Un domingo mas

Mañana fría de invierno en este domingo especialmente perezoso tras un sábado inusualmente lleno de actividades. Ayer fuimos invitados a comer en casa de Julio y Luciano para celebrar el cumpleaños de éste. Aproveché que Richard está aquí en casa pasando unos días huyendo de Londres y de la caspa de su trabajo en Oxford para llevarle y dar una nota de color al día.

Antes de ir, pasamos por casa de Matt y aprovecho para comprar un libro en la Livraria Cultura para dar como regalo de cumpleaños. Tras varios minutos indecisos en la sección de novedades, me decido, no si ciertas reservas, por uno titulado Orgia que cuenta las andanzas de un desconocido autor argentino tras mudarse a vivir en los años 70 a Recife, capital de Pernamburco. En España Pernamburco es mas o menos, donde Cristo perdió el gorro, aquí es simplemente un estado mas del Nordeste del país.

Como es habitual en las reuniones en casa de Julio y Luciano, Matt es, con sus veintipocos añitos, con diferencia el mas joven. Entre los invitados contamos con algún que otro abogado, varios chefs, un profesor de yoga, un escultor, un promoter y varios profesionales de márketing como no puede ser menos en una reunión que se precie.

Lo mejor de la soireé fue, como siempre, la sesión de piano que nos ofreció Julio, quien a pesar de sus 35 primaveras es, además de periodista y escritor publicado, un consumado pianista. Pasamos el resto de la tarde del sabado en compañía de Debussy, Beethoven e incluso Rachmaninoff. Por la noche, tras descansar un par de horas en casa, aún tuvímos ánimo de salir de nuevo para encontrarnos con unos amigos en el Pier, un bar de la Vila Mariana inusualmente tranquilo para tratarse de un sabado por la noche. Y es que aquí, en São Paulo, cuando llega el invierno y baja la temperatura a unos 14 grados todo el mundo se muere de frío y ya nadie tiene ganas de dejar el sofá y la mantita para aventurarse a la calle.

Como en mi obsesión por no echar barriga me fuí a dormir sin cenar, hoy me despierto con la sensación de tener un enorme agujero donde normalmente debería de haber un estomago. Sigilosamente y con sumo cuidado para que Matt no se despierte me voy despegando por partes hasta que consigo liberarme y salir discretamente del cuarto. La puerta cerrada de la habitación donde duerme Richard me dice que a pesar de la diferencia horaria, aun no se ha levantado como acostumbra a hacer estos días en que me lo suelo encontrar en el comedor fresco como una rosa, duchado y desayunado escuchando plácidamente la radionovela The Archers a la que es fiel incluso cuando viaja. Me cuenta con cierto orgullo britanico que la BBC viene emitiendo este seriado hablado desde hace 50 anos.

Tras el rutinario repaso a las portadas de los periódicos españoles, entro en Facebook para ver que es lo que hay de nuevo, viejo. Como Facebook, ademas de chismoso, es un fiel secretario que puntualmente te avisa de los cumpleaños (tanto de los que se supone que no deberías olvidarte nunca como de aquellos a los que nunca serías invitado), veo que entre los aniversariantes del día (cómo me gusta esa palabra del portugues!) está Bob Ziegler.

Por algún motivo, decido entrar en su página (hacía meses que no entraba) y me pongo a leer los comentarios que han ido dejando amigos suyos (en Facebook, los amigos de mis amigos, no son mis amigos, sino que continúan siendo los amigos de mis amigos).

A Bobby lo conocí en el ano 2001 cuando comencé a trabajar en la sede europea de la multinacional en la que presto mis servicios y a la que continúo dedicando una gran parte de las horas del día y una menor parte de mi alma. De hecho fue él quien en 2007, el año que dejé Londres para venirme a Brasil, me envió la invitación para crearme una cuenta en Facebook y unirme a sus contactos. En aquella época ya hacía un tiempo que Bobby había decidido dejar atrás empleo y Londres para volverse a su California natal tras unos meses de vagabundeo por África llenos de anécdotas y aventuras etilícas cuyo relato siempre resultaba altamente confuso.

Leo que Adam fué el otro dia a pasear por la isla y que se sentó en su banco favorito, pensó en él y sintió que echaba de menos sus paseos y xarretas. Sharon, por su parte, le ha enviado, hace apenas unas horas, una caja de chocolates virtual. Pat, desde Nueva York, le acaba de convidar a unas cervezas virtuales mientras que Christien le envía una invitación para una reunión de amigos de UCLA. Jonathan ha colgado una vieja foto de 1994 en la que se les ve juntos de acampada y se ríe de las pintas que lucían y del inconfundible parecido con George Michael. También su sobrino de 11 anos ha puesto algo de ir a navegar juntos por la bahia de Newport Beach.

Curiosamente hace ahora casi un año desde aquel sábado en que Bob faltó a su cita para ir a comer con su familia. Su hermano, extrañado, fué a buscarlo y se lo encontró muerto en su cama en su casa de Balboa Island. Un infarto había puesto un punto final a su existencia física. La vida en Facebook de Bobby, sin embargo, continúa, aunque sea solamente una vida virtual.

Ignoro cual es el procedimiento en estos casos, no se si es que a nadie se le ha ocurrido hasta hoy dar de baja su perfíl de usuario o es que se ha decidido dejarlo activo para no tener que despedirse definitivamente y mantenerlo, de alguna manera, vivo. El caso es que mientras estemos en Facebook, nuestra existencia en el ciberespacio nos transciende y sobrepasa incluso nuestra muerte física.

Su perfíl en Facebook nunca recibió tantos mensajes como los que fueron colgados en su wallpaper durante ese fin de semana y continuaron llegando durante las semanas siguientes. Me pregunto si los habrá estado leyendo.

Un paseo cualquiera

Soy un simple paseante de mediana edad que camina ocioso por las calles conocidas de mi ciudad.

Camino con las manos entrelazadas a mi espalda y los ojos ligeramente entrecerrados incomodados por el intenso brillo de la luz del sol. Hace un dia bonito, de primavera y me siento en armonia con lo que me rodea. Las calles, los coches, el ir y venir de la gente, todo parece conocido y reconocible y nada resulta amenazante a primera vista.

Al tiempo que avanzo voy tomando nota y asimilando todo lo que ocurre a mi alrededor. No hay nada que me provoque ansiedad y eso se agradece. Veo la gente pasar y ellos, a veces, tambien me ven pasar a mi.

Por lo general, diria que se respira tranquilidad, como si todos estuvieramos en un barco que avanza suavemente mecido por las pequenas olas de un mar inusualmente benigno.

Es posible que esa tranquilidad sea ficticia, es bien posible que sea yo la que la esta proyectando. De repente, al doblar una esquina oigo cierto barullo y veo aproximarse un grupo grande de personas en el que todos parecen estar muy alterados o muy contentos por algun motivo que a primera vista no consigo entender. Unos hablan a gritos y otros gritan hablando. Y en medio de tanta confusion, me parece entender que estan celebrando alguna victoria de su equipo de futbol. La victoria, tanto como la derrota con la parecen alternarse todas las semanas, parece tener una transcendencia en la vida de esas personas que soy incapaz de comprender.

Continuo caminando calle abajo y llego a una plaza donde muchos jovenes (y otros, jovenes solo de espiritu) parecen estar concentrados. A pesar de tratarse de una manifestacion o protesta de algun tipo, no se respira un ambiente de crispacion. Algunos jovenes lucen pancartas caseras, veo que en su mayor parte se trata apenas de slogans escritos apresuradamente con rotulador en cartones descartados que alguna vez contuvieron 12 litros de leche Pascual. Una de ellas llama mi atencion porque tiene escrito Yes, we camp. Sonriendo para mi mismo me acerco imaginandome un encuentro de locazas carrozas vestidas a lo Juanita Reina. No tardo en darme cuenta del equivoco al ver que los que lucen la pancarta son, a juzgar por el aspecto, un conglomerado de estudiantes de clase media idealistas (se auto-llaman la generacion Ni-Ni) que confraternizan alegremente con elementos de aire alternativo, amateurs anti-sistema, anti Bologna y anti ley Sinde, junto con bohemios profesionales y algun que otro jubilado despistado con los que forman un espontaneo frente comun para hacer valer algun tipo de cansancio o hartazgo. Por algun motivo me acuerdo de la letra de una antigua cancion de Mecano que decia algo acerca de unos espanolitos en la Puerta del Sol haciendo algo juntos por una vez.

En esta ocasion, a pesar del enganoso aire festivo que se respira en una manana tan bonita y soleada, el lema comun no es otro que el cabreo causado por la situacion desesperante en que se encuentra la sociedad espanola como resultado, parece ser, de la mala gestion, codicia y falta de escrupulos de los politicos, banqueros y especuladores respectivamente.

Me maravillo del grado de compromiso de las personas, del entusiasmo y fe en lo que hacen, dedicando tiempo y esfuerzo para hacer oir su enfado y su decepcion al tiempo que se divierten. Son conscientes de estar haciendo una demostracion de fuerza con la que algunos -los menos-esperan ser capaz de cambiar el status quo. Como todos quieren salir en Internet, muchos de los slogans son en ingles, algunos de ellos adaptaciones de slogans importados directamente de los EEUU y validados por la CNN. A pesar de la intencionada proyeccion internacional, tras hacer una busqueda en Google compruebo, con cierta decepcion, que en los unicos lugares donde se habla de la autodenominada Spanish Revolution es en medios y foros espanoles. Sin duda mas de uno pensara que los medios internacionales nos dan, una vez mas la espalda.

Mientras continuo mi paseo, que para muchos podra parecer un paseo triste y sin rumbo pero que para mi resulta, a pesar de los pesares, de lo mas placentero, levanto la mirada hacia el cielo azul y cierro los ojos agradeciendo el suave masaje que los rayos del sol ejercen sobre mi rostro. Incluso sin haberme movido un metro y seguir parado en el centro de la plaza donde tiene lugar la concentracion, siento como el ruido, los canticos y los slogans se alejan y difuminan en la distancia.

De Vita Beata

Mi gran proyecto de leerme los 7 libros de En Busca del Tiempo Perdido va a demorar un poco mas de lo previsto. La idea era leer los 2 primeros aqui en portugues y aprovechar mi viaje a Valencia a finales de Julio para comprar la coleccion completa en espanol y traermela. Al fin y al cabo, no me gusta leer traducciones, pero como leer a Proust en mi precario frances seria trabajoso demas, pues me da igual portugues que castellano.

Avanzo con lentitud inusual ya que a penas puedo dedicarle tiempo durante la noche. Como tan solo consigo leer una horita cada dia, el ajetreo y el trabajo durante el dia hace que, de todas las reminsicencias de la infancia del joven Marcel, tan solo recuerde la anecdota de la madalena (la famosa madalena de Proust cuyo sabor al mojarla en un te con leche le trae a la mente los recuerdos de su ninez en un torrente de personajes y descripciones de mas de 3700 paginas).

Normalmente cuando me propongo leerme un libro le dedico todo mi tiempo de lectura con una fidelidad que creo merecida para el autor de semejante esfuerzo.

En esta ocasion, hago una vez mas muestras de promiscuidad y en las escasas 250 paginas que llevo leido ya le he sido infiel dedicando tiempo a ver entera la serie Roma (temporadas 1 y 2 completas) y el libro de Kirmen Uribe, consumido en menos de 24 horas, titulado Bilbao-New York-Bilbao.

Y es que, fiel a mi costumbre de no leer traducciones, encuentro a veces (aunque yo prefiero pensar que son ellos los que me encuentran a mi) en la magnifica Livraria Cultura de la Av. Paulista, libros que llaman mi atencion en ingles o en castellano. Recientemente, durante mi indolente deambular de seccion en seccion me tope incluso con un libro escrito en catalan. Todo un hallazgo, a pesar de que el tema -que he olvidado- no me interesaba en absoluto. El caso es que lo vi tan solo y abandonado en su esquinita de la estanteria (pero, quien sera que compra estos libros aqui, me preguntaba?) que a punto estuve de adoptarlo y llevarmelo a casa.

Ironicamente, resulta que el libro de Kirmen Uribe es tambien una traduccion, en este caso del euskera al castellano. Como se trata de un libro ligero, de apenas 190 paginas, me pongo a leerlo mientras espero en el cafe de la libreria a que llegue Matt, con quien habia quedado en encontrarme a su salida de la facultad.

La lectura es facil y amena y me sumerjo rapidamente en el mundo de los pescadores de Mutriku y la histora de la familia del autor cuyos recuerdos se producen durante el vuelo transatlantico del mismo y que da vida al titulo. Miro la contratapa y veo que el autor es un ano menor que yo y pienso con cierto sentimiento de culpa y envidia que otro mas se me ha adelantado.

Nacido en 1970 y licenciado en Filologia Vasca, los paralelismos resultan obvios y pienso en lo malo que resulta dejar pasar los anos sin tener claro cual es el rumbo a tomar...

Y es que, una de mis causas pendientes es -situada en mi ranking mental de prioridades casi a la misma altura que la de vivir en Israel y aprender bien el hebreo moderno-, la de mudarme al Pais Vasco y recuperar los estudios de euskera.

Los paralelismos entre el euskera y el hebreo son enormes. Los dos son reliquias vivas de idiomas antiquisimos (la mitologia vasca dice que es la lengua que se hablaba en el paraiso, honor disputado aparentemente con el gaelico). Los dos siguen vivos estudiados hoy dia en su version batua, normalizado de manera un tanto artificial a partir de fuentes orales y escritas dispersas. Estudiarlas produce para un linguista la misma aceleracion cardiaca que la que sufriria un zoologo al toparse, en algun lugar remoto de Sumatra, con una comunidad viva de velociraptors o triceratops.

Y es que, por muy cientifico y objetivo que uno quiera ser, el corazon es quien manda. No hay mas vuelta de hoja. El interes como linguista no es suficiente para entender por dentro un idioma. Hay que amarlo y a traves de el, amar a sus gentes, sus tradiciones y sus lugares. Solo asi las palabras adquieren un sabor y un olor determinado que penetra a lo mas profundo de nuestros sentidos. Hace unos diez anos, en plena efervescencia de mi amor de juventud por el euskera, yo tambien queria ser vasco. Joxelu me llamaban mis amigas de Ondarribia.

El ano pasado, ya en los ultimos coletazos de mi crisis de los 40 -que comenzo a los 38 y me duro casi 3 anos- me encontraba en casa asistiendo por el canal internacional de TVE el programa Destino:Espana. Uno de los personajes era un hombre de unos 60 anos llamado Mikel Morris, profesor universitario americano que por amor al euskera habia cambiado su Colorado natal por Vizcaya, donde ademas de formar una nueva familia y montar una escuela de idomas, se habia dedicado durante mas de 20 anos a la elaboraccion del primer diccionario de ingles-euskera-ingles.

Como no creo en casualidades (recordaba haber ojeado sus diccionarios en El Corte Ingles un tiempo atras) la historia de Mikel me mostro otra vida en la que me veia viviendo y trabajando en Zarauz ganando lo suficiente apenas para sustentarme y sumergido, por fin, en el estudio del euskera. Llegue incluso a buscar su contacto por Internet y enviarle un email. Tras intercambiar palabras amables, incluso llegue a adicionarle al Facebook y si no fuera porque las fechas en que iba a estar por Espana coincidian con un viaje suyo a los EEUU, me habria presentado en Zarautz para pedirle trabajo, a riesgo de parecer un perturbado o un celebrity stalker.

Jose, Joselete, Jose Luis, Joxelu, Itzhak, son en realidad pocos nombres para tantas facetas. (En ingles usan la palabra person y persona para diferenciar a la persona real de su imagen publica). A mi, me gustaria saber si llegado el dia, yo seria capaz de tener apenas una persona. Porque, como Pessoa, yo soy muchos, y el corazon visto a muy corta distancia, es en realidad un poliedro con multiples lados diminutos, dependiendo de como les de la luz, todos son capaces de reflejar un brillo diferente y de gran intensidad.

A vueltas con la burocracia

Resulta que como el tiempo pasa volando y dentro de unos meses expira mi segundo visado renovable de 2 anos, ya tengo derecho a solicitar el visado indefinido que me permitiria trabajar en Brasil sin depender de la empresa actual, que es la que tuvo a bien traerme a estas tierras y a la que esta vinculado mi visado de trabajo.

El primer obstaculo con el que me encuentro es que entre los requisitos sinequanon para solicitar ese permiso indefinido tengo que tener dos paginas en mi pasaporte libre de sellos. Una de las consecuencias de ser Frequent Traveller Gold tanto en StarAlliance como en Oneworld es que apenas me queda media pagina disponible y todas las veces que paso por el control de pasaportes el funcionario de turno comienza a pasar paginas con el sello en la mano listo para la accion buscando desesperado un hueco donde colocar su bendito sello.

Prueba visible de que no exagero, es que mi pasaporte actual, expedido en el 2003 en el Consulado de Londres y que es valido hasta el 2013, esta tan manoseado que mas de una vez me han preguntado si es que ha pasado por la lavadora o se me ha caido al agua.

Tras realizar las gestiones pertinentes en el flamante Consulado General de Espana de Sao Paulo sito en un antiguo palacete en la pijisima Avenida de Brasil -que no se diga que no somos un pais con solera y del primer mundo- el funcionario de turno, paisano mio a juzgar por el leve ceceo extremeno que le delata, me informa que podre pasar a recoger el nuevo documento despues de 45 dias.

Cuando llega la ansiada fecha y mientras espero en la recepcion a ser llamado por el numero, me fijo en las demas personas que estan aguardando su turno. Acostumbrado como estoy al crisol de razas que es Brasil, no puedo evitar sentir una calida sensacion de placidez reconociendo a mi alrededor fisonomias tan de mi tierra que me pareceria estar en ese momento en Valladolid.

De hecho, en su mayor parte, se trata de descendientes de espanoles que han venido a solicitar el pasaporte de sus antecesores. Escucho a uno de ellos decirle al funcionario de la ventanilla que se llama Eduardo Villena. Como resulta que el hombre se sienta a mi lado le abordo y le digo que Villena es un apellido comun en mi tierra, Valencia a lo que me cuenta que su abuelo era de un pueblo llamado Cenizate, curiosamente un pueblecito manchego vecino del pueblo originario de mis abuelos. El tal Eduardo no daba credito a que alguien, a tantisimos kilomentros de distancia, conociera una localidad de poco mas de 1.000 habitantes.

Al llegar a casa pasaporte en mano se me ocurre compararlo con el antiguo (que sigue en mi poder) y me doy cuenta de que el nuevo viene con un numero diferente. Ni corto ni perezoso llamo de nuevo al consulado y, a la sexta tentativa, ya que todas las veces que selecciono la opcion correspondiente del menu, acaba cayendo la linea, consigo, finalmente, hablar con una tal Puri quien pacientemente me explica, con la amabilidad que se tiene con los ninos que hacen las preguntas mas bobas, que lo que cambia es el numero de libreta, pero que el numero de residente no cambia. Acepto sin mas sus explicaciones (por algo ella trabaja en el consulado y yo no) y tras agradecerle su amabilidad compruebo de nuevo los datos que constan en el pasaporte.

En efecto, aparte del numero que empieza con X seguido de seis cifras (Num. Pasaporte) hay otro campo llamado Numero de Identificacion. Este es un numero mas largo que viene encabezado por las letras RE, se supone, que de residente.

Total, que lo comparo con el pasaporte antiguo y , para mi sorpresa, resulta que tambien ese numero es diferente.

Como es viernes y el horario de atencion en el consulado es solamente hasta las 12 del mediodia, no me toca mas remedio que aguantarme las ganas hasta el lunes para llamar y decirle a la almodovariana Puri, que me disculpe, pero que por desgracia esta muy equivocadita.

Ante la duda, decido consultar el oraculo de Google, que nunca falla. Tras teclear mi problema me encuentro una consulta hecha por una chica hace algun tiempo en la pagina de expatriados www.spaniards.com. A la pobre chica se le ocurrio colgar su pregunta sobre cual es el numero que vale en el pasaporte espanol ya que estaba confusa y precisaba saberlo antes de viajar a EEUU. La consulta, a juzgar por las respuestas recibidas, la convirtio en objeto de cachondeo unanime y todo tipo de vilipendios siendo llamada de burra para arriba por la comunidad internauta.

Sin embargo, la realidad es bastante mas compleja y la pregunta de la incomprendida Piscis Angustiada -con la que me solidarizo de manera inmediata- no es la perogrullada que parecia. Por lo visto cuando el pasaporte ha sido expedido en territorio nacional, coincide con el del DNI (como era el caso de mi primer pasaporte). Sin embargo, los expedidos en el extranjero, cuentan con una serie de seis numeros que comienza con X y con otro numero de identificacion que indica tu residencia. El problema es que nadie sabe a ciencia cierta cual de los dos numeros debe de usar lo que da lugar a todo tipo de complicaciones.

Resultado de la historia, que en este momento me encuentro en la situacion kafkiana de tener dos pasaportes validos hasta 2013 (uno expedido en Londres y otro en Sao Paulo) con diferentes numeros de pasaporte y de residencia.

Eretz Yisroel

Lenguas piadosas y bienintencionadas, que acostumbran a ser las mas peligrosas y daninas, me dicen que me pongo muy pesado con el temita de Israel y del Judaismo.

Todo el mundo sabe que los conversos somos los peores, lo que no deja de tener su logica, pues resulta inevitable que todo recien llegado muestre mas entusiasmo que los que ya cuentan con la condicion adquirida por su nacimiento.

Mirando hacia atras en la Historia, no es dificil percibir que los mas virulentos nacionalistas procedian siempre de la periferia o de mas alla de las lindes del Imperio.

El emperador Trajano era andaluz, Napoleon Bonaparte era corso, Adolf Hitler austriaco (como tambien lo es Arnold Schwarzenegger, icono de action hero americano) y Slobodan Milosevic, montenegrino. Sin irnos tan lejos, si echamos un vistazo a los diferentes grupos nacionalistas activos en la actualidad, llama la atencion la cantidad de apellidos que delatan un origen xarnego entre independentistas catalanistas o maketo entre los abertzales de la nueva ola.

No es por casualidad que los patrulleros americanos que mas celo muestran a la hora de defender los mas de 3000 kilometros de frontera con Mexico son todos de origen latino (como tambien lo son los funcionarios de aduanas que te dan la bienvenida - o te la niegan- al llegar a los aeropuertos de los EEUU). Nacion, por cierto formada unicamente por emigrantes (los verdaderos nativos son hoy poco mas que ciudadanos de segunda en sus reservas indias) cuyo sentimiento nacionalista llega al absurdo de colocar banderas nacionales en el porche de sus casa.

Con motivo de la proxima celebracion de Yom Ha'atzmaut, el Dia Nacional de Israel, hay una reflexion que no puedo dejar de pasar por alto. Reflexion objetiva y despojada del entusiasmo del converso que podria cegar verdades incomodas.

En Europa es frecuente referirse al conflicto de Oriente Medio desde la equidistancia de un observador neutro. Estoy acostumbrado a oir de interlocutores, todos ellos, con certeza, cargados de las mejores intenciones, afirmar que los dos lados cometen abusos, que los dos bandos ejercen violencia sobre el enemigo. Desde sus comodos sofas en la sala frente a la TV se permiten la libertad de mostrar un paralelismo que encuentro injusto y absurdo.

La realidad es que cuando algun soldado israelense mata algun civil inocente durante una operacion militar, es siempre por error y no por ello deja de ser condenado a penas de carcel por el mismo Estado que defiendia con su accion. A los anos de condena tendra que anadir los anos de terapia psicologica que va a precisar para aprender a vivir con las consecuencias de esse error.

Cuando los terroristas palestinos matan en Israel, el objetivo es causar el mayor numero de muertes civiles posibles, mujeres y ninos incluidos. Los atentados suicidas ocurren siempre en shopping centers o mercados o restaurantes con gran concentracion de personas.

En Israel nunca se celebra la muerte de nadie. Los mismos judios son los primeros en condenar los atropellos que puedan haber cometido sus correligionarios. Nunca se veran imagenes por la TV de personas celebrando por las calles de Tel Aviv la muerte de inocentes, como ocurre en otros lugares cuando civiles, mujeres y ninos son masacrados. Lo mas inquietante de toda esa cultura de muerte y destruccion es verlos llevando a sus hijos para participar de esa celebracion de la muerte, el unico futuro que saben ofrecer a sus hijos.

Israel, cuya existencia hoy dia se puede considerar casi milagrosa, apuesta por la supervivencia y por la vida.

Por favor, no me vengan con paralelismos.

El Hombre del Saco

Millones de twitters confirmaron anteayer que sí, que es verdad, que el Hombre del Saco ha muerto.

El Hombre del Saco tiene mas nombres que Yaveh, que ya es decir; también es conocido como el Tío Saín, El Garrampallo o El Silbón. En algunos lugares es también llamado el Robachicos, el Sacamantecas, el Ropavejero, Bin Laden o Henry Kissinger (en su versión mas Boogeyman). En cada lugar tiene un nombre pero siempre es igual de asustador. Alguien me dijo una vez que en los Paises Bajos a los ninos que se portan mal aún les dicen que va a venir el Duque de Alba a llevarselos.

"Que viene el Hombre del Saco!" gritaba algún borde con ganas de asustarnos, y de repente salíamos corriendo en todas las direcciones y las madres se apresuraban a esconder y poner a los niños a buen recaudo mientras la calle se llenaba de repente de policías fuertemente armados y con pasamontañas cubriéndoles la cara mientras el ejército ocupaba con sus tanquetas los accesos a las terminales de los aeropuertos y barrios de embajadas.

El Hombre del Saco, también conocido como El Coco, no ha muerto, como podría parecer lógico después de tantos años dándonos miedo, de viejo, sino que lo han eliminado los miembros del cuerpo de élite del ejército americano llamado SEAL.

Los mas optimistas se apresuran a afirmar que la muerte del Hombre del Saco significa la victoria de los buenos y luz verde para que los chicos vuelvan a sus casas.

Hace casi 10 años que tras un ataque especialmente vistoso y transmitido en directo por todo el mundo en la hora del Telediaro (mejor timing, imposible) la Alianza de los Buenos inventó una delirante Guerra contra el Eje del Mal que tenía como objetivo su busca y captura y que con los años acabó por convertirse en una persecucción a medio camino entre Donde Esta Wally y la caza de los gorronflonflos y los gamusinos (como los que nos decía mi tio Paco de Madrid cuando eramos niños que salía a cazar por la noche con la ayuda de un vaso y una linterna).

Ante las razonables dudas expandidas de manera viral por los internautas tras oír que el cuerpo del delito (es decir, el del Coco) había sido lanzado al mar sin mayores ceremonias y junto a las sospechas y desconfianza alimentadas por la circulación de una burda foto retocada por photoshop del Coco presuntamente abatido, el gobierno de los EEUU ha decidido publicar las fotos del finado y acabar de una vez por todas con la creciente especulación.

Sólo estamos esperando, nos dicen, a escojer la foto más digna, ya que no quieren soliviantar los mas que encrespados animos de los furibundos fundamentalistas islamicos que, por cierto, son de armas tomar.

Como ocurrio tras la publicacion de las caricaturas de Mahoma por un diario danés hace unos años, el miedo a irritar a los intolerantes musulmanes lleva a mandatarios occidentales a bajarse los pantalones como los niños malos y avergonzados que son y a tomar ridiculas medidas cautelosas por medio a represalias. Una vez mas, guante y cheque en blanco para los chantajistas e intolerantes.

No recuerdo esa consideración ni recato a la hora de mostrar fotos de judíos muertos y amontonados tras su estancia, all included, en los campos de concentración por cuenta del gobierno Alemán ni recuerdo tantos remilgos la hora de mostrar a las víctimas de los ataques del 11-M que pudimos ver mutiladas y colgando por las ventanas de los vagones a todo color.

Si por mi fuera, el cuerpo agujereado del Hombre del Saco aparecería en todas las portadas del globo con todo lujo de detalles y con zoom ampliado en las partes mas dañadas por las balas disparadas alegremente por los fusileros navales.

Solo así nos creeremos los niños del mundo, esos por los que parecen habernos tomado, que el Hombre del Saco finalmente ha muerto.

Alienación

Sin pretender ir de snob por la vida (primera mentira de este post), te juro que cada día me siento más alienado en este mundo que me ha tocado vivir.
Por ejemplo, no entiendo el furor que ha despertado la boda del principito inglés que ha hecho que miles de personas sigan el casorio desde la TV en vivo (por no hablar de los que durmieron en tiendas de campaña por las calles de Londres para poder ver desde primera fila el paso de la comitiva) ni tampoco entiendo la alegría o desgracia generalizada entre los seguidores del Barça o más cercano en este momento, del Corinthians.
Estar socialmente adaptado implica, entre otras cosas, que tengo que soportar con resignación y estoicismo que mis vecinos se pongan a gritar como locos desde el balcón cada vez que su equipo marca un gol. Todos los domingos por la tarde ocurre lo mismo, comienza un energúmeno a gritar en el momento del gol varios patios más abajo y a los pocos segundos su grito va multiplicándose con otras gargantas avanzando a lo largo de la calle hasta convertirse en un clamor estereofónico que acostumbra a terminar en una traca final.
De veras que lo intento, pero por algún motivo, mi predisposición por interactuar con el prójimo y mostrar una mínima empatía se revela insuficiente. Es difícil sentirte integrado en una sociedad cuando lo que abunda es, en el mejor de los casos, totalmente irrelevante y en el peor, simplemente jilipollez.
El problema es que a menos que me meta a traductor literario o me dedique a alguna actividad donde no precise de contacto con el mundo exterior (como por ejemplo, artesano de alpargatas), estoy condenado a relacionarme con desconocidos contínuamente. Visto así, el hecho de que en mi trabajo me vaya bien no deja de tener mérito si consideramos que en el trepidante y glamuroso mundo corporativo en el que me muevo y florezco, la relación personal suma por lo menos un 50% a la hora de cerrar un negocio. El resto lo dividiria a partes iguales entre el precio y la calidad del producto.

Como en esas ocasiones, prácticamente la totalidad de mis interlocutores son del género masculino (léase, machos) a la hora de establecer contacto o de cerrar un negocio los tópicos principales de conversación a los que aferrarse para romper el hielo son, por orden de prioridad; fútbol, mujeres, Brasil, mujeres brasileiras (versus mujeres europeas), coches, Gran Hermano y similares subproductos mediáticos masivos.

El hecho empíricamente probado de que tales intereses son basicamente idénticos, con variaciones locales pertinentes, en cualquiera de los países donde he vivido, demuestra el gran éxito de la globalización por democratizar la vulgaridad humana, esparcida a partes iguales entre la población sin diferenciar raza, credo ni condición humana.
Para mi desgracia, de eses 5 asuntos solamente soy capaz de mostrar un relativo interés por la posición 3 y la 5 (Brasil y coches) lo que ya en principio me deja en total desventaja frente a otros competidores más alpha men a la hora de confraternizar con el oponente en un terreno común.
El asunto de las faldas es curioso porque tengo amigos de la misma orientación que yo (digamos, orientación sur-sureste, mirando más bien hacia Gibraltar) que adoran la compañía femenina, que cuentan con grandes amigas, con un 90% de contactos en Facebook compuesto de fémeas, que hacen gala de paciencia para escucharlas parlotear durante horas de los asuntos más diversos que componen ese peculiar mundo, tan ajeno al mío, que es el universo femenino. Ellos, amigos y confidentes de sus grandes amigas, son incluso capaces de reconocer al instante una melena sana de una estropeada y definitivamente echada a perder por demasiadas permanentes y cambios de look
En mi caso, mi absoluta falta de interés e inmunidad nata hacia el hechizo femenino ha hecho que mis referencias se reduzcan a las de las mujeres de la família; madre, hermanas, primas, tías y tías abuelas, que ya de por sí solas abarcan un amplio y variado espectro de ese universo paralelo.