades, algunas exoticas, otras sorprendentemente familiares a pesar de saber que no existen mas que en mis sueños.

Se podria decir que en todo ese tiempo he vivido y sentido con la misma intensidad que podria hacerlo despierto durante el dia, con la pequeña diferencia de no haberme siquiera movido de mi cama.

Una parte muy importante de mi vida es soñada unicamente y por tanto nunca podria ser contabilizada ni incluida en un resumen biografico. Cuando hacemos balance de la vida de alguien o escribimos su biografia, deberiamos contar no solamente la parte vivida en la realidad sino tambien la vivida durante los sueños. Las imagenes y situaciones oniricas, en su mayor parte surrealistas, como se podria esperar de un sueno, se alternan con encuentros y conversaciones tan reales o mas que las vividas durante el dia. La sensacion de realidad no se ve afectada por la anarquica libertad de esas imagenes. Son escenas que al verse libres de la esclavitud y limitaciones que impone la realidad gozan, como en el caso de los delirantes dibujos de los ninos, de una riqueza e intensidad ilimitada aun a riesgo de resultar ininteligibles y dificiles de interpretar a posteriori.

En honor de la verdad habria que reconocer que a menudo, lo que podria pasar por una imaginacion fertil no es en realidad mas que un plagio o inspiracion de esas situaciones ya vividas en sueños.

Afortunadamente, algunas de esas conversaciones y situaciones, con frecuencia las mas intensas o las mas recientes, encuentran la manera de sobrevivir al olvido una vez abrimos los ojos al despertarnos y tomar poco a poco consciencia de la realidad.

En esos escasos segundos de dondedemoniosestoy en que poco a poco tomamos medida de las coordenadas espacio-temporales que nos rodean, se disuelven progresivamente las imagenes sonadas, lugares, personajes y ultimas palabras pronunciadas que se desvanecen a toda velocidad como granos de arena entre los dedos. Curiosamente son esas sensaciones y sentimiento vivido las ultimas en abandonarnos.

Tengo la suerte de no recordad cuando fue la ultima vez que tuve lo que se dice una pesadilla. Probablemente ho haya tenido una pesadilla desde la adolescencia. Mi sueño, que nunca tarda en llegar una vez apagada la luz es, independientemente de como haya sido la jornada, intenso y profundo, en ningun caso agitado.

Es por eso que la mayoria de las veces al despertar del mundo de los suenos a la rutinaria realidad aun me invade una sensación agradable como de discreta felicidad.

Mientras las diferentes partes de mi cerebro comienzan a activarse y abandonan el modo stand-by con ahorro de energia de las ultimas 8 horas, ese sentimiento de casi-felicidad deja paso rápidamente a algo parecido a la nostalgia.

Para bien o para mal la realidad acaba por imponerse y las preocupaciones terrenales en forma de obligaciones y tareas que ya comienzan a formar fila en mi cabeza pendientes de acción al comienzo de una nueva jornada, no dejan espacio para la melancolia.

Fuego

2010-06-03T07:27:00.000-07:00

Poco antes de las 4 am me despierta el sonido del interfono de la cocina. Se trata de Antonio, el portero, que me avisa que hay fuego en el edificio y tengo que salir del apartamento. Aun con las imagenes de mi ultimo sueno disipandose ante mis ojos, hormigas que tomaban al asalto el pan guardado en una bolsa de plastico y que estaba reservado para una comida familiar, me asomo torpemente a la ventana del dormitorio que da a la fachada principal. Incredulo, me encuentro ante dos camiones de bomberos y unas 50 personas vestidas apenas con pijamas y chandales que parecen mirarme expectantes. Tomando consciencia del olor a plastico quemado que comienza a entrar por el apartamento, busco de manera precipitada en el armario algo de ropa de abrigo y empiezo a buscar, cada vez mas frenetico, las llaves de la casa.

Recordando las recomendaciones y lecciones aprendidas en El Coloso en Llamas y otros filmes catastroficos de los 70, decido evitar el ascensor (cosa facil cuando vives en un 2. piso ) y optar por las escaleras a las que da la puerta de servicio. En el rellano me recibe un olor a quemado mas intenso y no puedo evitar sentir un subito pavor. Sera que llego mi dia, me pregunto mientras incio mi huida hacia la salvacion, sera que hoy, vestido de guisa tan poco heroica, caere vencido por el monoxido de carbono y mi cuerpo sera devorado por las llamas en mi fallido intento por salir y unirme a mis vecinos que ya se encuentran a salvo en la calle?

Con la velocidad que me permiten las chanclas Hawainas alcanzo en cuestion de segundos el patio de entrada y unirme al grupo de somnolientos vecinos que comentan en voz baja la situacion. Un grupo heterogeno formado por vecinas con redecillas y bigudis que abrazan sus yorkshires aun estremecidas por el sobresalto y el frio de la madrugada, el gordo de gafitas que me encuentro siempre en el ascensor y que por algun motivo indefinido, sospecho que trabaja en un banco, el chino y la china del sexto con su hija dormitando en los brazos, indiferente a la casi-tragedia.

Escucho comentarios que me ponen al par de la situacion, Por lo visto el fuego se inicio en la sauna del gimnasio situado en el entresuelo, a apenas unos metros de mi apartamento.

Los bomberos entran y salen por la puerta del garaje con sus trajes ignifugos y mangeras bajo la mirada entre aprensiva y expectante de los vecinos. En los edificions colindantes se ven luces encendidas desde donde los curiosos, despertados por el sonido de las bombas de agua de los camiones de bomberos, asisten al espectaculo desde la seguridad de sus balcones.

Apenas un cuarto de hora mas tarde, Antonio, el portero y responsable maximo por la seguridad de los habitantes de la colmena, nos informa que podemos volver a la cama, que el fuego ya ha sido apagado y que todo esto no va a pasar de un pequeno susto. El anuncio es recibido entre risas nerviosas de vecinos alividaos. Al final todo va a quedar apenas en una anecdota que podremos contar al dia siguiente en la oficina. Diligentemente volvemos a nuestros respectivos apartamentos mientras los bomberos inican su honrosa retirada con la satisfaccion del deber cumplido. En cuestion de minutos la calma ha vuelto al numero 943 de la rua Canario.

Mientras unos vuelven a sonar con hormigas que invaden panes otros se enfrentan de nuevo a escenas de pesadilla que seran incapaces de reproducir por la manana por miedo a ser incapaces de funcionar con normalidad.

La semilla del Mal 2

2010-05-16T09:40:00.000-07:00

Por no hablar del Bene, mi Papa favorito, aunque por motivos bien diferentes, desde el anorado Juan XXIII.

Favorito porque gracias a el queda expuesto a los ojos de todo el mundo, el feo y carcomido pelaje de intolerancia habitualmente oculto por capas y mas capas de casullas, estolas y demas capisallos de fina seda a los que nos tiene acostumbrados en sus apariciones multitudinarias.

Al fracasado intento aperturista que supuso el Concilio del Vaticano II de Juan XXIII, por una Iglesia mas humana y justa, mas cercana al pueblo, le ha seguido mas de un cuarto de siglo de intolerancia promulgada por Juan Pablo II y heredada por su sucesor, el indescriptible ex-cardinal Ratzinger.

En curiosa sintonia con sus primos catolicos, Silas Malafate, obispo lider de la omnipresente Iglesia Evangelica Asamblea de Dios, se hace eco de las recientes declaraciones homofobicas del Bene en Fatima y compara el matrimonio gay con la zoofilia y la necrofilia. Y a mi me sorprende que nadie vea la ironia en el hecho de que los lideres de las principales iglesias cristianas se vean convertidos, sospechosamente, en expertos en filias y fobias sexuales.

Que conste que hace anos que me dedico a ignorar, de manera consciente, la marea de insultos, afrentas y desprecios que nos llegan desde Roma. Por un lado, porque se que la base no es necesariamente igual que sus dirigentes, por otro lado porque lo contrario seria inesperado, vamos, como pedir peras al olmo.

A diferencia de mis correligionarios y hermanos de lucha, en su mayor parte beligerantes anticlericales confesos, yo acostumbro a limitarme a sonreir cuando leo que el Vaticano quiere prohibir el acceso a los seminarios a homosexuales, en su intento de cara a la galeria por frenar los escandalos de pedofilia entre sus pastores. Ya ni me molesto en indignarme con ese nuevo intento por igualar homosexual con pedofilo. Me limito a reirme pensando que si depuraran a todos los curas y jerarcas de tendencia homosexual, maricas reprimidas en su mayor parte capaces de afirmar sin sonrojarse su amor por el pecador y odio por el pecado, se iban a quedar tan solo con unos cuantos curillas latinoamericanos en nomina y su legion de tristes monjas.

Paso de pagina y continuo leyendo las noticias. La policia de Brasil encuentra 38 figuras de la Virgen rellenas de droga. La noticia, por algun motivo, me resulta hilariante. Puede ser por el hecho de que los traficantes hayan osado mezclar dos simbolos unanimamente aceptados como opuestos, la droga, que es machaconamente mala (La droga mata, Di no a la droga, Drogas? Paso, Vive la vida!, etc, etc (bostezo) y la Virgen, madre salvadora, llena de Luz, en fin, buena, buenisima que todo nos concede y perdona. Sunpongo que pasa como con los chistes, que cuanto mas crueles, mas graciosos resultan. De ahi el exito automatico que goza todo tipo de chistes de lisiados, de ninos con cancer, accidentes, la muerte de Lady Di (Sabes el ultimo modelito que vistio? Un estampado...), tsunamis, Katrinas, terremotos (El de Chile? aqui, en Brasil, dicen que fue una gran desgracia,...porque ocurrio en Chile y no en Argentina..) y demas cataclismos y desgracias personales.

En vista de todo eso, la unica conclusion posible es que los seres humanos somos crueles, insensibles al dolor ajeno y por naturaleza, malos de pelar. A diferencia de lo que insisten en inculcarnos, no existe esa bondad ni predisposicion natural a hacer el bien. Durante los largos anos de aprendizaje, el nino aprende y adopta unas reglas basicas para poder vivir en sociedad, no porque nos guste sino porque lo necesitamos para funcionar en sociedad. Llamamos amor al projimo lo que son simplemente concesiones necesarias.

El unico sentimiento parecido al amor seria el instinto natural hacia los padres. Lo natural en un nino, ejemplo de Hombre en estado puro, es su deseo egoista de ser hijo unico, ser el centro de atencion y no tener que compartir con nadie los regalos.

En su bendita inocencia, aun no ha aprendido a fingir.

La semilla del Mal

2010-05-15T09:26:00.000-07:00

Y de repente me llega por Facebook una invitacion para anadir como amigo a un pajarraco que iba conmigo al colegio Salesianos, alla por los anos 80 y al que los anos, a juzgar por las fotos y los grupos a los que esta subscrito, ha convertido en lider de un partido ultraderechista, espanolista y ultracatolico, de signo marcadamente xenofobo y homofobo.

Movido por la curiosidad decido entrar en la galeria de fotos y echar un vistazo. La foto del perfil, facilmente reconocible a pesar de los anos, muestra la misma mirada entre pirado y bobalicon que recordaba de el cuando tenia 16.

El pelo corto, que ya fue rapado en su epoca de skinhead en la que era conocido por el barrio del Carmen como El Mortadelo, le otorga un aspecto aseado como se podria esperar de un hombre de 40 anos supuestamente bien integrado en la sociedad. Observo que finalmente ha sustituido los polos de Fred Perry y las Doc Martens de su juventud radical por un mas conservador Polo de Ralph Lauren y pantalones chinos, abrazando asi el look tipico del facha urbano que pretende confirmar su pertenecia a una clase media con pretensiones que sin duda alguna con Franco vivia mejor, mucho mejor.

El ciberespacio reduce a trizas por un momento la sana distancia que el paso de veintitantos anos habia creado entre nosotros. Obviamente, no solo no he aceptado su invitacion sino que ademas me he propuesto borrar a todos los amigos y contactos de la epoca del colegio que por algun motivo ya le han aceptado y que de alguna manera me conectan con el y con una realidad inquietante y que da miedo.

Yo que ingenuamente creia que todas esas mentes retrasadas estaban desapareciendo progresivamente, unos con el cumplir de los anos y madurando con el tiempo y otros, los mas lucidos que llegan a ver lo obsoleto de su mensaje, retirandose discretamente para ceder su sitio a sangre joven y fresca, de ideas mas abiertas y cosmopolitas, libres de preconceptos.

Al ver las fotos de los mitines y concentraciones en las que se le ve participando, altavoz en mano y entourage de guardia pretoriana protegida de Ray-Bans oscuras, pienso en esa nueva generacion de neofascistas disfrazados de neocons dispuestos a repartir su carga de veneno y odio y que para mas inri, cuentan con el apoyo y simpatia del Papa actual en mas de uno de sus postulados, figura por otro lado, que por muy patetica que pueda parecerme, es hoy lider de la Iglesia predominante del pais y es por tanto capaz de ejercer una peligrosa influencia en una sociedad sumida en una profunda crisis de valores.

No puedo evitar imaginarme un futuro de pesadilla donde todos esos personajes comienzan a tener cada vez mas voz y voto en la sociedad. Consciente de que con la crisis galopante que estamos viviendo (y lo que esta por llegar) el caldo de cultivo para el fervor extremista esta servido, en el fondo dudo mucho que eso pueda llegar a ocurrir algun dia. En primer lugar por el simple hecho de que en sus ideas excluyentes (y ahora hablo tanto de lideres politicos como religiosos y otro tipo de iluminados) ya estan dejando fuera a la gran mayoria de los posibles votantes; emigrantes, gitanos, homosexuales, judios, musulmanes, liberales, socialistas, democratas y demas personas con dos dedos de frente que no caen en la trampa de dejarse llevar por lemas populistas y faciles como Contra la Inseguiridad Ciudadana o En Defensa de la Familia conscientes de que no ocultan otra cosa que un odio irracional a todo aquel que es diferente y es visto, por tant como una amenaza. Quiero pensar que son tan fanaticos o tan cortos de miras que nunca se habian parado a pensar en esa perdida acuciante de market share...

Por suerte, los nostalgicos de la generacion del pajarraco tienen los dias contados y ya estan cayendo como moscas. Por otro lado, sus vastagos y herederos espirituales, los que optaron por aferrarse a esas ideas totalitarias que mamaron en su infancia y en su juventud, como es el triste caso de mi ex-compi del colegio, terminaran irremediablemente convertidos en figuras ridiculas y anacronicas, condenados al rincon oscuro de los inadaptados sociales.

Una idea loca

2010-05-06T08:55:00.000-07:00

Mientras miraba por la ventana del taxi hacias las calles y casas de los barrios populares que cruzabamos camino del aeropuerto desde el Hotel Gran Marquis de Fortaleza me vino a la cabeza una idea loca, loca. Idea loca pero para nada nueva ya que se trata de una idea recurrente en los ultimos dos anos y que se me suele ocurrir sobre todo cuando me encuentro de viaje y tengo mas tiempo para pensar. Una idea que conforme le voy dedicando minutos me seduce cada vez mas y mas.

La idea es bien sencilla. Se trata de dejarlo todo para cambiar de vida. En esos momentos en que me deleito dandole vueltas veo claro hasta que punto necesito hacerlo para acabar con el poso de insatisfaccion existencial que me corroe por dentro cuando siento pasar el tiempo mientras sigo cumpliendo anos sin tener ni punetera idea de lo que quiero hacer con mi vida.

Veo a mi alrededor a las personas que se casan, que tienen hijos a los ven crecer, que dan la entrada del apartamento de la playa o de la parcelita en el campo, que viven y envejecen empezando a echar barriguita o celulitis sin que ello les importa demasiado. Algunos de ellos, los mas afortunados que se dedican a lo que realmente les gusta, con el tiempo y la practica crecen en sus profesiones y mejoran sus habilidades y conocimientos alcanzando prestigio social y gran satisfaccion personal. Otros se resignan en sus mesas a trabajos rutinarios que no les llevan a ninguna parte pero que les proporcionan un salario al fin de mes con el que pagar sus necesidades basicas y permitirse mas de un lujo, vacaciones, libros, hobbies y vicios ademas del colegio de los ninos. Saben que estan invirtiendo en una segunda generacion, proyeccion de ellos mismos cuyo futuro sera mejor que el pasado, presente y futuro de ellos. Una generacion en la que poder volcar todas esas aspiraciones, mucho mas altas que las que ellos tuvieron para si mismos. Aim high dicen en las pelis americanas.

Y mientras tanto el tiempo pasa y de repente ya no cumplo 34 anos sino 40 y el tiempo que no para me empuja - implacable- a los 41 anos sin tener en cuenta que desde hace 20 (i fa vint anys que tinc vint anys!) continuo en ese limbo entre la adolescencia y la vida adulta. Lo que los psiconalistas acostumbran a llamar el Sindrome de Peter-Pan, sindrome que puede parecer seductor- enfant terrible, dicen- con 20 anos, pero que resulta patetico a los 30 y claramente patologico despues de los 40.

Y si me paro un poco a pensar, si que hay algo a lo que me gustaria dedicarme. Me gustaria dedicarme tan solo a escribir y me gustaria poder ganarme la vida con eso. Renunciaria de buen grado (por lo menos en mis comienzos) a los trapitos de Armani Exchange y los privilegios del Platinum membership de American Airlines para poder perfeccionar mi tecnica y abrirme un camino en el dificil y disputado mundo literario.

El principal problema es que escribir no es algo a lo que pueda dedicarme como hobby, aprovechando apenas las horas sueltas que me permite el trabajo o dedicandole los fines de semana. Y no es porque no quiera convertirme en un lletra-ferit, como diria Terenci Moix, pues nada tendria de malo si supiera combinar las dos cosas. El problema es que me conozco bien y me se demasiado vago para eso. Carezco de la disciplina necesaria como para levantarme a las 6am y arrancarle un par de horitas a mi jornada para dedicarlas a la creacion literaria. Sera que mi deseo de ser escritor no es lo suficientemente fuerte y se trata de mas un capricho de un veleta confeso como yo<

En fin, Pilarin, que para intentarlo en serio voy a tener primero que cambiar de vida. Si no lo intento ahora y continuo deshojando la margarita del calendario con la misma indolencia con la que llevo haciendolo todos estos anos, me temo que a los 50 me arrepentire por no haberlo hecho ahora, por haber sido tan cobarde cuando aun era joven y haberme aferrado a la seguridad de un trabajo bien renumerado. Y cumplire los 6o y ya me parecera demasiado tarde y el terror me paralizara porque ya habre pasado la cima de la colina y empezare a vislumbrar el final de todo. Y por mucho que sepa aquello de que nunca es tarde si la dicha es buena (el ejemplo de mis padres me basta), podra ser que mais tarde sea ya demasiado tarde para vivir la vida que quiero vivir siendo aun relativamente joven.

Pero como dejarlo todo, dejar la seguridad de un empleo fijo en pos de una quimera llamada realizacion personal em momentos de tanta crisis...

Porque primero tendre que despedirme del trabajo, dejar atras novio y amistades, conocidos, vida social de Sao Paulo y cancelar mi suscripcion al Vanity Fair. Me deshare de todo lo que sea vendible, coche, muebles, cuadros, libros, lastres al fin y al cabo y con el dinero que obtenga del despido y de esas ventas me alquilare una casa lo mas simple posible y de renta baja en algun lugar del Nordeste de Brasil. Fortaleza, con sus playas y clima benigno puede ser un buen lugar para ello.

Mi unica posesion de valor sera el notebook donde escribire hasta altas horas de la noche junto a la ventana respirando el olor de la lluvia tropical que refresca las noches de verano.

No necesitare mucho para llevar esa vida simple de la que estoy hablando. Probablemente sere el unico extranjero en la vecindad. Sere para muchos un extrano pero apacible gringo que por motivos incomprensibles opto por vivir en su barrio y al que miraran con curiosidad y una cierta desconfianza, la misma desconfianza con la que de pequeno mirabamos a los hippies nordicos que dejando atras los rigores del invierno se dejaban caer por la costa mediterranea para acabar aparcando sus autobuses destartalados durante semanas en el descampado cerca de la entrada del colegio de los Salesianos de Valencia.

La desconfianza inicial de mis vecinos terminara por desaparecer y acabaran por aceptarme y respetar mi decision de querer llevar una vida tranquila, convertido en vecino ideal sin discusiones con la mujer a altas horas de la noche, ni ninos que lloran ni perros que ladran ni siquiera loro que irrite con sus imitaciones.

Y me dare el lujo de llevar una vida tranquila, contemplativa, dedicandome tan solo a una cosa, a escribir y dar forma al gran proyecto de mi opera prima. Sere frugal y comere poco, gastare lo justo pues durante ese tiempo estare viviendo de ahorros, continuare saliendo a correr al atardecer por la playa o el bosque varios dias por semana para mantenerme en forma. A lo mejor, si la disciplina y el presupuesto lo permite, incluso me apuntare al gimnasio del barrio donde nunca ire mas de 3 veces por semana. MSN y Skype seran mi conexion con la familia y con un selecto grupo de allegados, Internet siendo mi principal ventana al mundo exterior. Buscare una sinagoga (en el nordeste del pais no faltan) donde podre continuar aprendiendo dos veces por semana el hebreo y las ensenanzas de la Tora. Todos los viernes acudire puntual a mi cita semanal a la recepcion del shabbat vistiendo mis mejores ropas para causar buena impresion y facilitar mi inclusion en la comunidad. El bar de la esquina, simple y sin pretensiones, frecuentado unicamente por los vecinos del barrio sera el lugar por donde me dejare caer para matar la soledad.

Puede que pasen 3 o 5 o mas anos, o tambien puede que a los tres meses no aguante mas y me suba por las paredes torturado por el arrepentimiento de haber dejado toda una carrera profesional de lado y un buen nivel de vida.

O puede que ese cambio sea el comienzo de un viaje sin retorno. Puede que en ese tiempo de soledad y dedicacion a mi mismo provoque unos cambios tan grandes que volver atras y retomar la vida anterior- la actual- parezca una idea tan peregrina y absurda como ahora podria parecer el relato de estas intenciones.

Como ya dije, una idea loca...

En las nubes solo somos particulas

2010-04-25T08:42:00.000-07:00

De mi paso por 5 aeropuertos americanos repartidos por tres estados diferentes y dos costas, no ha sido mi visita a S Francisco, ni el curso de Channel Business en Santa Clara, ni mi visita a los distribuidores de Miami lo que mas me ha marcado. Ha sido la lectura de las memorias de Paul Monette, A Borrowed Time, donde nos cuenta los ultimos dos anos de su relacion con Roger Horwitz, su pareja durante mas de 10 anos y una de las primeras victimas de la nueva plaga de los anos 80 llamada SIDA que se cebo principalmente en la comunidad gay y que literalmente borro del mapa a toda una generacion. Me enganche a leerlo al poco de salir de la libreria A Different Light (donde tambien compre Becoming a Man, del mismo autor y Antwerp, de Roberto Bolano traducido al ingles). Cargado con mis nuevas adquisiciones me fui directo a un cafe situado en Market St, en el corazon de Castro donde comence a leerlo para no soltarlo hasta acabarmelo en el vuelo de vuelta a Sao Paulo. Un libro conmovedor por lo crudo pero tambien emocionante por la intensidad y la fuerza de una relacion sellada con fuego y que permite a los amantes hacer frente juntos a la espiral de malas noticias que acaba por transformar sus vidas, el avance de la enfermedad y las llamadas infecciones oportunistas, la perdida paulatina de una calidad de vida salpicada de exitos profesionales y personales, viajes, fiestas, amigos, familia, vidas en fin, que nunca mas recuperarian. Roger murio en 1987, Paul lo haria en 1995.

Paseando por Castro St. pude ver muchos sobrevivientes de esa generacion perdida. Hombres proximos a los 60 y 70 anos que vivieron la enfermedad y la muerte de practicamente el 90 % de su circulo de amistades antes de haber cumplido los 40.

Tanto Kafka como Liberace tuvieron la suerte de adelantarse a la catastrofe que caeria sobre sus respectivas comunidades apenas una decada despues de su muerte, Kafka no presencio el exterminio de los judios de Europa, Liberace por su parte, la hecatombe del SIDA.

Ya en Sao Paulo me reencuentro con Matt que ha venido desde Rio para pasar el fin de semana y para vernos por primera vez desde nuestra vuelta de Buenos Aires y el parentesis de tres semanas que decidimos darnos. Pasamos unos dias tranquilos y relajados, contentos de compartir de nuevo este tiempo, que tambien es, en cierta manera, un tiempo prestado.

Al final va a resultar que soy adicto al drama y que mediante estos patrones repetitivos de relacion-pausa-reconciliacion mantengo viva la pasion y la adrenalina frente a la estabilidad de una relacion comfortable que pudiera caer en la mediocridad y la rutina.

En abril, mas una vez..(Un update sentimental)

2010-04-11T09:19:00.000-07:00

Me miro y con una sonrisa triste me dijo, "Siempre en Abril, eh", y al principio no le entendia por que lo decia...tarde unos segundos en caer en la cuenta. Y es que mas una vez mi vida sentimental se ve marcada durante esas fechas.

En abril hicimos un ano de relacion y en abril decidimos que era mejor darnos un tiempo para pensar como seguir a partir de ahora. Y como dice el bolero, no es falta de carino, no... que carino, amor y deseo nunca nos ha faltado en todo este tiempo. Amen.

Pero llega un momento de la relacion en que te quieres plantear hacia donde vamos juntos, si vale la pena, si estas invirtiendo en la relacion cierta, si sera que la distancia no solo no es el olvido sino que hasta podria ser buena, sobre todo para alguien como yo con tantos altibajos, agobios y demas reacciones extremas que contribuyen a desestabilizar a cualquiera y que no hacen mas que crear inseguridad. Y en ese sentido, Matt no es la excepcion a la regla. Mis escarceos ocasionales (en su mayor parte, mas virtuales que reales), no han hecho otra cosa que crear en el una desconfianza que le ha ido corroyendo poco a poco y en silencio, sospechas y desconfianza que en momentos llegaba a traducirse en una autentica paranoia. Y lo peor es que no le puedo culpar.... Como diria Jaime, "Si no fuera tan puta!".

En fin, que la situacion actual es esa, a la vuelta de nuestro fin de semana romantico en Buenos Aires, mientras haciamos la cola para los taxis en el aeropuerto de Guarulhos, Matt me pidio un parentesis a la relacion. Su propuesta no me pillo por sorpresa ya que las ultimas semanas habiamos comentado varias veces sobre la posibilidad de terminar. Le pregunte si estaba seguro de lo que me estaba pidiendo y de lo que eso significaba y me dijo que si.

Vista la situacion en la que estabamos las ultimas semanas, semanas salpicadas de malentendidos, enfados y discusiones telefonicas provocadas por mi cada vez menor paciencia para sus celos, enfados que, de manera ciclica, precedian a reconciliaciones pasionales el fin de semana siguiente, me parecio que dejar de vernos por un tiempo y aprovechar para intentar ver la relacion desde fuera podria ser una buena idea. En ese tiempo los dos ganariamos la perspectiva necesaria para entender que es exactamente lo que estamos haciendo juntos. Yo, con un chico que no me merezco y que parece hecho como por encargo - delgado, alto, moreno, de cabello rizado y ojos de miel, y lo que es mas importante, que me adora, pero al que doblo la edad y que vive y estudia en otra ciudad, y el, por su parte, con un gringuito rubio y de ojos azules pero de personalidad complicada que se replantea su futuro dia si y dia no y cuya permanecia en el pais tiene los dias contados.

Manana del sabado II

2010-03-27T08:46:00.000-07:00

El ruido del agua de la ducha entra en la habitacion por la puerta abierta. Estoy tumbado en la cama, en esta manana perezosa de sabado, entregandome placidamente a la modorra y al relajante efecto del sonido del agua al caer.

Teniamos la intencion de levantarnos pronto aprovechar la manana. Matt queria que fueramos a una papeleria especializada en productos para arquitectos y disenadores que esta en el centro, cerca de la plaza de la Republica y comprar papel y material que necesita para sus clases hasta que la tarjeta de credito de sus padres echara humo.

Aunque hoy es 27 de marzo del 2010 y estoy en Sao Paulo, Brasil, en realidad esta manana de sabado es la misma que tantas otras mananas de sabado ya pasadas. Al otro lado de la ventana que da a la calle podria perfectamente verse las calles de Streatham, el tranquilo barrio residencial de clase trabajadora y arbolado del sur de Londres donde vivi los ultimos anos y podria tambien ser que no estemos en el ano 2010 sino en el 2003. La persona que que hace apenas unos minutos yacia a mi lado y ahora se esta duchando y cuyo canturreo me llega entremezclado con el ruido de la ducha y el de la calle podria no ser Matt sino Lucas o incluso Reno.

Podria tambien ser que estamos en 1997 y el sol que entra por la ventana es el sol matutino que inundaba mi cuarto en el apartamento alquilado de la calle de Maestro Sosa de Valencia. El sol valenciano que se va colando por la ventana y que avanza por encima de las sabanas conforme pasan los minutos hasta acariciar mi piel mientras continuo tumbado en la cama esperando a que Santi salga de la ducha. Si, estamos en 1997 y tengo 27 anos y estoy viviendo mi primera tentativa seria de relacion estable.

Todas las mananas de sabado tiene un algo en comun. Un algo que las convierte en secuencias de una misma manana.

Vidas Ejemplares

2010-03-26T05:30:00.000-07:00

San Estebancito de Katovice fue un niño que vivió en el S.XI y murió mártir a los 15 años fiel a sus creencias. Fue torturado, violado y asesinado por las hordas del ejército mameluco. Uno de los cuadros del pintor florentino Giotto titulado "El suplício del inocente" representa la terríble escena de su martirio. En esta ocasión, el artista deja de lado su habitual lirísmo para representar los últimos momentos de la vida del santo en manos de los soldados. En el centro del cuadro podemos ver a un Estebancito desnudo y sangrando por todos los orificios rodeado de enormes soldados de feroz aspecto y aparentemente embriagados.

A pesar de lo atroz de la situación, el artista ha conseguido plasmar en la cara del niño mártir una expresion de éxtasis similar a la orgásmica expresión de gozo habitual en las místicas.

Este cuadro goza de especial predilección entre los seminaristas que se preparan para su futura labor pastoral en el seminario de Módena y que se dejan caer por la vecina Basílica de Nuestra Señora de las Llagas donde se encuentra expuesto al público.

La ciudad es un gigante

2010-02-08T04:00:00.000-08:00

La lluvia en São Paulo se diferencia de las demás lluvias del mundo por su violencia y su intensidad. Es una lluvia capaz de intimidar a alguien como yo. poco acostumbrado a excesos. Yo, que nunca fui una persona de excesos a pesar de dedicarme a buscarlos y de vivir en una ciudad donde abundan los excesos de todo tipo, que curiosamente nunca llegan a parecerme realmente excesivos.

Las primeras gotas te sorprenden incauto mientras estas sentado en el balcón, con un libro de Bolaño, leyendo tan tranquilo, como si estuvieras ajeno a todo pero sin estarlo realmente, apenas levantando ocasionalmente la vista del libro para posarla en la calle con la misma indolencia con la que miraría un señorito andaluz sus posesiones.

De repente el cielo se oscurece como anunciando que - finalmente- el mundo llego a su fin. En perfecta coreografia, el sol se oculta para dejar paso a una lluvia, digamos, de verano. Hasta aquí nada de especial. En pocos minutos y ante tus ojos, lo que comenzó como un chaparrón de verano se convierte en una tormenta acompañada de súbitos trallazos y relámpagos. Por un momento me siento felíz al pensar que el fin del mundo ha llegado. Las alarmas que se disparan de los coches aparcados en la calle y que se ven azotados por las trompas de agua así parecen confirmármelo. Por las puertas abiertas que dan al comedor me llega el sonido de la televisión donde una locutora parlotea sin más público que los muebles de la habitación. La chica del noticiero no tarda en hacerse eco de nuevas inundaciones en la zona Oeste, como ya ocurriera la semana pasada con la zona Sur y la anterior, con la zona Centro.

La ciudad es un gigante enfermo y sus quejídos a veces son estruendos y a veces apenas un murmullo. Las pantallas en el Mando de Control de Tráfico que monitoran el entramado viario de la gran metrópolis comienzan a llenarse de luces rojas que parpadean alegremente. Los motoboys, esos mensajeros sin ley y auténticos dueños de las calles, buscan refugio debajo de los puentes para cubrirse con ropa de plástico que parece hecha a base de bolsas de basura negra, con pequeñas bolsas del mismo plástico y color con los que cubren los zapatos y que me recuerdan a los que se usan en los quirófanos.

Y yo sigo sentado en la mesita del balcón, con Bolaño como toda compañía (estoy por tanto, muy bien acompañado), y miro hacia la calle para ver la gente correr- hombres de traje y corbata que se apresuran cubriendose inútilmente la calva con el peródico (ya deshecho por el agua) y madres heróicas que arrastran de la mano a niños obesos y que, para mis adentros, pienso, no merecerian ser salvos, y las veo taconeando hacia el refugio más próximo, que es en este caso el super y yo que los miro desde la altura del piso diecisiete y que me da ganas de reir, imbécil, recostado cómodamente en el respaldo de la silla de madera, la misma que compré en Tok & Stock junto con la mesita a juego, y pienso que esta mesita es casi idéntica en su sencillez a la que tengo en otro balcón a 8.000 kms de distancia, en otra ciudad y con vistas al mismo cielo y a las mismas nubes, solo que desde la proximidad que da un piso veintitrés.

El día, que había comenzado tórrido, un día típico de verano de esos en que los paulistanos atrapados en la ciudad se refugian en la piscina del condominio, se transforma en las ultimas horas de la tarde con los nubarrones negros que aparecen en el horizonte de manera inesperada y que se aproximan amenazadores y a gran velocidad. Y siento que conforme se van acercando va aumentando mi gozo, que no es otra cosa que una especie de felicidad culpable.

En cuestión de minutos comienza a caer sobre la ciudad la primera avanzadilla en forma de tímidas gotas, gotitas que no tardan en convertirse en gotazos cada vez más pesados. Las estadísticas se apresuran a confirmarnos que se ha vuelto a batir un nuevo récord de precipitaciones medidas por milímetros cúbicos caídos sobre la ciudad. Se producen inundaciones en barrios periféricos de la zona Este y ahora tambien en las amplias avenidas de la zona Centro y Centro-Sur, importantes arterias que cruzan la ciudad en todas las direcciones, como los navajazos de un psicópata furioso y por las que sangran miles de conductores en sus desplazamientos diarios. En cuestion de minutos se ven cortadas al tráfico ante la incapacidad del alcantarillado de dar abasto ante tal cantidad de agua.

Muy lejos, en un mundo que parece sacado de otra dimensión pero que en realidad se encuentra a tan sólo a un par de kilómetros, se producen desmoronamientos de infraviviendas y cuerpos quedan sepultados bajo el barro.

La ciudad, asediada, se resiente en sus partes más degradadas, el estruendo de los derrumbamientos -según dicen con voz trémula testigos presenciales asustados- es un queijdo comun a sus habitantes, los que ya no pueden -ni quieren- aguantar su situacion por más tiempo.

La television retransmite imágenes de sus calles inundadas filmadas desde la distancia y la seguridad del helicóptero de la GloboTV y nos muestra a vecinos que se desplazan, cómicamente, en improvisadas barcas. Parecería, una vez más, que Dios encuentra siempre la manera de divertirse con las desgracias humanas.

Como les ocurre a los locos, al ver llover así me siento pequeño y feliz. Y me alegra saber que ese dia en el psiquiatrico de Mondragon sera dia de fiesta y que el poeta de Astorga, recluso de honor - pues ya fue nino maldito en los 70- se sentira mas inspirado que nunca.

La ciudad es un gigante en constante mutación, es un ser vivo de dimensiones monstruosas que se va transformando discretamente como el cuerpo de una adolescente y cuyas transformaciones solo percibes al encontrartelo frente a frente por la primera vez después de un tiempo, transformaciones tan lentas que en un princípio pasarian desapercibidas al ojo humano o tan rápidas que solamente podrían ser capturadas por una cámara ultra sensible y que nos desvelaria, frame by frame, sus aspectos más grotescos, como la cara que recibe el impacto de un puñetazo y se deforma en cámara lenta con una expresión idiota o como la sandía desintegrada al ser atravesada por la bala.

La foto de la pagina 330

2010-01-23T08:44:00.000-08:00

El dia antes de volar de vuelta para Sao Paulo y aprovechando los precios irrisorios de los libros en California, adquiri la semana pasada, y por menos de 20 dolares, un volumen llamado The Holocaust Chronicle (A History in Words and Pictures) profusamente ilustrado. En su interior, aparte de gran numero de datos e informacion explicativa esperaba encontrarme con las habituales fotografias ya conocidas y ante las que, a fuerza de haberlas visto tantas veces y por el hecho de haber visitado ya algun campo de exterminio, creo estar si no inmunizado, al menos preparado psicologicamente. Sin embargo, y para mi sorpresa, en la pagina 330 me encontre con la escena mas inquietante y descorazonadora de las que he visto hasta hoy.

La foto en cuestion resume con una brutalidad aplastante el increible potencial de maldad y deshumanizacion que situaciones como la vivida en Europa durante la mitad del siglo pasado o mas recientemente en otras partes del planeta, acaba siempre por salir a la luz. No se trata de una de las habituales imagenes de campos de concentracion, ni tampoco muestra las fosas comunes con los cuerpos amontonados, apenas esqueletos, ni siquiera reproduce escenas de humillacion o de ejecuciones sumarias que acabaron con la vida de tantas personas, judios y no judios.

Un lector distraido creeria estar, al mirarla sin demasiada atencion, ante una escena desenfadada en la que dos mujeres parecen estar jugando, una de ellas, la mas joven, cargando en sus brazos a otra (su madre, su vecina?) como a la carrera, como participando, entre risas, de algun juego bobo de aldeanas.

Una mirada mas atenta y prestando una mayor atencion a las caras de las dos mujeres, revela lo que la escena realmente esta representando. En la foto una joven polaca, rubia y robusta, de unos treinta y tantos anos y aspecto saludable, se dirige sonriente hacia la camara cargando en volandas con otra mujer mucho mas vieja, probablemente una vecina del pueblo, que llora y mira a la camara con desesperacion.

El pie de pagina explica como la joven polaca esta entregando, literalmente, a su vecina judia; vecina que probablemente habia tratado de esconderse y salvarse ante la llegada al pueblo de la Gestapo con la mision de identificar y deportar a todos los judios de la localidad.

A juzgar por la expresion de la joven uno diria que esta participando de un concurso de esos idiotas que salen en la television en la que los participantes tienen que cargar con su companera de equipo para llevarla desde el punto A al punto B. Incluso podria tratarse de una de esas carreras o concursos entre vecinos que se organizan con motivo de las festividades por el patron del pueblo o el dia de la matanza.

A la joven polaca se la ve feliz y despreocupada, intimamente satisfecha por su aportacion desinteresada a la limpieza de su comunidad. Se trata probablemente de una, hasta la fecha, esposa y madre ejemplar, ciudadana que si existiera hoy seria ejemplo de urbanismo, convecina consciente de la importancia del reciclado y separacion de la basura segun se trate de residuo organico, vidrio o metal.

Por otro lado, la mujer que se ve levantada en el aire y transportada sin demasiado esfuerzo, como si en lugar de un ser humano fuera apenas un pelele de trapo o un maniqui, tambien esta mirando a la camara, tambien nos esta mirando, solo que en su cara hay lagrimas y desesperacion, el horror en estado puro. Aun lleva el delantal, como si la locura que ha caido sobre su pueblo y que se ha apoderado de sus vecinos gentiles la hubiera sorprendido -incauta- haciendo sus labores en casa o cocinando para su marido o hijos.

Un dia cualquiera de 1942. Alemania y la guerra quedan lejos. Como tambien quedan lejos Varsovia, Cracovia o Lodz de las que solo llegan noticias preocupantes. Una buena manana, la vida cotidiana se ve interrumpida para siempre. De repente se oye agitacion en la calle, algun grito, carreras, desesperacion y miedo que se instala en los ojos de la familia sentada alrededor de la mesa. Se miran sin reaccionar, como el animal sorprendido de noche en medio de la carretera e iluminado por los faros delatores, paralizado ante los focos durante segundos que se hacen eternos. Le sigue una secuencia delirante e irreal; Esconderse, huir de la Gestapo que acaba de llegar al pueblo con sus listas de nombres y direcciones, ser sorprendida y delatada por tus vecinos y conocidos -en el mejor de los casos, indiferentes a tu suerte- y ser entregada, arrancada de tu hogar y de tus familiares y verte cargada en volandas por las calles conocidas, ante los demas vecinos, ante la ciudad entera, sin tiempo de quitarse el delantal ni de retirar los pucheros de los fogones.

Lo mas grave de esta foto es que una vez has cometido el error de mirarla, nunca mas podras olvidarla. Al menos en mi caso.

De todo lo que la mirada de esta mujer nos esta diciendo prefiero no seguir hablando por mi propia salud mental. A-b-i-s-m-o serian las seis letras que mejor lo pueden resumir. Y si se puede sentir odio hacia quien solo has visto en fotos, eso es lo que siento en este momento ante la joven mujer polaca, vecina ejemplar de Swierze. Porque cada vez que la miro se me eriza el vello y siento escalofrios y tambien siento mia la desesperacion de su victima. Y quisiera poder rezar un kaddish por ella, quisiera creer que su final fue rapido y sin demasiado sufrimiento. Quisiera creer que esa foto se trata tan solo de un montaje y que las protagonistas son apenas actrices pagadas para la ocasion y que despues de posar para el fotografo comentan entre risas la situacion, amigas ademas de companeras de profesion, pensando quizas en un proximo trabajo.

Pero ante todo, quisiera que la joven polaca reviva ese dia nefasto una y otra vez todas las noches de su vida, que se vea como yo la estoy viendo hoy antes de dormir, sabiendo que un dia sera juzgada por su infamia. Y sobretodo, quisiera que en su hora final no conozca la piedad.

Cuando pienso en la foto de la pagina 330 la rabia me impide creer en la Humanidad.

La musa del niño ñoño

2009-12-22T19:12:00.000-08:00

La musa, esa esquiva amante que aparece y desaparece a su antojo sin dar ningun tipo de explicación. La muy golfa va y se me cuela en los momentos mas inoportunos. Hoy, por ejemplo, se me ha presentado mientras dormía, nada menos que a las cuatro de la manana.

Me encontraba paseando tan tranquilo por una ciudad que tan sólo existe en mis sueños y que suelo visitar con frecuencia cuando no tengo nada mejor que hacer. Me veía paseando por su centro y disfrutando de las calles decoradas con motivos navideños y sorprendiéndome de lo diferente que se veía la ciudad con ese aspecto invernal tan distinto al de las otras veces en que la he visitado. Una ciudad sin nombre cuyo plano, a pesar de no existir ni aparecer en mapa alguno, podría dibujar mentalmente. A veces mis pasos me llevan hasta un barrio más moderno situado en las afueras donde aparentemente tengo un piso y en el que cada vez que voy me sorprendo con el avance de alguna construcción. Y es que en ese barrio se ha construído mucho en los últimos tiempos.

La susodicha inspiración no entiende de horarios ni de consideración. Es por eso que suele resultar tan inoportuna como las visitas que nos hacía Angelita, nuestra antígua vecina de cuando aún vivíamos en la calle Puerto Rico y que años después de habernos mudado de piso y de barrio aún continuaba visitándonos. Solía dejarse caer los sábados a media mañana cuando nos encontrábamos en pleno zafarrancho de combate, es decir, la limpieza de la casa. Y es que los sábados era la parte de la semana dedicada a poner orden. Ese dia atacábamos cada uno una parte específica de la casa que previamente había sido dividida en sectores. La ofensiva era coordinada por un alto mando compuesto por mi padre y por mi madre, quien armada por la Vaporetta iba dando, en su avance, instrucciones a la infantería dotada de paños y bayetas, limpiacristales y sprays variados al cinto listos para la acción dependiendo de la superfície a limpiar (superfícies de madera, mármol o cuero). Mientras nos afanábamos por terminar la tarea al ritmo de Rimsky-Korsakov y otros compositores rusos, sonaba de repente el timbre de la calle que presagiaba una visita no anunciada, y a continación aparecía Angelita siempre acompañada por su hijo Manolo, un buenazo que sufría de hidrocefália y que nos traía siempre caramelos, pero cuya cabeza desproporcionada me horrorizaba y me provocaba instintivamente rechazo. La cruel sinceridad de los niños.

Pues como decía, no he tenido más remedio que recibir a tan inoportuna visita a pesar de lo intempestivo de la hora. Me ha obligado a levantarme y arrastrarme hasta la sala, encender el ordenador y prepararme un té en el microondas mientras lentamente se van abriendo las aplicaciones y se establece la conexión para acceder al blog. De cualquier manera no habría podido continuar durmiendo pensando que cuando fuera a levantarme más tarde habría perdido la inspiración.

Por desgracia para mi afición literaria (y por suerte para mi equilibrio emocional) cuento con la enorme desventaja de haber tenido una infancia feliz. Ya es sabido que una infancia maltratada es filón inagotable para las mas creativas e ingeniosas obras de arte. La influencia de recuerdos perturbadores acaba siempre por manifestarse de manera consciente o subconsciente sobre el artista, sea escritor o artista plástico. La impecable felicidad en mi infancia, de la que culpo principalmente a mis padres, me excluye inevitablemente del Parnaso de genialidad creativa al que únicamente pueden acceder las mentes torturadas por recuerdos y experiencias marcantes en momentos decisivos de su formación.

Y conste que yo hice todo lo que buenamente estuvo a mi alcance para evitar caer en el horror de la normalidad. Prueba de ello es que en la mayoría de las fotos en las que salgo de pequeño o estoy llorando o estoy enfurruñado. Se me ve siempre a un lado o apartado de los demás niños, que eran normalmente hermanos o primos, ya que amiguitos, lo que se dice amiguitos, había pocos. El ojo atento de un psicólogo infantil lo interpretaría como señal prematura de inadaptación, sin embargo yo sé que no era más que un intento consciente por destacarme y recibir, a través de mis pataletas, la atención especial de la que sin duda era merecedor y que jamás consentiría en dividir con los demás.

Lo cierto es que por muchos delírios que uno tenga, la realidad acaba por imponerse. En una inútil tentativa por diferenciarme, recuerdo que incluso hice lo posible por convertirme en zurdo, peculiaridad que envidiaba en otros niños y que a mis ojos era el colmo de la sofisticación. Con mucha voluntad y determinación me puse a practicar pacientemente con los cuadernos Rubio de caligrafía para aprender a escribir con la mano izquierda. De poco me sirvió la habilidad innata para el dibujo que ya me había hecho merecedor de más de un sobresaliente en la asignatura de expresión plástica y que sin embargo, no consiguió que las letras resultantes pasaran de torpes garabatos cuyo trazado un mono borracho y con Parkinson habría conseguido mejorar.

Como en la vida no todo son frustraciones y siempre hay una de cal y otra de arena, poco tiempo después se me diagnosticó durante un examen rutinario del colegio una levísima dislexia que me llevaba a confundir las b con las d y las p con las q.

Sin duda un premio de consolación que me llenó de satisfacción y orgullo por saberme diferente.

De perlas y cagarrutas

2009-12-13T06:45:00.000-08:00

Muchas mañanas al ducharme me da por pensar en el post publicado la noche anterior. Sobre todo en las ocasiones en que su redacción y corrección me mantuvo ocupado hasta bien entrada la noche, como es el caso del último post.

Ocurre que con frecuencia me sobreviene la triste convicción de que todo lo escrito hasta la fecha, y muy a pesar de mis esfuerzos y perfeccionismo, es, por decirlo en plan fino -y de paso aprovechar para usar una expresión típica de estas tierras- pura bosta.

En esos momentos quedan muy lejos los efectos de la descarga de adrenalina con la que mis neurotransmisores me premian habitualmente un trabajo bien hecho. Sustancia que me proporciona, además de un ego inflado, una satisfacción íntima y un inmenso orgullo por el deber cumplido y que, junto a sus primas-hermanas la Endorfina y la Serotonina, contribuye a atenuar y calmar la sensación de falta de propósito en una vida, la mía, que dicho sea de paso, prometía mucho más de lo que terminó siendo.

Con el paso de las horas, las beneficiosas propiedades de estas queridas aliadas, las mismas que la noche anterior habían hecho posible considerar cada frase escrita como si de auténticas perlas se tratara -perlas cultivadas en la protección de la ostra, formadas pacientemente a base de secreciones compuestas por partes iguales de catarsis, sinceridad y desesperación-, pierden efecto al ser asimiladas por mi organismo, y como un ejército atemorizado ante un enemigo mucho más poderoso, inician una retirada desordenada que va dejando a su paso un reguero de frustración y una tibia sensación de fracaso.

Me encuentro desnudo en la ducha, inmóvil bajo el agua cada vez más fría, con la cara levantada y apretando con fuerza los ojos, haciendo frente al chorro de agua que arranca con su presión -la muy hijaputa - lo poco que quedaba de mi sueño. A modo de flashes inconexos me viene a la mente todo lo escrito durante la noche anterior mientras los últimos vestígios de aquel lejano subidón nocturno son arrastrados sin piedad por la fuerza del agua hasta desaparecer definitivamente por el sumidero junto con las células muertas de mi piel y las últimas legañas. Y en ese momento me estremezco al pensar que todos estos posts no son más que diminutas cagarrutas lanzadas sin pudor al vacío, como aquellos simpáticos montoncitos de Conguitos procedentes de los apretados esfínteres -no me acuerdo si eran de ovejas o de cabras- que de niños evitábamos pisar durante nuestro ascenso al monte Arañas. Detritus discretamente evacuado a lo largo de todos estos meses que convientemente recogido y amontonado cumpliría su función ecológica como abono natural.

Anette

2009-12-12T08:18:00.000-08:00

Por la programacion semanal que me llega puntualmente por email y que me pone al dia de las actividades semanales que van a tener lugar en la CIP (la Congregacao Israelita Paulista, de la que soy socio), sinagoga que combina la tradicion conservadora-masorti con la progresista y que frecuento todos los shabbats (la placa conmemorativa de la entrada informa que fue fundada por judios alemanes el mismo ano que estallo la Guerra Civil espanola), me entere de una conferencia que iba a dar una profesora de la USP y colaboradora del Yad Vashem Museum de Jerusalem con el sugerente titulo de Porque el Holocausto es Paradigma de Barbarie en el S.XX.

Conociendo mi interes por todo lo que tenga que ver con la Shoah (como asi llamamos los judios al intento fallido de exterminio y erradicacion de la faz de la Tierra de todo un pueblo y su cultura) raudo me programe para no perderme esa cita.

La conferenciante, que resulto ser una joven y atractiva historiadora alemana, a pesar de su nombre y apellidos nada germanicos (su padre, brasilero, se habia casado e instalado en Berlin), espero unos minutos para iniciar la conferencia mientras iba llegando el publico que por causa de las lluvias torrenciales de ese dia -que causaron inundaciones y caos por todo el Grande Sao Paulo- iba llenando el pequeno auditorio.

Al poco de entrar en la sala y dirigirme, como de costumbre, a una de las primeras filas, me encontre con Pete, el director de la agencia de publicidad con la que trabajamos ocasionalmente y que conocia apenas de algunas reuniones y eventos. Pete, ademas de publicitario, estaba muy involucrado en la organizacion de la Marcha de la Vida que acontece todos los anos y en la que participan jovenes judios de todo el mundo. Durante 10 dias visitan los campos de exterminio antes de continuar viaje a Israel. El ano pasado publico un libro de fotografias que recoge sus impresiones durante su ultima visita a los campos de Auschwitz y Birkenau (sus abuelos eran judios polacos que habian conseguido emigrar a tiempo) asi como a ciudades como Cracovia y Lodz, importantes centros urbanos que en su dia habian contado con vibrantes comunidades y de las que hoy unicamente quedaban sinagogas convertidas en museos y tiendas de souvenirs para turistas, en su mayor parte judios americanos nostalgicos en busca de sus raices. Me comento que estaba trabajando en un nuevo proyecto que le llevara en los proximos meses a visitar varios museos de New York y Washington.

Mientras Anette iniciaba la conferencia ante un publico bastante heterodoxo formado por estudiantes, amas de casa, algun que otro academico y jubilados (en la primera se encontraba un grupo de 4 senoras de edad avanzada medio sordas que la interrumpian constantemente con preguntas y comentarios). A poca distania de ellas, asistia en silencio y con gran atencion un anciano del que despues supe, por Pete, se trataba de un autentico superviviente de uno de los muchos campos menores diseminados por toda la Europa Oriental. Campos menos conocidos pero no menos letales y que no cuentan con la fama y el reconocimiento mundial de Auschwitz.

Ella tambien es convertida, me dijo en un momento Pete, que habia tomado asiento a mi lado, mientras Anette proseguia con la conferencia. Ademas es como tu -anadio en un tono de complicidad- ella tambien se convirtio por conviccion y no por noviazgo ni porque quisiera emigrar a Israel. No pude evitar sonreir al visualizar por un momento a Yente, la entrañable matchmaker del Violinista en el Tejado, con la cara y la barba de Pete, sentada junto a mi en aquel auditorio.

Una vez terminada la conferencia, Pete, insistio en presentarnos y propuso ir a comer una pizza en uno de los multiples restaurantes que se encuentran cerca de la Avenida Paulista, centro bohemio por excelencia y frecuentado por jovenes y estudiantes los fines de semana.

Tras varios intentos en los que buscamos algun lugar sin mucho ruido, acabamos decidiendonos por entrar en una pequena pizzeria sita en la vecina rua Augusta donde se podia conversar con tranquilidad. Tras varias caipirinhas que ayudaron a vencer la timidez inicial, nos vimos enfrascados en una conversacion fluida que nos mostro cuanto teniamos en comun. No solo los dos habiamos estudiado en Alemania sino que compartiamos la misma pasion y entusiasmo por el Judaismo, pasion que para un judio de nacimiento com0 Pete era dificil de entender. Conversamos hasta pasada media noche sin darnos cuenta del paso de las horas. Cuando finalmente Pete propuso llevarla para casa, pues estaba preocupado por si cerraba el parking donde habia dejado su coche, tanto Anette como yo nos sentiamos felices y exultantes por habernos encontrado con un autentica alma gemela.

Le comente sobre mis dudas existenciales y acerca de lo fuerte que me habia pegado la llamada crisis de los 40, crisis en la que llevaba inmerso ya varios meses replanteandome el rumbo que quiero tomar en mi vida y que podria implicar grandes cambios a corto y medio plazo. Entendio como pocos mi deseo irracional por dejarlo todo, trabajo, casa y pais e irme a pasar una temporada en Israel para aprender definitivamente hebreo y sumergirme en mi cultura y tierra de adopcion. Ella, muy sensatamente me ha recomendado de momento hacer cursos de especialidad en la Universidad y dedicar mi tiempo extra y energias al estudio de temas que realmente me interesan. Cuestiones como la Diaspora, el Ladino, el judeocatalan, la Inquisicion Espanola, los "marranos", las comunidades perdidas sefardies y muchos otros temas para cuyo estudio sin duda encontraria apoyo por instituciones o universidades.

Por muy cursi que suene, se podria decir que este ano Hanuka, nuestra fiesta de las luces, me trajo un regalo inesperado, una luz nueva que sin duda espero me ilumine para enfrentarme a las decisiones que tengo ante mi. Chag Hanukka Shameach!

Tatin

2009-11-29T04:21:00.000-08:00

De repente y sin haberlo propiciado, apareció el rastro de Tatin tras mas de 3 años sin saber de él. Hace unos dias, al consultar por la mañana el correo en mi Blackberry me encontré con un email que me habia enviado Nico, nuestro amigo común que sigue viviendo en Valencia, con el sugerente titulo de Vas a Flipar en Colores!! Resulta, que por casualidad se había tropezado con el nombre y apellidos de Tatín en una página llamada http://www.tusguiascosmicos.com/. La página en cuestión pertenecía a un centro situado en el mismísimo corazón de Madrid, a escasos metros de la Puerta del Sol y en el que se ofrecían cursos y talleres de canalización espiritual dirigidos por José Vicente y Rosaura. Al instante recordé el nombre de Rosaura y deduje que sin duda se trataba de su actual compañera, aquella mujer de la que ya me había hablado durante nuestro último encuentro y que habia conocido durante uno de las sesiones de canalización realizadas en la Sierra de Navacerrada y en quien, a pesar de doblarle la edad, había encontrado su alma gemela.

Por el contenido de la página web comprendí que durante todo este tiempo sin dar señales de vida, Tatin había avanzado enormemente en su peculiar camino hasta hacer realidad su sueño de vivir una vida coherente con aquello en lo que creia.

Tres años atrás, José Vicente Alborch, jovencísimo abogado de éxito con buffet en el centro de Valencia, había decidido romper con todo y abandonar su fulgurante y promisoria carrera en pos de una nueva vida. Ni corto ni perezoso, puso en venta su piso de la Gran Vía Germanies, un piso de apenas 70 metros cuadrados que se había revalorizado enormemente desde que lo comprara 10 años antes y que habia decorado con gusto y muebles de alta calidad y en cuyas estanterias, que cubrían las cuatro paredes del estudio forrado en paneles de madera noble, se alternaban pesados volúmenes y monografías de arte, libros de grabados, colecciones de poesia y ensayos de autores variados que abarcaban desde Deepak Chopra o Paulo Coelho hasta Juan Gil Albert, tratados de filosofia y literatura clasica, ensayos de temáticas tan variadas como la Cabbalah y la Gematría, el misticísmo medieval, la militancia gay o el poder curativo de las flores de Bach.

Tatín dejó de vestir sus caros trajes hechos a medida, renunció a sus camisas de seda con sus iniciales V.A primorosamente grabadas en el lado izquierdo y regaló su colección de corbatas de seda de Loewe a su hermano, que las recibió encantado. Decidió dejar crecer la barba y el pelo - lacio y de un rubio oscuro- que disimulaba las incipientes canas que a los 34 anunciaban ya el irremediable fin de su juventud. Sustituyó los trajes por cómodas camisolas, blanquísimas y con finos bordados alrededor del escote y en las mangas cuya apariencia, para quien se lo encontrara por primera vez por las calles del barrio de Ruzafa, le otorgaba un cierto aire de santón de la antígua Galia y que armonizaba con sus enormes ojos azules, de mirada inteligente y ligeramente burlona.
Hacía tiempo que ya me habia resignado a su ausencia y desistido de encontrarle tras varias tentativas fallidas marcando el número de teléfono de su móvil, llamadas que inevitablemente caían en el contestador y a las que en la última ocasión había respondido una grabación de Telefónica anunciando que el número marcado estaba desactivado (de eso hacía ya más de 2 años, yo aún vivía en Londres) o tecleando su nombre en el buscador de Google.

Por supuesto que yo no flipé en colores al leer sobre los pasos de Tatín. En mis últimas visitas a Valencia antes de mudarme a Sao Paulo, Tatín ya me había contado de sus experiencias con la canalización de esos entes superiores, ya me habia hablado con entusiasmo de ángeles, de Kryon y de otros Seres de Luz cuya misión parecía ser la de ayudarnos a evolucionar y transformar la vida y el Universo.

Tatín siempre fue una persona dotada de una inteligencia, sensibilidad y espiritualidad fuera de lo común. Su espiritualidad le acerco incialmente al Catolicismo, del que no tardaria en desenganarse ante la intolerancia y falta de honestidad de sus postulados. Durante varios años frecuento la parroquia de Pepe Serna, un controvertido párroco que no dudaba en propagar sus ideas próximas a la Teología de la Liberación desde su pulpito en la parroquia de uno de los barrios mas ricos y conservadores de la ciudad que movilizaba juventudes y del que, con el tiempo, también terminaría por distanciarse. Mas tarde se interesó por el budismo y las religiones orientales, pasó por la meditación Zen y transcendental hasta adentrarse en el estudio de la energía y prácticas de la llamada Nueva Era en cuyos circulos terminó por encontrar finalmente su discurso.

Mi primer impulso al acceder a su pagina web fue el de marcar al número de teléfono o enviar un email a la dirección que indicaba en la sección de contactos y que servía para reservar plaza en uno de los cursos. Tras varios minutos de entusiasmo inicial durante los cuales habia imaginado las diferentes maneras en que la conversación iría a transcurrir, el modo como me iba a presentar y como iba a ser su reacción oyendo mi voz al otro lado del hilo telefonico, despues de tantos anos y sin previo aviso, me recorde a mi mismo que cortar con todos -incluido conmigo- había sido una decisión unilateral suya y que debía de ser respetada.

Y es que Tatín habia roto con todo y con todos. En su momento entendio que era necesario romper con los muchos lazos y vinculos creados a lo largo de su vida anterior para iniciar un vuelo en solitario donde ninguno de nosotros podria acompañarle. Su marcha hizo dano a muchas personas, no sólo miembros de su familia como amigos íntimos. Durante mucho tiempo el saberme abandonado por quien había sido compañero de correrías de juventud, amigo y confidente durante tantos años, creo un vacío que nada ni nadie consiguió borrar.

En el fondo siempre supuse que estaba bien, que su renuncia a nuestro cariño había sido necesaria para permitirle iniciar su vuelo. Algunas noches me sorprendia a mi mismo mirando por la ventana hacia el cielo estrellado de Londres y me quedaba ensimismado pensando en su suerte. El saber que él continuaba ahí fuera, en algún lugar, quien sabe si en un remoto rincón de América del Sur, la India, Nepal o en la mismísima Sierra de Madrid, lugar donde le habíamos perdido el rastro por última vez, me reconfortaba y daba ánimo para ser paciente, consciente de que aunque tardara, llegaría el día en que volveriamos a vernos. (Ha ocurrido una cosa extrana mientras escribia este texto. Todo lo escrito en los ultimos 30 minutos ha desaparecido de la pantalla, a pesar de que se supone que el servidor va guardando el texto automaticamente cada 2 minutos conforme voy escribiendo. Sonrio al imaginarme la reaccion de Tatin ante este contratiempo y al que sin duda el daria una explicacion insólita).

Durante mucho tiempo estuve disgustado ante lo que a todas luces suponia una traicion a nuestra amistad. Con el tiempo el disgusto se convirtió en resignación a la espera de que algún día iría a procurarme de nuevo. Al fin y al cabo, yo tambien habia hecho lo mismo en mas de una ocasion a lo largo de mi vida. Por muy injusto que resulte para los que dejamos atras, llega un momento decisivo, como dicen los ingleses -un turning point sin retorno- en el que hay que lanzarse al vacio y comenzar a vivr tu vida propia. Y es realmente difícil lidiar con la vida para aquel que aspira a algo más que una existencia burguesa con trabajo, familia y fuego en la chimenea, conformismo doméstico y felicidad exenta por entero de angustias existenciales mientras se aproxima tu último dia en este mundo.

Mis intereses mas íntimos también me distanciaron de personas que me han acompanado en momentos trascendentales de mi vida y que un buen dia tuve que considerar un lastre para mi realizacion personal. Es por eso que respetaré tu distancia y esperaré pacientemente tu llamada, consciente de que ese dia puede llegar mucho más tarde o mucho antes de lo esperado. Y ese dia será como si nunca nos hubieramos perdido de vista, pues aunque no tu lo sepas, tu has seguido acompañándome durante todo este tiempo. Life simply happened.

Cronica urbana

2009-11-28T05:15:00.000-08:00

En puntos estrategicamente seleccionados de la red urbana, aquellos donde confluyen las principales vias que atraviesan la ciudad, legiones de vendedores ambulantes aprovechan los escasos minutos de luz roja del semaforo para lanzarse sobre los sufridos conductores que, cansados e irritados por el congestionamiento absurdo que domina la ciudad durante el rush hour, se enfrentan resignados a esa ultima parte del dia antes de llegar a casa para cenar y descansar.

Los vendedores ambulantes, una autentica Corte de los Milagros integrada por parados, tullidos, ancianos, ex-toxicomanos e incluso ninas embarazadas, ofrecen su mercancia, escobillas limpia-parabrisas, cargadores de moviles, libretas, calculadoras gigantes, paquetes de boligrafos y de mecheros, camisetas del Corinthians o del Palmeiras, barquillos, golosinas y barras de chocolate, curiosamente siempre de marca Suflair, como si la venta ambulante fuese su principal canal de distribucion y la venta en semaforos el resultado de una delirante politica comercial cuya fallida estrategia consigue que el consumidor acabe relacionando los productos de esa marca, a pesar de su refinado nombre en frances, con pobreza, semaforos y cutrez.

No son pocos los conductores que observan ese espectaculo con aprension y suben sus vidrios para evitar un posible robo. Hoy en dia no hay nadie que no haya oido hablar de los arrastaos, robos multitudinarios llevados a cabo por bandas de favelados armados que emulando a los indios malos de un spaguetti western asaltan las caravanas de vehiculos atrapados en el atasco y despluman en cuestion de segundos, con profesionalidad y gran eficiencia, a las decenas de conductores que se ven indefensos y sin via posible de escape. Los ocupantes de vehiculos situados mas atras en la fila y que al percatarse del avance de los bandidos armados se apresuraron a cerrar las ventanas para esconderese detras de sus vidrios oscuros (en Sao Paulo casi todos los coches llevan instalados insufilm en sus ventanas, no porque sus conductores sean garrulos ni macarras, como ocurre en Espana, sino por la sensacion de seguridad que les da al saber que no se les puede ver desde fuera) son conminados a punta de revolver a bajar el vidrio y a entregar sin resistencia sus pertenencias. Las sufridas victimas, conscientes del poco valor que tiene una vida humana para el que no tiene nada que perder, acostumbran a colaborar y a entregar con tranquilidad y sin ofrecer mayor resistencia sus pertenencias (carteras, moviles, dinero).

En Sao Paulo el problema de la inseguridad ciudadana se vive como un mal inevitable resultado de las grandes diferencias sociales que divide al pais en dos mundos totalmente diferenciados. Por un lado el mundo de las clases A, B y C, las clases trabajadoras, medias y altas, profesionales, trabajadores de oficinas, comerciantes, estudiantes y empresarios cuyo estilo de vida y aparencia no se diferencia en nada de la de cualquier europeo. Esta division de clases se basa en el calculo de salarios minimos (R$ 465) con los que las familias subsisten por mes, asi la clase A esta por encima de 20 salários mínimos, la clase B: entre 10 y 20 salários mínimos, la clase C: de 5 a 10 salários mínimos, la clase D: de 2 a 5 salários mínimos y la clase E , un salario minimo. Aproximadamente un 14% de la poblacion gana mas de 20 salarios minimos. La suma de las clases A y B da el 50% de la poblacion.

Por otro lado se encuentra el siniestro y distante mundo de las clases D y E, el mundo de la periferia, las favelas, los moradores da rua, las empleadas domesticas tambien llamadas de diaristas porque cobran por dia trabajado sin derecho a seguro medico ni vacaciones y que suelen responder al nombre de Cida (abreviacion de Maria Aparecida), el mundo de los Andersons, Cleytons,Vanderleys, Jonahtans (con la h siempre en posicion equivocada) motoboys, garcons o aparca-coches, una sociedad paralela y como de otra dimension con sus iglesisas evangelicas multitudinarias, sus inundaciones ciclicas y derrumbamientos de viviendas ocasionados por la lluvia, la violencia presente en sus calles mal asfaltadas donde no son raros los ajustes de cuentas entre traficantes, extorsiones y ejecuciones sumarias de milicias paramilitares formadas por ex-policias que ofrecen proteccion a cambio de altas sumas de dinero a pequenos comerciantes de barrios conflictivos, incursiones de la policia militar en su guerra particular contra el trafico de drogas con resultados de muerte por bala perdida, escenarios infernales conocidos por la clase media unicamente por las noticias de television y retransmisiones en vivo desde el helicoptero de la Globo TV o la Band News en horario de maxima audiencia o en filmes como Ciudade De Deus o Carandiru. Un mundo con el que el unico nexo de union es la empleada domestica que despues de haber atravesado de madrugada la ciudad desde la distante periferia sirve solicita el desayuno rico en fibra y supermineralizado a los privilegiados vastagos de la zona Sur.

El muneco de cera

2009-11-15T13:16:00.000-08:00

Las ultimas palabras de mi abuelo Marcial fueron apenas susurradas. Poco antes de dar su ultimo suspiro exhalo un mancheguisimo "Pos odo!" apenas audible pero que dejaba claro su agobio despues de recibir de mi tia Aurelia en el ultimo momento todos los recados que tenia que pasar a los familiares que llevaban muertos muchos anios y con los que supuestamente iba a encontrarse en breve. Y es que mi tia Aurelia era una devota cerril del Espiritismo; ya en sus visitas semanales al Centro Espirita Allan Cardec de la ciudad habia intentado en vano contactar con sus familiares ya fallecidos.

Mi abuelo sonaba con frecuencia con la tata Astrud, su mujer durante mas de 60 anos y tambien con sus hermanos y sus padres, todos ellos fallecidos hacia decadas. En sus suenos continuaban reuniendose todos en plan conclave familiar para jugar al parchis o a la brisca montando las timbas mas ruidosas y alegres del Mas Alla y en las que aprovechaban para decirle que ya estaba bien de hacer el gamberro ahi abajo, que a que estaba esperando para morirse de una vez y reunirse con ellos, su familia. Lo cierto es que a sus 99 anos mi abuelo tenia mucha mas familia al otro lado que en este. "Pero es que no te has dado cuenta, tu sitio ya no esta mas ahi!" le renian carinosamente. Y mi abuelo, con el mismo caracter jugeton de cuando era joven, se reia en su cara consciente de la enorme travesura que suponia el hecho de aun estar con nosotros. Su madre, mi bisabuela Dolores, una mujer en vida de caracter firme como su mono severamente recogido hacia atras, le reprochaba con un fingido tono serio, "seras espantajo, mira que ya son ganas de..de...."sin llegar a poder acabar nunca la frase pues ocurria que mi abuelo siempre se despertaba en ese momento.

El dia que mi abuelo murio despues de cuatro paradas cardio-respiratorias yo tenia 13 anos y recuerdo que fuimos a verle al velatorio. En el ataud colocado en el centro de la sala, apenas iluminado por cuatro luces electricas que imitaban aquellos cirios altos con soporte metalico, nos encontramos con lo que parecia ser el pero que en realidad solamente podia ser un muneco de cera, eso si, muy bien hecho. Al verlo no pude evitar sentir el mismo escalofrio que senti al encontrarme por primera vez ante las figuras terrorificas de asesinos y criminales expuestos en el Dungeon del Museo De Cera de Madame Tusseaud.

Sin embargo la sensacion que prevalecio no fue de susto sino la de una enorme extraneza. El muneco de cera que habian colocado en el ataud reproducia al detalle sus rasgos, su pelo aun medio alborotado, las manchas de la piel alrededor de la mejilla y en las manos, nervudas y grandes que yacian entrelazadas sobre la pechera de su elegante traje de los domingos. Al muneco de cera que tanto se parecia a mi abuelo lo habian vestido con sus ropas favoritas, incluso le habian colocado aquella corbata roja que le habiamos regalado los nietos y que tanto le gustaba. Habian cuidado hasta el mas minimo detalle para hacernos creer que ese muneco de cera era mi abuelo. Incluso se habian tomado el trabajo de colocarle su sortija de plata con sus iniciales y su viejo Certina de oro con la correa de cuero desgastada.

Xavi

2009-10-30T10:01:00.003-07:00

A Rodrigo lo conociamos simplemente de vista, sobre todo de verlo siempre por los rincones de la Facultad dandose el lote con su novia, una rubia delgada y alta como solo las pijas de la parte alta de la ciudad podrian ser (aunque luego resultaria ser proveniente de la menos noble, pero siempre digna y trabajadora, periferia valenciana). Ya nos habiamos encontrado varias veces con la misma escena. El bombon y lameton les llamabamos aludiendo a su constante intercambio de fluidos salivales.

En aquella epoca solia quedar con Tatin para comer en la cafeteria de Filologia aprovechando que sus clases de Derecho Civil tenian lugar en el edificio adjunto al nuestro (un pabellon prefabricado y que teoricamente era una solucion temporal al aumento de estudiantes pero cuya funcionalidad se estaba prolongando ya por mas de tres anos).

Con frecuencia nos los encontrabamos saliendo de la cafeteria, otras veces los veiamos deambulando como tortolitos por el hall de entrada o a la entrada o salida de clases.

Tatin y yo asistiamos siempre a la escena con desden y un ligero desagrado ante tamana exhibicion de fogosidad heterosexual, mirandoles de reojo al pasar y sin perdernos un solo detalle, sin duda deseando en el fondo ser nosotros, en lugar de la afortunada rubia, los receptores de sus carinitos y arrumacos. En una ocasion incluso osamos decir a su paso un provocador get a room, en ingles, confiando en que no nos entenderia y marcarnos un tanto a nuestro favor. Para nuestra sorpresa, se giro rapido al oirnos y al descubrirnos alejandonos discretamente nos dirigio una amplia sonrisa al tiempo que nos guino un ojo. Aquel dia nos quedamos tan desconcertados con su reaccion y desarmados con su blanca sonrisa que pienso que empece a amarle un poquito. Nunca mas tuvimos valor de hacer ningun comentario en alto y a partir de aquel dia comenzamos a buscarle con la mirada por la cafeteria al acabar de comer.

Un buen dia dejamos de ver a la feliz pareja. Pasaron varias semanas antes de que comenzaramos a encontrarnoslos de nuevo, esta vez por separado; A la rubia acompanada por un guaperas moreno con pinta de surfista igual de alto e igual de pijo que ella, y a el, solo o acompanado por algun amigo. Pena, penita pena canturreo Tatin en su habitual tono sarcastico el dia que percibimos la ruptura de la irritante (y encantadora) parejita.

Casualmente, un par de semanas despues fuimos formalmente presentados. Junto con algunos alumnos de otros cursos, Jes y yo nos habiamos lanzado al proyecto de crear una revista de colaboracion literaria y aprovechar para ganarnos las simpatias de Simon Cesar, laureado poeta local y profesor nuestro de Critica Literaria I. Tras haber colgado avisos por todos los tablones de anuncios de la Facultad de Letras, Historia, Psicologia e incluso los de la Universidad Politecnica, en los que convocabamos a los posibles interesados para una primera reunion, conseguimos reunir la nada despreciable cantidad de treinta voluntarios. Al poco de entrar en la sala que para tal fin habiamos reservado distingui su cabeza de pelo rubio y alborotado entre las diferentes personas que desde hacia ya un rato nos esperaban. Nuestras miradas se cruzaron y nos presentamos brevemente. Yo, Rodrigo, yo Xavi, que tal?

Como fuera que Jes y yo nos habiamos retrasado retirando los anuncios de la cafeteria procedimos a iniciar la sesion sin mas preambulos. Durante toda la reunion a penas tuve valor de mirarle directamente a la cara y no fue hasta que tras un largo debate en el que conseguimos ponernos de acuerdo en el titulo de la revista (Ventana de Babel) que superamos la timidez inicial. Creo que ya nos conocemos, no? me dijo con una sonrisa medio burlona mientras bajabamos por la escalera en direccion a la cafeteria. Si, respondi ligeramente ruborizado, me parece haberte visto por aqui alguna vez...

La vida es una tombola, tom, tom, tombola.

2009-10-25T17:10:00.000-07:00

Cuando finalmente llego el fatidico dia en que habria de mudarme al llamado SPS (Sector de Proteccion Social) asignado por el Gobierno Civil, la sensacion de irrealidad con la que me habia despertado y como de estar viviendo un sueno (o mas bien una pesadilla) no me abandono hasta bien entrada aquella noche mientras yacia desvelado y angustiado en la cama de aquel cuarto que habria de compartir con dos desconocidos por un tiempo indeterminado. Curiosamente mi mayor preocupacion en ese momento no era mi situacion actual ni mi futuro profesional (Dos semanas antes habia superado con exito dos entrevistas sucesivas para acceder a un puesto como consultor en una empresa de vanguardia en proyectos de energia y desarrollo sostenido y me encontraba a la espera de ser convocado para la seleccion final junto con otros dos seleccionados), mi mayor preocupacion en ese momento era como estarian pasandolo mis padres, los pobres ya en edad avanzada y que sin duda habrian deseado un desenlace muy diferente a tantos anos de esfuerzos y sacrificios por facilitarme una educacion de primera.

Aquella manana mi madre, como era habitual en ella, hizo autenticos esfuerzos por mostrarse animosa y positiva, ayudandome a preparar las dos maletas que me eran permitidas llevar conmigo. Mi padre se habia mostrado callado y taciturno durante todo el dia como era habitual en el cuando alguna cosa le preocupaba. Aquel dia vi en su mirada profunda un brillo que nunca antes habia visto. Mantenia el mirar digno pero dolido del que enfrenta una gran injusticia pero que se sabe al mismo tiempo impotente ante una fuerza mayor. Con el corazon encogido y deseando dominar mis ganas de llorar me despedi de ellos con un casual hasta pronto y sin mas dilaciones me precipite en la furgoneta que hacia ya algun tiempo estaba esperando frente a la casa. Era una discreta furgoneta blanca e impersonal, como las que hacen cada manana el reparto del pan o de la prensa y que me hizo pensar en los Falcon grises con los que los comandos represivos durante la Junta Militar argentina recogian a futuros desaparecidos a altas horas de la madrugada. Estaba viviendo un filme de accion y yo era el protagonista principal.

Durante los escasos 30 minutos que duro el trayecto los mas diversos pensamientos se sucedieron de manera confusa en mi cabeza mientras me debatia entre la desesperacion y la ansiedad ante la incertidumbre de lo que iba a acontecer conmigo. Mientras la furgoneta avanzaba lentamente por las calles del barrio que tan bien conocia miraba hacia fuera por la ventanilla sin ver otra cosa que la imagen de mi mismo con 11 anos jugando con mis hermanos y primos en la casa de Hermosilla de La Sierra donde habia pasado tantos veranos interminables. En ese momento desee fuertemente retroceder en el tiempo y volver a tener de nuevo 11 anos.

Chaval, ya hemos llegado, me dijo amablemente el funcionario que me habia acompanado todo el tiempo y en el que apenas habia reparado hasta ese momento. Se parece a Xavi, solo que mas viejo y con peor gusto en zapatos pense sonriendo para mi al reparar en su incipiente barriga y sus desgastados mocasines marrones. En ese momento se me ocurrio que pudiera ser que Xavi no tuviera ni idea de lo que estaba ocurriendo conmigo. Al fin y al cabo apenas habiamos tenido contacto desde nuestra ruptura hacia ya tres meses. Incluso puede que haya corrido la misma suerte que yo y me lo vaya a encontrar en el SPS. Cosas mas raras se han visto, pense ligeramente esperanzado ante la posibilidad de encontrar una cara amiga. De hecho, pense animado, es mas que probable que me encuentre con algun conocido, pues en los ultimos tiempos habia dejado de ver a muchos de los que solian frecuentar el ambiente y que se rumoreaba habian sido ya convocados para su internamiento y supuesta reeducacion en el SPS.

La primera impresion que me lleve del SPS al bajar de la furgoneta no podria haber sido mejor. Yo me habia imaginado un recinto a mitad camino entre la Carcel Modelo como la que salia en las pelis de quinquis (aquellas protagonizadas por el Torete y el Vaquilla a las que habia sido tan aficionado durante mi adolescencia) y un siniestro sanatorio como el de Alguien Volo Sobre el Nido del Cuco donde Jack Nicholson acaba por perder la cabeza a base de bienintencionadisimos electroshocks.

Tras cruzar una especie de control que me recordo vagamente al Checkpoint Charlie que habia visitado durante mi ultimo viaje a Berlin y que habia dividido el sector sovietico del americano durante la guerra fria (You Are Leaving the American Sector) nos encontramos ante un pequeno edifico funcional de tres pisos y tras el que se alzaban varias hileras de edificios de viviendas franqueadas por cedros y algun que otro pino. En conjunto, el lugar ofrecia un aspecto bastante agradable y mas parecia un Campus universitario que el temido Guetto del que tanto habia oido hablar. Tras pasar por la recepcion y recibir del funcionario de guardia (un chaval altisimo y que aun no debia haber cumplido los 30) varios folletos explicativos que detallaban el reglamento interno y que incluian una especie de mapa con ilustraciones que mostraban el SPS- VLC03, procedi a seguir al encargado de mostrarme mi nueva residencia. Me imaginaba al funcionario como si fuera un mayordomo dispuesto a mostrarme mis nuevos aposentos para mi feliz estancia de fin de semana en el Manor House de algun amigo aristocratico. Habia que mantener el sentido del humor ante el absurdo de situaciones como esta. En el fondo sabia que la situacion no podria durar por mucho tiempo y que mi paso por el SPS seria breve y que pronto podria retomar mi vida donde la habia dejado.

Nos encontrabamos al final de lo que parecia una amplia calle con varios edificios a ambos lados de esos que parecen de proteccion oficial de los anos 80 -cada uno de ellos pintado de un color diferente -todos en armoniosos tonos pastel y separados por pequenas plazas verdes donde se encontraban hombres y mujeres de todas las edades paseando o hablando en pequenos grupos.

El Sector esta dividido en Departamentos, me dijo el funcionario, y ese de ahi es el tuyo, anadio indicando un bloque de viviendas situado casi al final de la calle que terminaba en un muro y al que habian colocado varias canastas de esas de basquet como las que se ven encima de la puerta del garaje en las casas americanas y donde jugaban varias chicas y chicos de diversas edades. El funcionario me acompano dentro del edificio y amablemente se ofrecio a ayudarme con una de mis maletas mientras subiamos las escaleras hasta que llegamos al apartamento situado en el tercer piso y que estaba compuesto de 6 dormitorios, resultado de la union de los tres pisos que componian la planta. Compartiras el apartamento (BL0105) con otros 12 "educandos y educandas" dijo el chico, sonriendo levemente al informarme que asi era como se nos designaba a todos los que alli estabamos. No pude dejar de ver el lado ironico ante lo que me parecio un esfuerzo tremendamente pueril por resaltar en todo momento el proposito pedagogico de nuestra estancia en el SPS.

Era obvio que mi llegada era esperada pues al poco de entrar en la habitacion que iria a compartir con otro hombre de unos 45 anos con aspecto de profesor de secundaria (despues acabaria sabiendo que esa era justamente su profesion) y con un chaval de unos 18 anos de aspecto norteafricano y que me recordaba vagamente a alguien conocido en el ambiente algun tiempo atras, empezaron a aparecer por la puerta mi futuros companeros de apartamento y a presentarse mientras me disponia a desempaquetar mi ropa y otros objetos que habia traido conmigo. Toni, que efectivamente resulto ser profesor de secundaria, se ofrecio para mostrarme las instalaciones una vez hubiera acabado de instalarme. Dudu, el joven de aspecto marroqui que ocupaba la cama mas proxima a la mia apenas se incorporo para asentir levemente con la cabeza y continuar escuchando musica en su iPod con la mirada clavada en las molduras del techo apoyando la cabeza en sus brazos cruzados por detras a modo de almohada.

No pongas esa cara, hombre, que podia ser mucho peor. Al fin y al cabo esto no es una carcel me dijo Toni tratando de animarme al percatarse de mi expresion seria mientras cruzabamos la pequena plaza mas cercana al bloque y nos aproximabamos a un grupo mixto que se encontraba reunido en lo que parecia una tertulia al aire libre.

Te juro que el dia que salga de aqui hare pagar a esos pajarracos de la LT ( La Liga Tradicional) todas juntas, comentaba con rabia un hombre de mediana edad muy bien vestido y con el pelo canoso elegantemente peinado hacia atras a sus contertulios que se limitaron a asentir. Por lo menos aqui no tenemos que soportar los constantes insultos de esos jilipollas le rebatio uno mas joven y cuya cresta a lo Mohawk le daba un aspecto de peluquero radical.

Si alguien me hubiera dicho hace tan solo un ano que me iba a ver en esta situacion le habria tachado de loco, dijo Toni tras presentarme brevemente al grupo y mirando fijamente al supuesto peluquero y que resulto ser un joven programador informatico. Quien se iba a imaginar que con la subida al poder de la Liga mi vida iba a dar un giro tan radical y en tan poco tiempo.

Recorde la inquietud con la que habia escuchado aquel dia el discurso inaugural del recien electo Presidente en la radio del coche de Xavi miestras volviamos de Salou tras pasar lo que serian nuestras ultimas vacaciones juntos. Su referencia explicita a la defensa a la familia y la restauracion de los valores fundamentales de la sociedad (sic) dejaba pocas dudas acerca de cual iba a ser la suerte de tantos y tantos homosexuales como yo y que segun el, representaban un auntentico cancer instalado en nuestra sociedad y cuyas ramificaciones y metastasis habia que erradicar cuanto antes.

Los meses que siguieron a la subida al Gobierno del LT fueron meses de una agitacion social extrema causada por el constante asedio a lo que se consideraba libertades civiles. Hubo voces que desde el principio se opusieron a tal persecucion, no solo desde los grupos liberales y centristas sino tambien de conservadores y sectores mas tolerantes de la Iglesia que inicialmente habian visto con buenos ojos la llegada de un nuevo Gobierno como una solucion a la tremenda crisis economica en que estaba inmersa el pais y de la que culpaban por entero al Gobierno saliente. Cierto es que a pesar de las expresiones de repulsa y solidaridad, la supresion fulminante del matrimonio gay creo un clamor social mucho mas fuerte en el extranjero que dentro del Estado. La mayor parte de la prensa de los paises de la UE se mostro escandalizada y preocupada ante lo que parecia un serio retroceso social en la que hasta poco tiempo atras habia sido democracia ejemplar.

Sin embargo no fue hasta la aprobacion de la polemica Ley de Regulacion Laboral seis meses mas tarde en la que se prohibia el ejercicio de la profesion a todo docente de tendencia homosexual o lesbiana con ninos y adolescentes entre los 5 y 17 anos que se produjo un autentico panico.

Al clamor internacional y las llamadas a la solidaridad con los gays espanoles se les unio tambien subitas muestras de apoyo a las medidas represoras, principalmente entre algunos paises del la Europa del Este. En paises como Belgica o Luxemburgo, con una creciente poblacion inmigrante procedente de paises del Magreb y otras regiones africanas mayoritariamente musulmana se comenzaron a escuchar voces a favor de la implantacion de tales medidas para la desesperacion y sorpresa de gays de toda Europa. Por fortuna esas voces eran minoritarias y con excepcion de Italia y otros socios comunitarios como Polonia y Ucrania no llegaron a obtener un apoyo significativo y fueron acalladas por una mayoria librepensadora y mucho mas tolerante.

Manana del sabado

2009-10-24T07:21:00.000-07:00

Y un buen dia, a pesar de todo, te das cuenta mientras desayunas en la terraza disfrutando de la manana de sabado especialmente soleada, que la vida te regala momentos de absoluta felicidad. Llegan como un huesped inoportuno, sin avisar y sin ser esperados. Sin motivo ni proposito, Simplemente estan ahi, los momentos de felicidad. Minutos de relax, con el sol matinal anunciandote un dia de ocio libre de preocupaciones. Por algo decimos Shabbat Shalom. La paz del sabado, del descanso. Te apetece incluso fumarte un cigarro, a ti que no eres fumador. Y enciendes un cigarro de esos extra finos, como de puta de lujo, marca Vogue o YSL. Sabiendote sofisticado y relajado cierras los ojos y dejas que el sol acaricie tu piel. Y si se levanta una pequena brisa, miel sobre hojuelas, como diria alguien de otra epoca que no es sino la misma que esta en otro tiempo. Porque ese momento es atemporal y lo vivieron del mismo modo que yo lo estoy haciendo hoy hombres y mujeres de otros tiempos. Ellos y ellas borrados hace mucho de la historia pero cuya esencia es la misma que la mia y que la tuya.

Obra militante

2009-10-17T10:08:00.000-07:00

Presentando el esqueleto y breve resumen del relato en preparacion, de contenido militante y cuyo titulo aun esta por decidir. Se aceptan sugerencias y comentarios.

CONTEXTO

Familias tradicionales y conservadoras inquietas ante la amenaza que supone el imparable progreso social (en especial tras la aprobacion por el gobierno progresista de la nueva ley que da luz verde al matrimonio y al derecho a la adopcion de los homosexuales) a su modelo de familia tradicional y moral conservadora, encuentran sus aliados en influyentes grupos sociales y representantes de varias religiones. Al ala mas conservador de la Iglesia Catolica (representada principalmente por movimientos ultraconservadores como son el Opus Dei, Neocatecumenos o Quicos y Legionarios de Cristo) se le unen diferentes iglesias Protestantes, Testigos de Jehova, musulmanes, hindus, budistas e incluso judios ortodoxos presentes en Espana), con los que comparten la misma obsesion por frenar la decadencia y eventual desintegracion de la sociedad que representa el avance de poder de lo que ellos llaman despectivamente el lobby rosa. Entienden ese avance de las libertades de los gays como una amenaza al modelo de familia tradicional, unico modelo posible. Ven como un serio insulto el reconocimiento como familia de cualquier otro modelo alternativo. Los ejemplos publicos que van apareciendo de familias homoparentales plenamente integradas en la sociedad, en las que los dos progenitores ejercen con exito sus profesiones al tiempo que crian a sus hijos adoptados en un entorno seguro y estable son una afrenta constante a la imagen que desde los pulpitos y las mezquitas se intenta diseminar mostrando al gay como un ser inadaptado y enfermo, ajeno a valores tradionales y familiares. Como resultado de tanta inquietud se inicia por todo el pais una campana orquestada que usando la excusa de estar defendiendo los derechos de la familia aprovechan para atacar el llamado estilo de vida homosexual, tachandolo como una degeneracion y un peligro social.

Durante una reunion entre los representantes de varias comunidades preocupadas por la cuestion gay se decide crear un frente comun para atajar de una vez por todas ese avance que de continuar acabaria en una integracion plena en la sociedad de un grupo social que a lo largo de la Historia fue perseguido y discriminado. Para ello, como ya se hiciera en la Alemania Nazi para tratar el problema de los judios, se decide adoptar una Solucion Final.

Para llegar a esta Solucion Final seran necesarias varias fases que son establecidas durante esa reunion. Dichas fases son las siguientes:

1- Campana de Sensibilizacion- Usando el poder de los medios de comunicacion se inciara una campana educativa en la que se mostrara a los gays como seres enfermos y carentes de valores. Interesa presentar a los homosexuales como seres trastornados e infelices, permanentemente inadaptados e incapaces en su promiscudad de llevar a cabo una vida estable. Vidas hedonistas dedicadas a la busqueda del placer y al ataque y ofensa de instituciones religiosas defensoras de los valores tradicionales.

2- Nuevo Regimen politico - Se apoyara la candidatura mas radical del partido politico conservador cargado de mensajes populistas para los proximos comicios. La decepcion generalizada de la sociedad con el gobierno liberal inmersa en una grave crisis economica (con una tasa de paro superando el 20%) junto con la intensa campana de sensibilizacion social en todos los medios de comunicacion, en su mayor parte pertenecientes al mismo grupo, resultara en una votacion masiva de los ciudadanos.

3- Reforma legislativa - Supresion paulatina de los derechos de los gays. Se comenzara por la inmediata suspension y anulacion con caracter retroactivo de la ley que permite los matrimonios gays y su derecho a la adopcion. Las uniones ya realizadas perderan su validez de manera inmediata.

4- Estigmatizacion social- Como ya se intento hacer en los EEUU en los anos 70, se prohibira a los gays a trabajar en sectores sociales sensibles, principalmente cualquier actividad donde hay una interaccion con ninos y adolescentes. Para evitar el clamor social ante esta medida, precedera una intensa campana apoyada por la Iglesia y profesionales afines (psicologos, pediatras etc) que colocara a la sociedad en situacion de alerta ante los casos generalizados de pedofilia, ligandolos de manera subliminal a la homosexualidad.

5- Marginalizacion - Paulatinamente el gobierno ira reduciendo el numero de profesiones permitidas para los homosexuales. De esta manera, al tiempo que los gays pierden sus ingresos, se garantizara que la mayor parte de ellos terminen por caer en una vida marginal y precaria. Los medios de comunicacion se haran eco de numerosos casos que no haran sino que confirmar la idea de que los homosexuales son efectivamente seres incapaces de adaptarse a una existencia feliz dentro de la sociedad.

6- Reeducacion- Debido al malestar social resultante de la abundancia de seres inadaptados, el anuncio del programa voluntario de re-educacion que el Gobierno lanzara para ayudar a la recuperacion social los gays sera recibido con poca resistencia. Tras la superacion de dicho programa de re-educacion, a dichos elementos les sera permitido trabajar unicamente en profesiones establecidas por el Gobierno. En una segunda fase, todos aquellos que persistan en su vida pecaminosa y esteril para la sociedad seran igualmente obligados a presentarse ante las autoridades locales para su reeducacion.

7- Guettizacion- En dicha segunda fase del programa de reeducacion y con el fin de salvaguardar el bienestar social, todos los homosexuales y lesbianas seran obligados a trasladarse a los llamados SPS (Sectores de Proteccion Social) que no seran otra cosa que autenticos guettos. Sectores urbanos cerrados a cualquier contacto con el mundo exterior y de donde unicamente les sera permitido salir para realizar los trabajos designados.

PERSONAJES PRINCIPALES

En medio de este panorama nos encontramos con Rodrigo Rojas, un atractivo y brillante joven de 24 anos, recien licenciado en Ingenieria Industrial con un expediente impecable y un futuro mas que prometedor. Criado en una familia conservadora pero respetuosa con unos padres que siempre le han apoyado y amado a pesar de su tendencia sexual. Esta pasando por una mala racha tras la ruptura con Xavi, su pareja de 4 anos, ocasionada por una traicion de este. Se refugia en la familia y ante las presiones acaba cediendo para someterse voluntariamente al programa estatal de re-educacion.

Joaquin Nunez, psiquiatra y ex-medico castrense, actualmente director del Bloque Social donde Rodrigo es internado con el consentimiento de su familia. Durante las entrevistas semanales en las que ha de evaluar su progreso comenzara a tratarlo y a conocerlo personalmente, impresionandose cada vez mas con el joven. Joaquin, de familia conservadora, casado y padre de familia numerosa, al poco tiempo empieza a sentirse atraido por Rodrigo, sorprendiendose cada dia mas de lo distante de Rodrigo frente a la imagen de elemento pervertido y antisocial del homosexual con el que habia crecido en su entorno ultra-conservador y durante su carrera militar.

Mara Marlin, actriz retirada que represento durante muchos anos el prototipo de mujer espanola maciza. Su carrera comenzo como starlette en el Follies Bergere y Crazy Horse de Paris donde conoceria a su futuro marido, el empresario, Facundo Fonsal, Fonsi, 35 anos mayor que ella y que durante muchos anos sustentaria una mediocre carrera como vedette hasta facilitar su ascension al estrellato nacional consiguiendole papeles eroticos en la llamada epoca del Destape en obras de teatro y series para la television cuyos papeles picantes hacian las delicias del publico mas maduro. Con el tiempo ha ido escorando cada vez mas hacia la derecha mas conservadora. A pesar de su juventud libertina en la cual conocio muchos gays en el mundo de las artes y del espectaculo, adopta con los anos una posicion radicalizada anti-gay. Entre los principales motivos esta el despecho sufrido en su juventud al enamorarse de Olivier Montalt, galan con el que compartio escena en numerosas obras y que tras un breve noviazgo alentado por la prensa de la epoca, acabo abandonandole por un promotor inmobiliario yanqui y yendose con el a vivir a Miami. Tal sonado fracaso ocasiono en su orgullo una herida que nunca llegaria a cicatrizar. Ademas de participar en mitines del partido conservador Mara es miembro activo del PETA espanol, la sociedad protectora de los animales famosa por sus inciativas agresivas como arrojar pintura encima de abrigos de pieles o hacer campana ante la Comision Europea para la prohibicion de corridas de toros y Sanfermines. Entre sus mas conocidas perlas se incluye su famosa declaracion, si entro en un lugar publico y algun hombre no se gira para mirarme, es solo porque es gay.

Antonio Rojas, economista y profesor universitario y Elena Leal, ama de casa, padres de familia numerosa cuyo tercero de los 5 hijos es Rodrigo. Poco a poco van abandonando sus creencias conservadoras al tiempo que los ataques a los derechos de los gays se hacen cada vez mas frecuentes. Prevalece el amor incondicional por su hijo frente a convicciones y creencias formadas desde sus respectivas infancias en un entorno social tradicional y pequeno burgues.

Fonso De Lafuente, conocido periodista de la farandula asiduo a tertulias de sobremesa y presentador del magazine de cotilleo Toma y Daca. Durante mucho tiempo su columna semanal en el diario de mayor tirada del pais fue temida por sus comentarios mordaces donde se hacia eco de escandalos y rumores, con frecuencia inventados por el mismo, y donde destapaba infidelidades de famosos. Durante su carrera se vio envuelto en numerosos litigios y demandas por difamacion, lo que le genero no pocos enemigos poderosos. En el punto mas alto de su fama se ve envuelto, a pesar de falta de pruebas, en un escandalo de prostitucion de menores que involucra a diferentes famosos de la escena televisiva y musical, causando su caida en desgracida y temporal desparicion de la escena.

Diatriba totalitaria

2009-10-06T07:19:00.001-07:00

En mi pais imaginario el sufragio universal no existe, o mejor dicho, ha sido suprimido por su ineficacia probada a lo largo de las ultimas decadas. Unicamente las personas con formacion universitaria o mayores de 50 anos podran ejercer su derecho al voto. Esta ley podra ser matizada y seran consideradas tambien titulaciones de ciclo medio siempre que se trate de carreras humanistas. Podra parecer una decision clasista e injusta, pues se de bastantes personas con juicio y cultura suficiente como para emitir un buen voto sin haber pasado por la Universidad. Infelizmente esos casos son pocos y el resultado de esta limitacion solo puede beneficiar al total de la sociedad. Como no hay mejor Universidad que la vida, se priorizara la experiencia y los conocimientos de los ciudadanos que solo se alcanza con el paso del tiempo. Se aceptara el derecho al voto a partir de los 45 anos para aquellas personas que hayan destacado por una madurez precoz (El permiso para ejercer tal derecho al voto sera previamente analizada y evaluada por un Consejo de Sabios cuyos miembros deberan ser mayores de 70) Con el fin de aprovechar al maximo la experiencia y los conocimientos acumulados durante anos, la jubilacion sera voluntaria. Quien haya optado por no tener estudios solamente necesitara esperar unos cuantos anos antes de poder opinar de politica y otras cuestiones sociales importantes que afectan a todos. Mientras tanto podra continuar dedicandose a hacer quinielas.

El caso es que considero inaceptable que la decision de cualquier descerebrado pueda determinar el futuro de una nacion, y por tanto mi futuro. Las peligrosas consecuencias de tal sin sentido en nombre de una supuesta igualdad las llevamos comprobando bastantes anos. Pero, Quien seria el bestia al que sea le ocurrio eso de que todos somos iguales?, me pregunta el nerd que me sonrie y hace muecas desde el otro lado del espejo...

Si no tuvieramos sufragio universal tipos tan indeseables como Hitler, George W. Bush o mas de un alcalde corrupto, pero con dinero y buenos contactos, no habrian podido nunca alcanzar el poder.

La ignorancia del pueblo, promovida y espoleada a base de basura televisiva omnipresente y multicanal, las revistas de cotilleo oligofrenico para ellas, que son estupidas, junto con sus aliados e inevitables partidos de futbol para ellos, que no lo son menos, crece y se multiplica en un campo fertil con el beneplacito de nuestros gobernantes y permitiendo que los caciques y populistas mas peligrosos diseminen su lastimosa simiente amarillenta y pegajosa, llena de preconceptos y odios. Miedo me dan y miedo me dais. Si, vosotros tambien. Me dais tanto miedo que desearia retirarme y esconderme en mi cabana en la montana, lejos de todos como un ermitano pero con wi-fi, para nunca mas tener que lidiar con vosotros ni encontrarme con vuestra mirada idiota embrutecida por anos de inanicion intelectual. Con vuestra existencia (Darwin se equivoco, no sobreviven los mas fuertes sino los estupidos y los malvados) amenazais mi mera existencia.

Me dais pena porque en vuestra patetica existencia no os sentis manejados mientras continuais multiplicandoos ignorantes al plan perverso que han tejido a vuestro (nuestro) alrededor. Somos todos peleles incapaces de ver el titere en que nos han convertido a base de anos pasados obedientes y cabizbajos en nuestro redil, sin atrevernos siquiera a salirnos de la linea sob pena de ser castigados. Trabajad y procread, continuad consumiendo y contribuyendo con vuestra sangre y sudor para que la rueda siga girando como un torniquete cenido que va apretando cada vez mas vuestro cuello y que en ello se os pase la vida.

La ignorancia, esa autentica semilla del mal fomentada y alentada tanto desde ambitos politicos como religiosos es hoy, en la edad de la desinformacion masiva, informacion tan inmediata como inutil, la unica manera de poder ejercer un autentico control sobre vosotros, sobre nosotros, sobre la sociedad entera. Tanto da si la ignominia proviene desde los pulpitos de la Iglesia, sea la tan denostada Iglesia Catolica como las iglesias Evangelicas o el Islam.

Que las religiones pueden ser peligrosas no es ninguna novedad. Como ya dijo Michel Houellebecq, de todas las religiones, la mas idiota es sin duda el Islam. Y eso la hace la mas peligrosa de todas.

A pesar de que entre sus filas tambien crece el fanatismo y la idotez (pues ya se sabe que solo la idiotez hermana a los Hombres, independientemente de la raza o credo) tan solo se salvaria el Judaismo por ser, a mi modo de ver, la religion mas inteligente y practica, carente de todos esos dogmas infantiles y divinidades personales inculcadas a fuego en nuestras consciencias como parte de ese malevolo plan de sumision predeterminado.
La virulencia resultante de esa ignorancia tutelada desde arriba la podemos ver todos los dias en la mayoria de los paises del mundo musulman donde la mayor parte de la poblacion es mantenida analfabeta mientras sus lideres y Padres de la Patria pasean a sus mujeres y concubinas en sus coches de lujo blindados y con cromados de oro por el Knigthsbridge londinense. Los hijos del pueblo, rico unicamente en ignorancia, fanatizados por la humillacion y el odio, se abocan heroica y estupidamente a su peculiar yihad con acciones suicidas y violentas en defensa de una malentendida Fe como unica salida. Aun a riesgo de resultar xenofobo, como fue el caso de la difunta y por otro lado, ultraderechista escritora italiana, Oriana Fallaci, tan lucida ella para unas cosas y tan equivocada para otras (como por ejemplo, su firme oposicion a los matrimonios gays), tiemblo ante el preocupante crecimiento demografico de los musulmanes en los paises de la Europa Occidental. Su crecimiento me inquieta y me parece una clara amenaza al progreso social y a la libertad de sus ciudadanos. Y si no que se lo pregunten al director de cine holandes Teo Van Gogh. asesinado por radicales por estar trabajando en un documental critico con la poblacion musulmana. Ya el fin de ano pasado, en Bruselas, bastante antes de que aparecieran taradas en Espana empenadas en declarar con burqa ante un juzgado, tuve que morderme la lengua mientras veia desfilar hordas de furiosos musulmanes (junto con los inevitables aliados progres y antiglobalizacion) acusando a Israel de genocida y de nazi a por las mismas calles de donde fueron deportados miles de judios hace tan solo 60 anos.

Continuando con las peculiares leyes de mi pais imaginario, mientras que no habria limitaciones de edad para ser madre, estara terminantemente prohibido ser padres a los menores de 30 anos. El castigo por el incumplimiento de esta ley sera establecido por el Consejo de Ancianos. El numero de hijos permitido, entendidos como un objeto de lujo, vendra limitado por la capacidad adquisitiva de sus padres. Ganas tanto, podras tener tantos hijos, asi de simple. Mas o menos del mismo modo que el banco calcula cuanto dinero te puede prestar en un credito hipotecario. Se trata de evitar traer ninos al mundo cuyas necesidadaes basicas no estan garantizadas por unos padres irresponsables que prefieren engendrar como conejos y pasar su responsabilidad al Estado. Tanto si quieres el lujo de tener una familia a lo Con ocho basta (sitcom de los 80) como si quieres comprarte un Porsche 911 turbo, primero tendras que currartelo y buscarte la vida para garantizar que te lo puedes permitir, asi de simple. Los beneficios sociales de tal medida se veran reflejados en una caida brusca de la delincuencia asi como del gasto de la Seguridad Social en Salud Mental como consecuencia de la reduccion de tratamientos por problemas psicologicos y psiquiatricos originados durante la infancia en hogares no cualificados. Tales limitaciones estaran vigentes para todo tipo de matrimonios, independientemente de si se trata de matrimonios heterosexuales como homoparentales. Para que luego digan que soy totalitario.

En defensa de Jaime (II)

2009-10-06T05:13:00.000-07:00

Por una vez, es de agradecer que el sol entrara hoy tan temprano en mi habitacion impidiendome continuar durmiendo. Si no fuera por eso nunca habria conseguido madrugar y salir a pasear por la playa para disfrutar un poco de la manana antes de ir al evento. Otra razon para estar agradecido por no poder dormir por mas tiempo es el extrano sueno que tuve, poco antes de despertar, en el que alguien me disparaba en la cabeza. Recuerdo pensar en el momento que recibia el balazo que se trataba sin duda de una herida mortal. Recuerdo el trallazo y la sensacion de ser herido y sin embargo no habia dolor, simplemente extraneza y expectacion.

Debo de tener la consciencia muy tranquila ya que normalmente duermo como un tronco, totalmente libre de pesadillas y sobresaltos. Mis suenos son, por lo general agradables y deliciosamente absurdos.

En su libro Poemas Postumos (sic) escrito mas de 20 anos antes de su muerte, Jaime escribe el poema Contra Jaime Gil de Biedma y que alcanza su punto algido en un rotundo Si no fueras tan puta! en clara alusion a su centaurismo (yo, mitad hombre, mitad Centauro).

El poeta, ya con 49 anos muy bien vividos a pesar de la prematura calvicie y sobrepeso, se encuentra cansado y apenas resignado a la inevitable perdida de su juventud. El paso del tiempo y la pasion por su juventud perdida- juventud a la que cada dia le resulta mas dificil seducir- es el autentico leit-motif de su obra. Desgastado por el cansancio que le ha producido una vida hedonista y tras muchos anos de busqueda constante del placer (y por tanto de la Felicidad, con mayusculas), los estragos de la feroz batalla entre Afrodita Pandemica y Afrodita Celeste, Jaime es consciente de que ya nunca mas va a poder mudar de rumbo y de que continuara entregandose, com mayor o menor entusiamo, a lo que el denomina trabajos de amor disperso, trabajos que otro menos benevolo etiquetaria simplemente de promiscuidad. El inevitable juicio moral al que somos tan propensos llevaria a mas de uno a justificar que se contagiara de SIDA y a que su organismo sufriera las consecuencias de una vida marcada por excesos de sexo, alcohol y drogas. Bueno, este ultimo puede que sea el unico vicio -descartando al tabaco como droga- que no se le podria adjudicar.

Que se jodan, y mucho, todos esos que se consideran estandartes de la moral y se meten a juzgar la vida de los demas. A mi modo de ver, cada cual es dueno de su vida, incluso si en su camino terminan haciendo dano a los que estan mas proximos a ellos. Y es que, en esta vida, cada uno escoge sus opciones. Podra parecerme censurable o admirable, pero como nunca voy a poder ser capaz de entrar en la cabeza de nadie y entender lo que le lleva a hacer con su vida lo que hace, no me quedara mas remedio que limitarme a ofrecer meras recomendaciones y consejos. Que Jaime murio joven cuando podia haber llevado otro tipo de vida y cumplir los 100 anos rodeado de nietos y biznietos no lo voy a discutir con nadie. Solo que no habria vivido su vida. Habria consumido su vida viviendo una vida deseada por otros, en este caso por su familia burguesa y conservadora.

Si quiero ser puta, sere puta, que le vamos a hacer. Si te parece que mis elecciones son autodestructivas, sere autodestructivo. Solo yo soy responsable por mis actos y solo yo valoro las consecuencias de mis acciones. Al menos mientras mi buen juicio no quede obnubilado por elementos toxicos. Vosotros, almas amables y bienintencionadas no tendreis mas opcion que tolerarme y aconsejarme de la mejor manera posible. O dadme por un caso perdido y girad la cabeza al verme por la calle o negadme el saludo si no me considerais digno de recibirlo.

Soy lo que soy y como soy, y a pesar que me hubiera gustado ser diferente (entre otras cosas, mas alto, mas inteligente y mas rico), hay cosas de mi naturaleza que nunca podre cambiar y que ya me vinieron predeterminadas. Take it or leave it, como ya hice yo en su momento. Rezad por mi si asi lo considerais necesario y que los Hados me ayuden para que triunfe en mi lucha contra mi peor enemigo que no es otro que yo mismo. En esa batalla, con sus victorias y sus derrotas, vivire mi vida como si en ello me fuera la vida misma.

En defensa de Jaime (I)

2009-10-01T08:29:00.000-07:00

Me encuentro de nuevo de gira por el nordeste del pais. Despues de pasar dos dias en Fortaleza, capital del estado de Ceara, para participar en un evento organizado por Intel, continue ayer hasta Recife (Estado de Pernamburco, mas conocido en Espana por ser el lugar donde Cristo perdio el gorro) y donde habia quedado en encontrarme con Matheus para pasar el fin de semana.

La ventana de nuestro apartamento en el piso 18 del hotel Mercure nos ofrece una vista impresionante sobre la playa de Boa Viagem, la mejor de las playas de Recife y con mayor concentracion de hoteles y turistas, en su mayoria italianos y a los que veo chapotear alegremente ajenos a las numerosas advertencias de peligro por ataques de tiburones.

Esta dosis de playa y sol nos esta viniendo a los dos muy bien para relajarnos; A mi porque desde que cumpli los 40 anos hace tres meses estoy sumido en una crisis existencial y de muy bajo astral y a el porque esta bastante angustiado tratando de decidir entre continuar estudiando en Rio o irse a vivir a Sao Paulo, donde estaria mucho mas cerca de mi y de su familia. Conste que yo ya le recomende tomar su decision pensando unicamente en el y en su futuro, pues mi estado de animo actual no puede ser garantia de demasiados proyectos de futuro..

La proximidad al Ecuador hizo que a las 5 de la manana ya entrara el sol por la ventana del cuarto del hotel como si fueran las 10 de la manana. Me desperte con el haz de sol colandose por la rendija de la cortina mal cerrada y cayendo directamente sobre mi cara. El esfuerzo que suponia levantarme para cerrar la maldita rendija y bloquear esa luz del sol a la que nadie habia invitado me parecio demasiado inhumano por lo que opte por la estrategia del avestruz y esconder la cabeza debajo de la almohada para intentar continuar durmiendo. Sin embargo, a pesar de la proteccion de la almohada, no pude evitar seguir consciente del haz de luz que sin duda ya estaria avanzando e invadiendo la habitacion. Esa idea fue suficiente para que me mantuviera despierto con los ojos cerrados durante casi una hora. De repente, mientras comenzaba a colocar mis pensamientos en orden y preparandome mentalmente para el nuevo dia, me vino a la cabeza Jaime. Hacia bastante tiempo que no pensaba en el, a pesar de que su biografia, escrita por Jaume Dalmau en el ano 2006 es uno de los pocos libros que me ha acompanado en mis numerosas mudanzas. Quien me conoce ya debe intuir que estoy hablando de Jaime Gil De Biedma, el poeta barcelones que murio hace casi 20 anos. Aun hoy, despues de tantos anos, me seria dificil explicar porque alguien a quien nunca llegue a conocer personalmente pudo tener una influencia tan grande en mi vida.

Como suele ocurrir en la vida con casi todas las cosas importantes, conoci de su existencia a destiempo. Coincidiendo con la reciente muerte del poeta tras una larga enfermedad (lease sida), Xavier Esteve, nuestro flamante profesor de Literatura Espanola I durante el primer curso de Filologia, nos recito ese dia un poema llamado Paris, Postal del Cielo. El apuesto y bigotudo Xavier llevaba loquitas a gran parte del alumnado y venia precedido por una fama de Don Juan transgresor y cierto malditismo por otro lado bastante habitual entre los profesores de la Facultad de Letras formados durante el tardiofranquismo y la llamada Transicion espanola. Se rumoreaba que entre sus ultimas conquistas se incluia la rubia Mamen, una de las amigas de la panda y a cuyo nombre Jes y yo anadiamos maliciosmente el prefijo de Mela. Dicho affair, si realmente llego a existir, nunca fue confirmado ni por (Mela-)Mamen ni por las demas amigas de la pandilla, quien sabe si obligadas a ello por un pacto secreto de amigas y confidentes. Ni siquiera pude confirmar mis sospechas cuando termino el semestre y (Mela-)Mamen saco, para mi estupor y envidia, matricula de honor en esa asignatura, lo cual no hizo sino anadir mas fuerza aun a los insistente rumores que ya se expandian por la cafeteria de Filogogia.

El analisis detallado al que Xavier sometio aquel dia al poema nos mostro aspectos que sin duda habrian pasado desapercibidos a nuestro mirar inexperto. La cursileria en la que inevitablemente podia haber caido el poeta al describir un encuentro amoroso en Paris queda rapidamente anulada por un ...It s too romantic (en ingles) en boca de uno de los amantes, lo que, segun nos explico Xavier, otorgaba un inesperado giro ironico al poema. Varios anos mas tarde sabria que el poema estaba basado en un encuentro de Jaime con el poeta neoyorquino James Baldwin, poeta que se hizo celebre en los 60 por ser doblemente maldito en su condicion de negro y gay en una epoca en la que aun no se llevaba ni lo uno ni lo otro. Por supuesto que todos esos detalles personales no formaban parte del concienzudo analisis estilistico del poema con el que Xavier nos deleito aquella manana de noviembre.
Mi admiracion e identificacion con todo lo que Jaime describio en sus poemas (Companeros de Viaje fue el inico de todo, despues vino Volver) me llevo a buscar por todas las librerias de Valencia no solamente sus obras publicadas sino cualquier tipo de publicacion que incluyera el estudio o referencias acerca de su vida y obra. Al poco tiempo mi admiracion ya se habia convertido en obsesion. Llevado por un arrebato postadolescente y deseoso de compartir la belleza de sus poemas con el primer incauto que me quisiera escuchar insistia en leerselos a mis pacientes y, con frecuencia, resignados amantes. El hecho de que Jaime escribiera realmente poco no hizo mas que alimentar con los anos esa mitomania entre sus cada vez mas numerosos fans. En una entrevista en la que es questionado por el motivo de esa escasez literaria el poeta se limito a responder que estaba muy ocupado viviendo la vida como para pararse a escribir sobre ella.

Y es que Jaime se bebio la vida. Una vida que incluso habiendola exprimido hasta la ultima gota y a pesar de los numerosos privilegios de los que gozo, nunca conseguiria saciarle.

*continuara

Domingos temibles, lunes inofensivos

2009-09-20T05:43:00.000-07:00

Me temo que hoy va ser un dia de esos en que lo que escribo pueda parecer un ladrillo. Es lo que tiene despertarse pronto un domingo por la manana en el que no tienes nada planeado y que con certeza va a terminar con una ansiedad acumulada a medida que faltan menos horas para la llegada del lunes. Resulta que esa ansiedad de domingo es tan generalizada en Brasil como en cualquier otro pais. Aqui incluso le han puesto nombre, el del Sindrome do Fantastico, el magazine de television de la Globo TV lider de audiencia y que ocupa varias horas de la tarde-noche del domingo. Aparentemente, la melodia que anuncia el inicio del programa ya es motivo suficiente para que se active alguna parte del cerebro de miles y miles de mortales de todo el pais y comiencen a sentir esa agonia que tan bien conozco y que llevo sufriendo en mayor o menor grado casi todos los domingos de mi vida adulta. Y estoy hablando de casi 20 anos de vida laboral, unos 1,040 domingos, domingo arriba, domingo abajo, que se dice pronto.

Cada uno tiene su propia manera de enfrentarse a esta angustia que siempre acude puntual con el fin de amargarle a uno el fin de semana. Yo, personalmente, recomiendo mantener la mayor parte del tiempo ocupado (y no creo ser el unico, que por algo los cines se llenan los domingos por la tarde) en lugar de andar ocioso y sin rumbo mientras las horas pasan y la cabeza va llenandose de pensamientos sombrios. Una buena alternativa para las tardes del domingo es, como para casi todo, el sexo, este ultimo siempre mas placentero en cualquier compania que no sea tu mano derecha. Quien vive en pareja lo tiene logicamente mas a mano aparte de resultar mucho mas barato. Ademas, no hay que infravalorar el doble beneficio como pasatiempos y como terapia matrimonial que se obtiene con su practica. La atencion erotica tan merecida por tu otra mitad puede haber estado injustamente relegada a un segundo plano por culpa de las multiples obligaciones que nos hemos creado para ocupar la semana. Y ya sabemos como esa falta de atencion hacia tu pareja puede llegar a convertirse en un serio problema con el pasar de los anos. Y es que, como diria Vicenta, la vecina del 3 dcha. con un desparpajo que hasta podria parecer vulgar, no hay peor cosa que estar mal follada. A una se le hace el caracter arisco, se te pone en la cara como una especie de mohin asi medio hosco e incluso el cutis acaba por perder su tersura y su brillo. Llegado a ese punto una es que ya ni paciencia tiene ante la ropa desperdigada por la casa. Y que le lave los calzoncillos su puta madre, anadiria ella pensando sin duda en su Erasmo elevando la voz triunfal y colocando los brazos en jarras en un gesto entre desafiante y reivindicativo.

Lo dicho, en epocas de sequia intermarital el equilibrio hormonal es tan precario que el menor motivo de tension puede ser detonante suficiente para que estalle una disputa domestica de proporciones y desenlaces imprevisibles.
Tener todo el domingo enterito para uno mismo cuando encima has tenido el sabado anterior tambien a tu mera disposicion me provoca aun mas angustia. Aun cansado por no haber hecho nada el dia anterior, comienzas el domingo pensando ya en las multiples posibilidades y actividades que podrias hacer para aprovechar y disfrutar del ultimo dia del fin de semana. Sin siquiera haber salido de la cama ya comienzas a sentirte abrumado y paralizado. Nada peor que no saber que hacer con tu tiempo libre a pesar de todas esas posiblidades (o quizas, justamente por causa de ellas) de entretenimiento (empezar ese libro que esta acumulando polvo en la estanteria y que aun no has leido, vestirte y bajar al quiosco a comprar una revista, salir de casa para ir al cine, decidir no salir al cine y en su lugar quedarte en casa viendo un DVD, no conformarte con un DVD sino optar por una sesion doble de cine-palomitas, quedarte en casa y no ver DVDs ni leer un libro y en su lugar ponerte a estudiar el alfabeto de un nuevo idioma, desistir de aprender un nuevo idioma y llamar a un amigo para salir a comer, decidir que no, que mejor comer en casa y usar las patatas que ya se estan pudriendo, acordarte de la comida casera de tu madre y decidir hacer una visita sorpresa a tus padres..etc etc. El peso por tener que tomar tantas decisiones triviales acaba por hundirte aun mas en la cama. Esa cama de la que aun no has salido y de la que de repente te parece que nunca mas vas a poder salir.

Sientes el tiempo pasar mientras sigues tumbado y pensando en las diferentes opciones. Te incorporas de vez en cuando lo justo para ver que el reloj despertador te recuerda inflexible que las horas estan pasando y que de seguir asi habras perdido la manana entera. El sentimiento de culpa por haber dejado pasar las horas inerme y sin aprovechar el dia libre, especialmente si es un dia soleado en el que seguro que todo el mundo estara afuera paseando y disfrutandolo, te hace sentir aun peor y acabas por encogerte y taparte aun mas en la cama. Quizas es por eso que me gustaba vivir en Londres, porque el tiempo lluvioso y su habitual cielo plomizo era excusa suficiente para remolonear en la cama hasta la hora de comer y pasar el dia sin salir a la calle bambando por la casa en pijama sin tener que ducharme ni afeitarme. No por casualidad, los dias que mas me deprimian eran los pocos dias de sol en que todo el mundo salia de sus casas para tomar al asalto los parques y las terrazas de la ciudad.
Otra actividad terapeutica es escribir. Por ejemplo, a mi me ayuda a sobreponerme y enfrentarme a ese horror vacui que ya sufrian los artistas barrocos y que les urgia a no dejar un rincon vacio y sin decorar. Aparte de escribir para ser leido (aquel exhibicionismo ya comentado anteriormente) he descubierto que el acto de escribir me provoca un autentico subidon. Cuando me siento ante el ordenador con apenas una o dos ideas para elaborar y comienzo a teclear, de repente comienzan a surgir a borbotones nuevas ideas, a veces inconexas, pero que no pueden aguardar mas para salir y ser expuestas. Un pensamiento me lleva a otro con la misma celeridad con la que los guardaespaldas en las peliculas americanas sacan en volandas al presidente (codename traveler) del lugar del atentado fallido. Mientras tecleo freneticamente en mi IBM ThinkPad las neuronas de mi cerebro generan la misma endorfina y serotonina que provocan el subidon y que me hacen sentir feliz como cuando estoy practicando deporte, independientemente de si estoy corriendo por el parque de Ibirapoera o en la estupida cinta mecanica del gimnasio como un hamster en su rueda. Tal explosion de sustancias quimicas naturales puede resultar en un texto sobrecargado e innecesario, pero no importa, por lo menos habre logrado que el dia de hoy, apenas una pagina mas en el libro que es mi vida, ya no este vacia. E incluso cuando el viento un dia la arranque (siguiendo con la cursi metafora pagina-dia, vida-libro), el viento la transportara arbitrariamente por los rincones mas remotos del ciberespacio hasta posar silenciosamente en las manos de un lector ocioso y sin nada mejor que hacer en un domingo como hoy.

Sao Paulo, Sao Paulo..

2009-09-15T17:46:00.000-07:00

Me esta resultando realmente dificil de decidirme. Despues de estos dos anos y un mes que llevo viviendo aqui, aun no sabria decir si Sao Paulo es la mas fea de las ciudades bonitas o la mas bonita de las ciudades feas. Una cosa esta clara, esta ciudad, con sus increibles contrastes y diversidad engancha a todos los que aqui vivimos, hayamos nacidos aqui o no.
En la capital financiera y economica de Brasil,la relacion de amor-odio de sus habitantes es bastante semejante a la que ya vivi en Londres. 65% de amor, 35% de odio. En Sao Paolo todo el mundo se queja del trafico, del absurdo numero de horas perdidas al cabo de la semana en los desplazamientos, de la creciente inseguridad ciudadana, que siempre parece peor que en tiempos anteriores y un largo etcetera. Entre los paolistanos, es una regla constante elogiar la tranquilidad de las ciudades del interior, especialmente las del sur, mucho mas civilizadas y organizadas que sus primas del centro y nordeste del pais. Se envidia la calidad de vida que alla gozan sus habitantes y la belleza de los paisajes. Basta con cojer el coche y salir de la ciudad para verse rodeado de un paisaje rural y verde resultado de las abundantes lluvias. La omnipresente mata atlantica que se extiende por gran parte del pais haria palidecer a Galicia o Asturias cuan desierto de los Monegros).

Y sin embargo, a psear de todo, de aqui nadie se va. Y los pocos que lo hacen acaban volviendo. Mas o menos como pasaba en Londres. Como todos aquellos britanicos que en los anos 90 y 00 (?) decidieron venderlo todo para buscar un lugar en el idilico sur que podia ser el sur de Francia, Espana, Portugal o Grecia, tando daba, pues estaba claro desde un principio que en su sueno no entraba aprender el idioma local ni integrarse en esas comunidades rurales tan idilicas que conocian unicamente por los documentales de la BBC. Cuando el sueno dejo paso a la cruda realidad muchos se encontraron con la llegada de la crisis inmobiliaria que devaluo el valor de sus bonitas y rusticas propiedades al sol impidiendoles volver a su pais y comprar de nuevo un apartamento similar al que ya vendieron. Life is tough, darling.

Una ventaja importante de Sao Paulo frente a Londres es que aqui puedes ir a cualquier hora del dia o la noche a las tradicionales padarias donde puedes tomarte unos bocadillos espectaculares o comprar vino o algo para leer en caso de insomnio. Para un noctanbulo como yo acostumbrado desde mi epoca de estudiante en Valencia y mas tarde en Madrid a disfrutar conduciendo por la noche, oyendo la radio y parando en el VIPs de la Gran Via para ojear libros de pintura a altas horas de la madrugada es una grandiosa ventaja. Algo que echaba de menos en Londres, donde a las 23 hrs ya estaba todo cerrado con excepcion de antros y semejantes lugares de perversion subterraneos que harian las delicias a Jack The Ripper.

El centro de la ciudad me recuerda bastante al de cualquier ciudad espanola aunque por desgracia el de Sao Paulo ha sufrido una degradacion paulatina en los ultimos 30 anos y que ha favorecido el florecimiento de otros barrios mas modernos, especialmente en la zona Sur. Las manzanas de los barrios no estan compuestas de edificios pegados uno al otro como es tradicional en Europa. Aqui los edificios y torres de apartamentos se yerguen todos separados, a veces apenas por minusculos jardines construidos a una indiscretisima corta distancia. Un autentico placer para un voyeur como yo. Ya la primera semana decidi comprarme unos buenos prismaticos para poder espiar a gusto a mis incautos vecinos. Y es que tengo la suerte de vivir en Moema, una de las llamadas zonas nobles de la ciudad y que se extiende al sur del parque de Ibirapoera, el equivalente paolistano a Central Park en NYC o Hyde Park en Londres.

Vivo, curiosamente, en el llamado lado de pajaros de Moema. Y no es porque los habitantes de esta parte de la ciudad sean bandidos ni gente de poco fiar, nada que ver. Moema es basicamente una cuadricula de calles parecida a l Eixample de Barcelona partida por la mitad por la Avenida Ibirapoera, que da nombre al parque. Al lado izquierdo de la avenida es la llamada zona de pajaros, porque de ellos toman sus calles el nombre. Esta la rua Gaivota, Canario (donde vivo, frente a la conocida padaria Emporio Moema), la rua Pavao, Tuim, Rouxinhol, Juriti, Lavandisca, Jacutinga, Macuco, Ibajau, Jauaperi, Inhambu, que digo yo, seran pajaros tambien, y mi favorita de todas, no por que tenga nada especial sino por el nombre, la rua Bem-Te-Vi. Este nombre de pajaro me recuerda a las historias que solia contar mi padre cuando la familia entera se traslado, despues de la guerra, de Madrid a Aranjuez. Cada vez que a el o a alguno de sus hermanos se le ocurria aliviar la presion de la vejiga en el jardin que se extendia en la parte trasera de la casa, habia un pajaro delator que se ponia a repetir acusador: Desde-aqui-que-te-veo, desde-aqui-que-te veo.

El lado derecho de la avenida es la llamada zona de indios, no por ello mas peligrosa ni exotica. En este lado se encuentra la rua dos Tupiniquins, Nhambiquaras, Chanas, Juripis, Aratas, Juruce, Maracantins, Irai, Alameda dos Arapurus dos Aicas, dos Tupiniquins, Aramomis, Imares, Aranas y los Carinas.. Mira tu que gracia.

El primer dia que me puse a buscar pisos ya me ofrecieron este apartamento de dos habitaciones y tres banos. Una de las peculiaridades de este pais es el alto numero de banos por metro cuadrado, rareza que aun nadie ha sabido explicarme de manera satisfactoria. Incluso los apartamentos mas humildes cuentan con el llamado bano social, usado por las visitas y diferente del que usan los que viven en la casa. Yo sospecho que por detras debe haber una razon de pudor. En este pais donde las mujeres disfrutan exhibindo sus cuerpos en la playa dejando poco a la imaginacion, apenas hay playas nudistas ni tampoco es comun verlas practicando top-less. Eso si, yo nunca he visto bikinis mas simbolicos ni bundas mas gloriosamente exhibidas que aqui. Algunos de esos bikinis son conocidos como hilo dental...

Volviendo al asunto de la cantidad de banos en los apartamentos, digo yo que sera que les parece demasiado intimo dejar usar a las visitas el mismo cuarto de bano donde se duchan, afeitan, aplican desodorante en el sobaco, depilan las cejas y los pelos de la nariz y hacen gargaras entre otras muchas cosas indecibles. Otra curiosidad, que no se si refleja una manera de pensar mas avanzada, es la ausencia del tradicional bidet. El entranable y tan espanol bidet aqui es sustituido por una especie de manguerita con interruptor que cuelga al lado del wc y que hace las veces de douche o lavativa fija para los mas degenerados. Un autentico placer, vamos.

Escapada a Buzios, RJ

2009-09-12T13:15:00.000-07:00

Hacia dos meses que habiamos decidido pasar el primer puente de septiembre en Buzios, el equivalente brasileno a Marbella y que, segun teniamos entendido, es un autentico reducto de surfistas, famosos y gente guapa no solo de Brasil sino de todo el continente latinoamericano.

Joanne, la responsable de Marketing para Brasil desde su escritorio en California y amiga mia desde nuestros tiempos como companeros en la sede londrinense de la empresa tenia que venir para dos semanas a entrevistarse con las agencias de publicidad para el lanzamiento la nueva campana que hacia tiempo estabamos queriendo hacer para luchar contra la pirateria de nuestros productos, productos cuyas imitaciones de baja calidad se podian encontrar a precios irrisorios en la mayor parte de las tiendas especializadas en productos de informatica por el centro de Sao Paulo. Con ella vendria tambien Mandy, la menuda responsable de marketing para ConoSur y que ante las insistencias de su amiga y companera se habia dejado convencer para usar los puntos acumulados con American Airlines en sus numerosos viajes para sacarse un billete gratis y venirse con ella a visitar Brasil, y quien sabe si con la secreta esperanza de visitar tambien el interior del dormitorio de alguno de los hot brazillians de los que tanto habia oido hablar a Joanne a su regreso a la oficina despues de sus ultimas visitas a Brasil.
Lo cierto es que Mandy, de origen guatemalteco pero por cuyas venas corria una mezcla de sangre espanola, indigena e incluso china (su abuelo pertenecia al grupo de chinos emigrantes que habia participado en la construccion del ferrocarril que unia S. Pedro Sula con Tegucigalpa a principios del siglo pasado) estaba necesitando urgentemente unas vacaciones. Hacia menos de tres semanas que se habia separado del que suponia era el ultimo eslabon de una desastrosa cadena de amantes a la que se habia enganchado hacia mas de 15 anos cuando decidio mudarse a California en pos del sueno americano dejando atras familia, patria, amigos y una virginidad perdida prematuramente en los banos del Colegio de las Dominicas en manos de un profesor de gimnasia sin escrupulos.

La ultima reunion del viernes por la tarde habia tenido que ser cancelada por culpa de una sobremesa demasiado prolongada tras la comida en la churrascaria a la que habiamos sido invitados todo el equipo y que ya habia causado un retraso en la reunion agendada para las 15:30. Nuestro vuelo a Rio estaba marcado para las 5 y se esperaba, como todos los viernes por la tarde aglomeraciones y posibles atrasos. Y no estabamos equivocados, pues a pesar de haber hecho el check-in online y haber llegado al aeropuerto con tiempo de sobra, la enorme la fila para acceder al control de seguridad zigzageaba ya por toda la terminal. Indiferentes a las prisas, los agentes responsables del control de seguridad pedian a los ya estresados pasajeros descalzarse y pasar de uno en uno bajo el arco del scan, repitiendo el proceso las veces que fuera necesario hasta que el chivato electronico no denunciara la presencia de objetos metalicos tan amenazantes como pueden ser las hebillas del cinturon, las llaves del coche o la medallita del santo de turno. Tras superar esa primera fase, aun habia que esperar a que los agentes abrieran con parsimonia las bolsas de equipajes de mano revolviendo en su interior buscando posibles objetos prohibidos o puntiagudos que pudieran ser usados como arma blanca en la cabina del avion.

Finalmente, y tras las dos horas de retraso que mate hojeando libros y revistas mientras las chicas bambaban felices entre los pasillos atiborrados de perfumes y cremas del duty-free, el avion de TAM iniciaba su carrera de despegue para pasados apenas 30 minutos iniciar su aproximacion a la Bahia de Guanabara donde esta el aeropuerto Santos Dumond de Rio de Janeiro.

Matt ya nos estaba esperando cuando accedimos a la terminal para recoger las maletas. Desde el otro lado de la pared de vidrio que lo separaba de la zona de recogida de equipajes se le veia radiante y feliz con su pelo recien cortado (Que crimen cortar esos rizos! suspire resignado). Le acompanaba una maleta cuyo tamano me hizo sospechar por un instante si no estaria preparando mudarse a Buzios en lugar de estar yendo simplemente para pasar el puente.

Dienifer (sic), la simpatica chica que nos atendio en el mostrador de Localiza Rent-a-Car se rio ruidosamente cuando bromee y sugeri, con el folleto en mano que mostraba los diferentes vehiculos disponibles segun categoria y tarifa, alquilar una VW Kombi en lugar del Renault Logan que teniamos reservado. Queriiiiido, dijo al tiempo que apartaba un mechon de pelo de la cara con un aire coqueto y exagerado propio de una drag-queen, no querreis que os vean llegando a Buzios en una Kombi. Semejante idea absurda solo podia ser entendida como una broma de mi parte. La VW Kombi, (al igual que el omnipresente VW Escarabajo y a diferencia de Europa, donde ya cuenta con status de culto y es objeto de deseo de coleccionistas de coches antiguos y nostalgicos) es en este pais simbolo de pobreza y usado unicamente por repartidores o faroferos, es decir, las familias de domingueros de las llamadas clases C y D. O sea, justamente las antipodas de la privilegiada y minoritaria clase A (e incluso A+) cuyos representantes frecuentan los hoteles boutique y posadas de lujo que abundan a lo ancho y largo de las playas de Buzios. Semejante nomenclatura para designar las diferentes clases sociales, A, B, C, D, y E, segun el nivel social y poder adquisitivo, esta presente en Brasil en todo tipo de comunicaciones. Por ejemplo, existen centros comerciales frecuentados por las clases A o B, o cierto tipo de productos que son dirigidos especificamente a un publico D y E. A este ultimo grupo pertenecen logicamente los habitantes de las favelas, en su mayoria descendientes de los emigrantes que llegaron en los anos 70 y 80 provenientes de las zonas pobres y remotas del Norte y Nordeste del pais y que ayudados por la falta de television y las machacantes prohibiciones de la Iglesia a usar preservativo o abortar, se dedicaron a procrear y a multiplicarse hasta convertirse en el grupo social mas numeroso.

De Minas al Cielo

2009-09-10T14:50:00.001-07:00

He pasado poco mas de 24 horas en esta ciudad pero ha sido suficente como para percibir el gran poder e influencia que las Iglesias cuentan en la capital del Estado de Minas Gerais.

Desde el taxi parado en el semaforo en rojo a la entrada de la ciudad en mi camino del aeropuerto al hotel leo Propiedad de Jesus escrito sobre el deposito de la moto que se ha parado a nuestor lado. El tamano de las letras goticas era suficiente para que fuera legible tanto a peatones como a los demas conductores. En Belo Horizonte todo el mundo es creyente.

No es casualidad que los padres de mi querido Luca sean tambien de esta ciudad minera, Evangelicos hasta la medula y miembros activos en la Iglesia Metodista. Por supuesto el hecho de que los dos unicos hijos varones (uno de 21 y otro de 16) sean tambien gays es una realidad con la que nunca van a poder lidiar...

Durante el evento en que he sido invitado a participar, coincido con uno de los representantes locales de otro gran fabricante de productos de informatica, competidor nuestro. De su cuello cuelga una cadenita dorada en cuyo centro destaca una estrella de David. Creyendo haber reconocido a un par, le comento al saludarle lo poco frecuente que resulta ver un Megan David (Estrella protectora de David y simbolo de los Judios). Me sonrie timidamente y me mira como desconcertado cuando le comento de manera casual que se acercan las Fiestas Mayores (Rosh Hashana y Yom Kippur). Tras vacilar brevemente, me pregunta en voz baja si por casualidad yo tambien soy evangelico a lo que, sorprendido, le digo que no, que soy judio. Me explica que pertenece a una rama del cristianismo evangelico que sigue las ensenanzas del Judaismo Mesianico (que como todos sabemos no es considerado Judaismo propiamente dicho) y raudo se apresura a mostrarme en su mini ordenador portatil con conexion wi-fi una pagina web llamada Ensino de Sion que incluso cuenta con su version traducida al espanol y cuya Iglesia tienes su base en el mismo Belo Horizonte. No puedo dejar de sorprenderme de la cantidad y variedad de creencias que conviven en este pais.

Hace poco mas de un mes, una de las iglesias evangelicas mas poderosas y expandidas por el pais ha sido, tras varios anos de investigaciones y multiples denuncias de ex-miembros, condenada publicamente y expuesta como lo que es, una cruel maquina de sacar dinero a los mas ingenuos mientras su fundador y obispos viven en la opulencia mas descarada. Se trata de la Iglesia Universal, cuyos feligreses se cuentan por miles por todo el pais y en cuyo conglomerado de empresas se cuentan canales de television y otros grupos mediaticos. No importan los excesos ni los abusos, la gente, en su ignorancia y desesperacion se aferra a sus creencias.

Novedades

2009-09-10T10:25:00.000-07:00

Bueno, despues de un tiempo de meditacion y reflexion acerca del sentido de escribir este blog, he decidido escribir de nuevo, esta vez para decir que voy a dejarlo definitivamente. O mejor dicho, no voy a dejar de escribir, lo que voy a hacer es quitarlo del aire y crear un blog con acceso restringido a unos pocos, aquellos que realmente esten interesados en leerme. Porque digo yo, que sentido tiene escribir un blog si tengo que ir mendigando la atencion de las personas que quiero que lo lean. Es en cierta medida como forzar un amor. Si no me quieres no me quieras porque yo no puedo hacer que me quieras, Lo dicho, a partir de ahora unicamente podran tener acceso y leerme aquellos que me lo pidan antes. Hala. He dicho. Agur.

Ay que calo!

2009-08-30T11:05:00.000-07:00

Hoy hace calor. Este mes de Agosto se despide con un solazo de 30 grados bastante inusual si tenemos en cuenta que aqui es invierno. Sin ganas de ponerme a leer decido entrar un rato en el msn mientras Matt ultima unos trabajos que tiene que presentar el lunes. Al entrar coincido con mi madre que estaba esperando a ver si me veia online. Al preguntarle acerca de este blog, mi madre, que actualmente trabaja en la revision y correccion de estilo de varios libros, me recuerda carinosamente que cuide mas la puntuacion y haga el favor de prestar atencion a los acentos. Le dije que ya lo se, que el problema es este ordenador que compre en Miami el ano pasado y cuyo teclado gringo me impide poner acentos. Por lo visto hay una manera de modificar la configuracion del teclado para poder incluir acentos y otros simbolos necesarios, como nuestra letra enye (sin la cual anyo se queda en ano y conyo en un inofensivo cono), pero soy demasiado vago como para preocuparme por eso. Al fin y al cabo esto es un blog, no una opera prima. De cualquier manera, le dije, todo lo que escribo en el blog lo paso a un documento en word donde si puedo corregir los errores de puntuacion y anadir acentos. Quien sabe si al final termino usando todo este material como germen para un futuro libro. Y ya llevo mas de 10000 palabras, lo que no esta nada mal, no? Supongo que con 10 veces esa cantidad ya daria para revisar, editar y condensar los diferentes posts en un texto minimamente publicable. Suponiendo claro esta que lo que diga en el tenga algun tipo de interes. Probablemente tendre que convertir a mis conocidos en personajes disfuncionales para hacerlos mas atrayente ante un potencial lector y anadir escenas de sexo y violencia, que como todo mundo sabe, siempre vende. Me imagino que al decir esto, a mas de uno se le debe de estar encendiendo la alarma roja al sentirse aludido (Suponiendo que realmentente haya alguien con nada mejor que hacer que sentarse a leer mis desvarios).

Y conste que en mi peculiar peregrinar ya he conocido unos cuantos personajes disfuncionales. De hecho unicamente tendria que echar mano a mi imaginacion a la hora de cambiar nombres y circunstancias con el fin de disfrazar la realidad hasta dejarla irreconocible. Porque creedme, la realidad (al menos la mia) supera con creces a la ficcion. Vamos, que ni Almodovar en aquellos delirantes filmes de la epoca de la movida. De cualquier manera, que nadie se preocupe demasiado, prometo que hare un esfuerzo por cambiar nombres y circunstancias de manera que os deje dificilmente reconocibles. Quien sabe, igual ese futuro libro, esta vez si, opera prima, es adaptado a un guion que despues sera convertido en un filme, que tras un relativo exito en las salas de exhibicion nacionales acabara siendo adaptado para un remake americano y consiguiendo una merecidisima fama mundial. Al poco tiempo de ese exito planetario surgiran legiones de fans obsesivos y periodistas free-lance que viajaran a Valencia y las diferentes ciudades testigos de mis peripecias en busca de los personajes reales que inspiraron personajes tan alucinantes. La vecina del octavo derecha vendera exclusivas y contara como ya desde pequeno habia demostrado una sensibilidad especial cuando me escondia en su casa huyendo de los demas ninos de la vecindad con los que jugaba a policias y ladrones cuando lo que yo queria era sentarme junto a mi abuela y escuchar sus historias de la guerra y de cuando vivian en el pueblo. Vicenta, la portera, contara tambien anecdotas con todo lujo de detalles. Alguans de esas anecdotas seran reales, la mayor parte, sin embargo, seran el resultado simple de su imaginacion potenciada por la adiccion a los supositorios de Optalidon, adiccion que habia mantenido moderada durante muchos anyos pero que en los ultimos tiempos se habia visto descontrolada desde que Borja, su unico hijo iniciara su aventura con la heroina al poco de acabar secundaria. El problema de mi Borja es que es demasiado bueno y nunca supo decir que no, ya sabe usted, las malas companias..., le contara en un parentesis al periodista).

Justamente estos dias me estaba preguntando sobre el sentido y el porque de escribir un blog. Logicamente para que alguien se anime a escribir un blog es necesaria una cierta dosis de egoncentrismo y bastante de exhibicionismo. Egocentrismo porque se asume que lo que pueda contar sea de algun interes para alguien aparte de familiares, amigos e aludidos. Exhibicionismo porque hay que carecer del justo recato y moderacion para airear de manera tan deshinibida los trapos sucios de uno ante tan vasto auditorio.

Un momento,me acaba de asaltar una duda..Sera que alguien esta leyendo lo que escribo? Pero acaso importa? Sera que unicamente estoy escribiendo para ser leido? Y yo que me habia autoconvencido de que escribia unicamente como ejercicio terapeutico, algo asi como cuando el violento para desahogarse aporrea el saco de arena, que siempre resulta mejor que usar al o la conyuge como sparring. Conyuge, menudo palabron. A mi padre siempre le ha sonado fatal, y conste que con eso no esta criticando al matrimonio, que ellos estan muy felices a tan solo 3 anyos de sus Bodas de Oro.